Cicerón,106 AC-43 AC

El placer de los banquetes debe medirse no por la abundancia de los manjares, sino por la reunión de los amigos y por su conversación.

El niño Yuntero

Carne de yugo, ha nacido
más humillado que bello,
con el cuello perseguido
por el yugo para el cuello.

Nace, como la herramienta
a los golpes destinado,
de una tierra descontenta
y un insatisfecho arado.

Entre estiércol puro y vivo
de vacas, trae a la vida
un alma color de olivo
vieja y ya encallecida.

Empieza a vivir, y empieza
a morir de punta a punta,
levantando la corteza
de su madre con la yunta.

Empieza a sentir, y siente
la vida como una guerra,
y a dar fatigosamente
en los huesos de la tierra.

Contar sus años no sabe
y ya sabe que el sudor
es una corona grave
de sal para el labrador.

Trabaja y mientras trabaja
masculinamente serio,
se unge de lluvias y se alhaja
de carne de cementerio.

A fuerza de golpes, fuerte,
y a fuerza de sol, bruñido,
con una ambición de muerte

despedaza un pan reñido.

Cada nuevo día es
más raíz, menos criatura,
que escucha bajo sus pies
la voz de la sepultura.

Y como raíz se hunde
en la tierra lentamente,
para que la tierra inunde
de paz y panes su frente.

Me duele este niño hambriento
como una grandiosa espina,
y su vivir ceniciento
revuelve mi alma de encina.

Lo veo arar los rastrojos,
y devorar un mendrugo,
y declarar con los ojos
que por qué es carne de yugo.

Me da su arado en el pecho,
y su vida en la garganta
y sufro viendo el barbecho
tan grande bajo su planta.

¿Quién salvará a ese chiquillo
menor que un grano de avena?
¿De dónde saldrá el martillo
verdugo de esta cadena?

Que salga del corazón
de los hombres jornaleros,
que antes de ser hombres son
y han sido niños yunteros.

MIGUEL HERNANDEZ ,1910–1942

¿Nació usted con estrella?

¿Le gustaría saber qué estrella empezó a verse desde la Tierra el mismo día en que usted nació? Esta claro que las exposiciones de ahora no tienen nada que ver con las de antes. Ésta que han organizado en la Casa de la Ciencia (Pabellón del Perú, en la Avenida deMaría Luisa), titulada De la Tierra al Universo: la belleza de la evolución del Cosmos, no sólo reúne una espléndida colección de fotografías del firmamento que diríanse joyas del arte abstracto; encima, goza de una versión virtual que permite al interesado verla desde casa y, además, averiguar en un minuto con qué estrella está hermanado uno por nacimiento.

Comentaba Isaac Asimov, con más razón que un santo, que tal vez los tiempos actuales no hayan dado artistas como Leonardo, como Rembrandt o como Velázquez, pero han proporcionado un medio para ver la mayor y mejor obra de arte que los ojos pudiesen admirar: el Universo. Podrá comprobarlo el que se acerque a la Casa de la Ciencia, una institución en colaboración con el Consejo Superior de Investigaciones Científicas para el fomento y la divulgación de la cultura científica en Andalucía.

Abre de martes a domingo desde las diez de la mañana hasta las nueve de la noche (o de la tarde, habría que decir, con el solazo que hay a esa hora). Quien prefiera no moverse o no tenga paciencia para esperar, puede admirar la exposición desde un ordenador yendo a la dirección www.cienciadirecta.com y pinchando sobre el cartel que la anuncia.

Cuesta dar por normal que un terrícola de Sevilla, por ejemplo, pueda contemplar una galaxia que se halla a medio milenio luz, como quien mira con unos prismáticos el monumento de San Juan de Aznalfarache; pero ése es sólo uno de los prodigios presentes en esta muestra que lo lleva a uno de una estrella a una nebulosa y de una constelación a un planeta con la soltura con que un guía turístico conduce a los japoneses desde la Catedral al Alcázar. Sevilla podrá visitarla en persona hasta el 27 de septiembre, en que la exposición emprenderá rumbo hacia Granada. Si lo va dejando, al final no la ve.

De utilidad

Qué: Averigüe qué estrella empezó a ser visible desde la Tierra el día en que usted nació.
Cómo: Entrar en la web www.cienciadirecta.com y pinchar en el cartel de la exposición que preside la página.
Procedimiento: Arriba a la derecha verá una pestaña que dice Encuentra tu Estrella. Pinche en ella y se abrirá un pequeño formulario.
Requisitos: Tendrá que anotar el día, mes y año de nacimiento de la persona en cuestión, dejar constancia de su dirección de correo electrónico y aceptar las bases legales. Eso sí, no se decepcione si su estrella es la HP332019, que la ciencia es así de fría.

CESAR RUFINO

www.elcorreodeandalucia.es

Carta a un maltratador

Carta ganadora de un premio a la ‘más expresiva’ en el concurso nacional ‘Carta a un maltratador’. Escrita por Fernando Orden Rueda, estudiante de 2º de Bachillerato del Instituto Bioclimático de Badajoz.España

Para ti, cabrón:

Porque lo eres, porque la has humillado, porque la has menospreciado, porque la has golpeado, abofeteado, escupido, insultado… porque la has maltratado.
¿Por qué la maltratas? Dices que es su culpa, ¿verdad? Que es ella la que te saca de tus casillas, siempre contradiciendo y exigiendo dinero para cosas innecesarias o que detestas: detergente, bayetas, verduras… Es entonces, en medio de una discusión cuando tú, con tu ‘método de disciplina’ intentas educarla, para que aprenda. Encima lloriquea, si además vive de tu sueldo y tiene tanta suerte contigo, un hombre de ideas claras, respetable. ¿De qué se queja?
Te lo diré:
Se queja porque no vive, porque vive, pero muerta. Haces que se sienta fea, bruta, inferior, torpe… La acobardas, la empujas, le das patadas…, patadas que yo también sufría.
Hasta aquel último día.
Eran las once de la mañana y mamá estaba sentada en el sofá, la mirada dispersa, la cara pálida, con ojeras. No había dormido en toda la noche, como otras muchas, por miedo a que llegaras, por pánico a que aparecieses y te apeteciera follarla (hacer el amor dirías) o darle una paliza con la que solías esconder la impotencia de tu borrachera. Ella seguía guapa a pesar de todo y yo me había quedado tranquilo y confortable con mis piernecitas dobladas. Ya había hecho la casa, fregado el suelo y planchado tu ropa. De repente, suena la cerradura, su mirada se dirige hacia la puerta y apareces tú: la camisa por fuera, sin corbata y ebrio. Como tantas veces. Mamá temblaba. Yo también. Ocurría casi cada día, pero no nos acostumbrábamos. En ocasiones ella se había preguntado: ¿y si hoy se le va la mano y me mata? La pobre creía que tenía que aguantar, en el fondo pensaba en parte era culpa suya, que tú eras bueno, le dabas un hogar y una vida y en cambio ella no conseguía hacer siempre bien lo que tú querías. Yo intentaba que ella viera como eres en realidad. Se lo explicaba porque quería huir de allí, irnos los dos…Mas, desafortunadamente, no conseguí hacerme entender.
Te acercaste y sudabas, todavía tenías ganas de fiesta. Mamá dijo que no era el momento ni la situación, suplicó que te acostases, estarías cansado. Pero tu realidad era otra. Crees que siempre puedes hacer lo que quieres. La forzaste, le agarraste las muñecas, la empujaste y la empotraste contra la pared.
Como siempre, al final ella terminaba cediendo. Yo, a mi manera gritaba, decía: mamá no, no lo permitas. De repente me oyó. ¡Esta vez sí que no!–dijo para adentro-, sujetó tus manos, te propinó un buen codazo y logró escapar. Recuerdo cómo cambió tu cara en ese momento. Sorprendido, confuso, claro, porque ella jamás se había negado a nada.
Me puse contento antes de tiempo.
Porque tú no lo ibas a consentir. Era necesario el castigo para educarla. Cuando una mujer hace algo mal hay que enseñarla. Y lo que funciona mejor es la fuerza: puñetazo por la boca y patada por la barriga una y otra vez…
Y sucedió.
Mamá empezó a sangrar. Con cada golpe, yo tropezaba contra sus paredes. Agarraba su útero con mis manitas tan pequeñas todavía porque quería vivir. Salía la sangre y yo me debilitaba. Me dolía todo y me dolía también el cuerpo de mamá. Creo que sufrí alguna rotura mientras ella caía desmayada en un charco de sangre.
Por ti nunca llegué a nacer. Nunca pude pronunciar la palabra mamá. Maltrataste a mi madre y me asesinaste a mí.
Y ahora me dirijo a ti. Esta carta es para ti, cabrón: por ella, por la que debió ser mi madre y nunca tuvo un hijo. También por mí que solo fui un feto a quien negaste el derecho a la vida.
Pero en el fondo, ¿sabes?, algo me alegra. Mamá se fue. Muy triste, pero serenamente, sin violencia, te denunció y dejó que la justicia decidiera tu destino. Y otra cosa: nunca tuve que llevar tu nombre ni llamarte papá. Ni saber que otros hijos felices de padres humanos señalaban al mío porque en el barrio todos sabían que tú eres un maltratador. Y como todos ellos, un hombre débil. Una alimaña. Un cabrón.

Fernando Orden Rueda,
2º Bachillerato Ciencias de la salud, I.E.S Bioclimático,
Badajoz. -España

Morphina

He got flat baby
Kick in the back baby
A heart attack baby
I need your body

A hot kiss honey
He’s just a bitch baby
You make me sick baby
So unrelying

I’m such a swine baby
All down the line daddy
I hate your kind baby
So unreliable

A hot buzz baby
He’s one of us baby
Another drug baby
You so desire

Trust in me
Trust in me
Put all your trust in me
You’re doin’ morphine

Hoo!

They got place baby
Kicked in the face baby
You hate your race baby
You’re just a liar

Your every lick baby
Your dog’s a bitch baby
You make me sick baby
You soul survivor

She never cut from me
She never cut baby
I had to work baby
You just a rival

Always to please daddy
Right up and leave daddy
You’re thorwing shame daddy
So undesirable

Trust in me
Just in me
Put all your trsut in me
You’re doin’ morphine

Go’on babe

Relax
This won’t hurt you
Before I put it in
Close your eyes and count to ten
Don’t cry
I won’t convert you
There’s no need to dismay
Close your eyes and drift away

Demerol
Demerol
Oh God he’s taking demerol
Demerol
Demerol
Oh God he’s taking demerol

He’s tried
Hard to convince her
To be over what he had
Today he wants it twice as bad
Don’t cry
I won’t resent you
Yesterday you had his trust
Today he’s taking twice as much

Demerol
Demerol
Oh God he’s taking demerol
Hee-hee-hee
Demerol
Demerol
Oh my Oh God it’s Demerol
Hee
Oooh

Oh!

He got shit baby
Your dog’s a bitch baby
You make me sick baby
You are a liar

Is truth a game daddy
To win the fame baby
It’s all the same baby
You’re so reliable

Trust in me
Trust in me
Put all your trust in me
She’s doin’ morphine

Hoo!

You just sit around just talkin’ nothing
You’re takin’ morphine
Hoo!
Go’on baby
You just sit around just talking about it
You’re takin’ morphine
Hoo-hoo!
Just sit around just talking nothing about it
You’re takin’ morphine
You just sit around just talking about it
You’re taking morphine
You just sit around just talkin’ nothin’
And takin’ morphine

Hoo-hoo
I’m going down baby
You’re talkin’ Morphine

Go’on baby!
Hoo!
Hoo!
Morphine!
Do it!
Hoo!
He’s takin’ morphine
Morphine!
Morphine!

¿.premonición?

Me prometió una hoguera

Me dijo que si volvía de nuevo a su tierra, la noche de San Juan, construiría para mi una hermosa y brillante en la que arderían el aburrimiento, la rutina, las noches frías, el desencanto.

Mira – me dijo- si lo deseas mi fuego será para ti durante toda una noche, desde que se ponga el sol hasta que vuelva a nacer. Me consumiré en ti y tú en mi mí. Y yo le dije que sí.

Cuando llegué a la era aun no ardía ningún fuego, pero cerca de ella se iban amontonando leños, ramas, montones de piñas, cachivaches mil. La gente se afanaba en hacer la hoguera más grande, y mientras reían, se gastaban bromas y apostaban sobre quien saltaría sobre el fuego o quién se acobardaría. Los de la asociación promotora de la fiesta repartían chocolate y boletos para una rifa. Las palabras se mezclaban con el arrullo del crepitar del fuego que se iba iniciando.

Cuando el sol se ocultó, una a una todas y cada una de las hogueras de la era se encendieron. La linde del campo se trastocó en un encaje de fuego, y por unas horas las los restos de las mieses segadas, se transformaron en hebras de oro.. Las aves, las liebres y los gatos vagabundos, entusiasmados y temerosos, observaban el fulgor del elemento tan ajeno a ellos. Ay, suspiraron con deseo, quien pudiera saltar como ellos en estos momentos, pero su miedo a los humanos, les hizo quedarse en la distancia y contemplar el espectáculo tan insólita noche.

Yo esperé.

La noche se llenó de música, de gritos de entusiasmo, de alegría; de cohetes que en mil colores se abrían en el cielo soltando chispitas verdes, rosas, doradas. Desde donde me encontraba podía ver como saltaban sobre las llamas unos, como se acobardaban otros y como entre las sombras se escabullían otros tantos.

Seguí esperando sobre la yerba seca, acurrucada sobre mi misma y mirando la felicidad de los demás.

Cuando horas después me di cuenta de que nadie vendría, que la promesa de una hoguera para mi se la había llevado el viento, la distancia o el olvido, estuve a punto de caer en la tentación de la pena, las lagrimas, la desagradable sorpresa de una promesa rota. A punto estuve de dejarme llevar por el llanto, de renegar de los sueños, en un tris de llamarme a mi misma tonta, ilusa y maldecir a quien me había hecho creer que tendría una hoguera preparada para mi sola en la noche de San Juan… pero al mirar al cielo, pude ver la luna brillar, las estrellas titilar en competencia directa con las llamas y entonces, sin mucho pensar, me puse de pie, sacudí las briznas de paja de mi ropa y me dirigí a la hoguera mas cercana donde en lugar de llanto, pena y decepción había cantos, risas, anís y chocolate.

En algún momento de la noche alguien me cogió del brazo y me dijo “Ahora vas a saltar conmigo” y yo salté.

CARMEN PLANCHUELO

Armageddón- I Don’t Want to Miss a Thing

I could stay awake just to hear you breathing
Watch you smile while you are sleeping
While you’re far away and dreaming
I could spend my life in this sweet surrender
I could stay lost in this moment forever
Every moment spent with you
Is a moment I treasure

Don’t wanna close my eyes
Don’t wanna fall asleep
‘Cause I’d miss you, baby
And I don’t wanna miss a thing
‘Cause even when I dream of you
The sweetest dream would never do
I’d still miss you, baby
And I don’t wanna miss a thing

Laying close to you
Feeling your heart beating
And I’m wondering what you’re dreaming
Wondering if it’s me you’re seeing
Then I kiss your eyes and thank God we’re together
I just wanna stay with you
In this moment forever, forever and ever

Don’t wanna close my eyes
Don’t wanna fall asleep
‘Cause I’d miss you, baby
And I don’t wanna miss a thing
‘Cause even when I dream of you
The sweetest dream would never do
I’d still miss you, baby
And I don’t wanna miss a thing

I don’t wanna miss one smile
I don’t wanna miss one kiss
I just wanna be with you
Right here with you, just like this
I just wanna hold you close
Feel your heart so close to mine
And just stay here in this moment
For all the rest of time

Don’t wanna close my eyes
Don’t wanna fall asleep
‘Cause I’d miss you, baby
And I don’t wanna miss a thing
‘Cause even when I dream of you
The sweetest dream would never do
‘Cause I’d still miss you, baby
And I don’t wanna miss a thing

Don’t wanna close my eyes
Don’t wanna fall asleep
‘Cause I’d miss you, baby
And I don’t wanna miss a thing
‘Cause even when I dream of you
The sweetest dream would never do
I’d still miss you, baby
And I don’t wanna miss a thing

Don’t wanna close my eyes
Don’t wanna fall asleep, yeah
I don’t wanna miss a thing

Aerosmith

Una canción espectacular, para unas imágenes espectaculares…grandiosa.

Himno de la Real Sociedad

txuri urdin txuri urdin maitea
txuri urdin txuri urdin aurrera
beti beti maite maite maitea
donostia,donostiarra

txuri urdin txuri urdin maitea
txuri urdin txuri urdin aurrera
beti beti maute maite maitea
donostia,donostiarra

aurrera mutilak
aurrera guipuzkoa
aurrera txuri urdinak

aurrera mutilak
aurrera guipuzkoa
aurrera txuri urdinaaaak

gazte,gazte,gazte,gazte,gaztedi
gaztedi aupa aupa mutilak
gazte,gazte,gazte,gazte,gaztedi
gaztedi txuri urdinak

gazte,gazte,gazte,gazte,gaztedi
gaztedi aupa aupa mutilak
gazte,gazte,gazte,gazte,gaztedi
gaztedi txuri urdina

txuri urdin txuri urdin maitea
txuri urdin txuri urdin aurrera
beti beti maite maite maitea
donostia,donostiarra

txuri urdin txuri urdin maitea
txuri urdin txuri urdin aurrera
beti beti maite maite maitea
donostia,donostiarra

aurrera mutilak
aurrera guipuzkoa
aurrera txuri urdinak

aurrera mutilak
aurrera guipuzkoa
aurrera txuri urdinaaaak

gazte,gazte,gazte,gazte,gaztedi
gaztedi aupa aupa mutilak
gazte,gazte,gazte,gazte,gaztedi
aztedi txuri urdinak

gazte,gazte,gazte,gazte,gaztedi
gaztedi aupa aupa mutilak
gazte,gazte,gazte,gazte,gaztedi
gaztedi txuri urdinaaaaak

Himno del centenario de la Real Sociedad

¿Quién puede decir que he perdido?

¿Quién puede decir que he perdido?
Si no es menos naranja la naranja porque se pudre
si no es menos árbol el árbol porque se tuerce
si nos cubre el hábito del cielo,
el hábito de la mañana
el hábito del día
Todo esto hemos hecho
fructuoso o no
es nuestra piel, nuestro nombre
No podemos recorrer todos los jardines
no podemos tener todos los silencios
Este camino es nuestro único camino
nuestras raíces se han aferrado
al oro y al barro
hemos cosechado en la podredumbre
Que nuestro privilegio, nuestra ganancia
es la costumbre y el viaje
es a lo que me refiero.

¿QUIÉN PUEDE DECIR QUE HE PERDIDO?

Martha Kornblith

A veces la vida

A veces la vida viene como la carta más baja:
rozamos con otros transeuntes
la suciedad en las aceras,
habitamos los árboles, los pájaros,
pedimos el pan como los pobres.

A veces la vida viene como la vileza:
entonces nos aferramos a la suerte
frenéticamente.

Martha Kornblith

El abuelo Victor

Sentado en el quicio de la puerta
el pitillo apagado entre los labios
con la boina calada y en la mano
una vara nerviosa de avellano

¿que recuerda su frente,limpia y clara. ?
Quizás la primavera deshojada
el olor de la pólvora mojada
o el sabor del carbón mientras picaba.

El abuelo fue picador
allá en la mina
y arrancando negro carbón
quemó su vida.

Se ha sentado el abuelo en la escalera
a esperar el tibio sol de madrugada
la mirada clavada en la montaña
es su amiga más fiel nunca le engaña.
Temblorosa la mano va al bolsillo
rebuscando el tabaco y su librillo
y al final como siempre murmurando
que María le esconde su tabaco.

El abuelo fue picador
allá en la mina
y arrancando negro carbón
quemó su vida.

VICTOR MANUEL SAN JOSÉ

En el pozo María Luisa

Larará
en el Pozo Maria Luisa
larará
murieron cuatro mineros
mira, mira Maruxina, mira
mira como vengo yo
larará
traigo la camisa roja
larará
de sangre de un compañero
mira, mira Maruxina, mira
mira como vengo yo
larará
traigo la cabeza rota
larará
que me la rompió un barreno
mira, mira Maruxina, mira
mira como vengo yo
larará
Santa Barbara bendita
larará
patrona de los mineros
mira, mira Maruxina, mira
mira como vengo yo
patrona de los mineros
mira, mira Maruxina, mira
mira como vengo yo

No pasaran

Los moros que trajo Franco
en Madrid quieren entrar
mientras quede un miliciano
los moros no pasarán.

No pasarán, no pasarán, no pasarán!

Aunque me tiren el puente
y también la pasarela
me verás pasar el Ebro
en un barquito de vela.

No pasarán, no pasarán, no pasarán!

Diez mil veces que lo tiren
diez mil veces los haremos
tenemos cabeza dura
los del cuerpo de ingenieros.

No pasarán, no pasarán, no pasarán!

En el Ebro se han hundido
las banderas italianas
y en los puentes sólo quedan
las que son republicanas.

No pasarán, no pasarán, no pasarán!

Canción de la Guerra civil española-bando repúblicano

Himno (oficioso) de Castilla-España

NUEVO MESTER DE JUGLARIA

Jotas de picadillo

Como el burro del gitano
a la mujer la comparo,
que no se le ven las faltas
hasta después de comprarlo.

(replica una moza)

Un borrico rebuznando
debajo de mi ventana,
a más de llevar calzones,
tenía tu misma cara.

(replica un mozo)

Dios hizo el mundo en seis días
y al séptimo descansó.
Desde que hizo a la mujer,
ya no descansa ni Dios.

(replica otra moza)

Dios hizo el mundo en seis días
y al séptimo descansó.
Cuando te parió tu madre,
¡qué descansada quedó!

(replica un fanfarrón)

Hace tiempo voy buscando
una mujer que no gaste,
que tenga la lengua quieta
y no viva con su madre.

(replica una moza brava)

Yo tengo un jardín, mozuelo,
que creo te va a gustar;
lo planté de remolacha
‘pa’ poderte alimentar.

(replica un mozo mosqueao)

Por muchas flores que tengas
no seré tu jardinero,
que hay quien parece una rosa
y es un cardo borriquero.

(contesta una moza más mosqueada)

No eres poco presumido,
siendo pequeño y roñete;
tienes las piernas torcidas
como el tubo de un retrete.

Viejas coplas que muestran que donde las dan las toman y que si no quieres piñazos no alborotes el pinar.

Libre te quiero

Libre te quiero
como arroyo que brinca
de peña en peña,
pero no mía.

Grande te quiero
como monte preñado
de primavera,
pero no mía.

Buena te quiero
como pan que no sabe
su masa buena,
pero no mía.

Alta te quiero
como chopo que al cielo
se despereza,
se despereza,
pero no mía.

Blanca te quiero
como flor de azahares
sobre la tierra,
pero no mía.

Pero no mía
ni de Dios ni de nadie
ni tuya siquiera.

Agustín García Calvo,1926.

Al otro lado del rio

Clavo mi remo en el agua
llevo tu remo en el mio.
Creo que he visto una luz
al otro lado del rio.

El dia le ira pudiendo
poco a poco al frio.
Creo que he visto una luz
al otro lado del rio.

Sobre todo, creo que
no todo esta perdido.
Tanta lagrima, tanta lagrima,y yo
soy un vaso vacio…

Oigo una voz que me llama,
casi un suspiro:
¡Rema, rema, rema!
¡Rema, rema, rema!

En esta orilla del mundo
lo que nos es presa es baldio.
Creo que he visto una luz
al otro lado del rio.

Yo, muy serio, voy remando,
muy adentro y sonrio.
Creo que he visto una luz
al otro lado del rio.

Sobre todo, creo que
no todo esta perdido.
Tanta lagrima, tanta lagrima,y yo
soy un vaso vacio…

Oigo una voz que me llama,
casi un suspiro:
¡Rema, rema, rema!
¡Rema, rema, rema!

Clavo mi remo en el agua
llevo tu remo en el mio.
Creo que he visto una luz
al otro lado del rio.

Tema central de la pelicula “Diarios de Motocicleta” … Jorge Drexler
OSCAR A LA MEJOR CANCIÓN,la interpretó Antonio Banderas-Carlos Santan. pero en la entrega de los Oscar,el propio autor suprimió su tíempo de agradecimientos para interpretarla el mismo.

Milonga del moro judio

Por cada muro un lamento
En Jerusalén, la dorada
Y mil vidas malgastadas
Por cada mandamiento.
Yo soy polvo de tu viento
Y aunque sangro de tu herida
Y cada piedra querida
Guarda mi amor mas profundo
No hay una piedra en el mundo
Que valga lo que una vida.

Yo soy un moro judio
Que vive con los cristianos,
No sé que Dios es el mio
Ni cuales son mis hermanos.
No sé que Dios es el mio
Ni cuales son mis hermanos.

No hay muerto que no me duela,
No hay un bando ganador,
No hay nada mas que dolor
Y otra vida que se vuela.
La guerra es muy mala escuela
No importa el disfraz que viste,
Perdonen que no me aliste
Bajo ninguna bandera,
Vale mas cualquier quimera
Que un trozo de tela triste.

Yo soy un moro judio
Que vive con los cristianos,
No sé que Dios es el mio
Ni cuales son mis hermanos.
No sé que Dios es el mio
Ni cuales son mis hermanos.

Y a nadie le di permiso
Para matar en mi nombre,
Un hombre no es mas que un hombre
Y si hay Dios, asi lo quiso.
El mismo suelo que piso
Seguira, yo me habré ido;
Rumbo también del olvido
No hay doctrina que no vaya,
Y no hay pueblo que no se haya
Creido el pueblo elegido.

Yo soy un moro judio
Que vive con los cristianos,
No sé que Dios es el mio
Ni cuales son mis hermanos.
No sé que Dios es el mio
Ni cuales son mis hermanos.

Yo soy un moro judio
Que vive con los cristianos.

Adios rios, adios fontes

Adiós, ríos; adiós, fontes;
adiós, regatos pequenos;
adiós, vista dos meus ollos,
non sei cando nos veremos.

Miña terra, miña terra,
terra donde me eu criei,
hortiña que quero tanto
figueiriñas que prantei,

prados, ríos, arboledas,
pinares que move o vento,
paxariños piadores,
casiña do meu contento,

muiño dos castañares,
noites claras de luar
campaniñas trimbadoras
da igrexiña do lugar,

amoriñas das silveiras
que eu lle daba ó meu amor,
camiñiños antre o millo,
¡adiós, para sempre, adiós!

¡Adiós, groria! ¡Adiós, contento!
¡Deixo a cada onde nacín,
deixo a aldea que conoço
por un mundo que non vin!

Deixo amigos por estraños,
deixo a vega polo mar,
deixo, en fin, canto ben quero…
¡Quén pudera no o deixar…!

Adiós, adiós, que me vou,
herbiñas do camposanto,
donde meu pai se enterrou,
herbiñas que biquei tanto,
terriña que nos criou.

Xa se oyen lonxe, moi lonxe,
as campanas do pomar;
para min, ¡ay!, coitadiño,
nunca máis han de tocar.

Xa se oyen lonxe, máis lonxe…
Cada baalda é un dolor;
vóume solo, sin arrimo…
Miña terra, ¡adiós!, ¡adiós!

¡Adiós tamén, queridiña…
Adiós por sempre quizáis!…
Dígoche este adiós chorando
dende a veiriña do mar.
Non me olvides queridiña,
si morro de soidás…
Tantas légoas mar adentro…
¡Miña casiña!, ¡meu lar!

ROSALIA DE CASTRO,1837-1885

Endeixa

Pois meus olhos não deixam de chorar
Tristezas que não cansam de cansar-me
Pois não abranda o fogo em que abrasar-me
Pode quem eu jamais pude abrandar
Não canse o cego amor de me guiar
A parte donde não saiba tornar-me
Nem deixe o mundo todo de escutar-me
Enquanto me a voz fraca não deixar
E se em montes, em rios, ou em vales
Piedade mora ou dentro mora amor
Em feras, aves, plantas, pedras, águas
Ouçam a longa história de meus males
E curem sua dor com minha dor
Que grandes mágoas podem curar mágoas.

LUIS VAZ DE CAMÖES o CAMOENS,1524-1580)

Madrid ha muerto

FERNANDO DELGADO El País 16/06/2009

Madrid ha muerto fue el título que le puso Luis Antonio de Villena a una atractiva novela suya sobre la movida que refleja un Madrid muy sugestivo. Tomó ese título de una exclamación de Manuel Piña, uno de los más destacados personajes de aquella festiva agitación ciudadana de finales de los setenta, en un momento en que vio en peligro la libertad de un Madrid que saludaba a la democracia con excesos y la vivía con vigor. Así que cuando supe que se creaba una fundación con el nombre de Madrid Vivo imaginé que se trataba de una respuesta a la espontánea exclamación de muerte de Madrid por parte de Piña con la recuperación de la ciudad libertaria que albergó en la movida o de una moderna alternativa para resucitar a la ciudad por donde pueda languidecer. Y más si la fundación tenía que ver con una Jornada Mundial de la Juventud que vivirá Madrid en 2011.

Pero enseguida tuve noticia de que tal celebración será una jornada de jóvenes católicos, creo que presidida por el joven Ratzinger. Se trataba en consecuencia de una juventud concreta y singular. “Juventudes católicas de España, galardón del ibérico solar”, cantaba la Acción Católica de antaño en su himno. Y a ese galardón del ibérico solar, más los galardones asociados de otros solares no ibéricos, pertenece esa jornada mundial que cuenta ya con su plataforma de apoyo. Y es de aplaudir que esa plataforma sea cívica, como se declara, no sólo para los que no piensan como ellos, sino especialmente para ellos mismos. Y que sea plural. Eso significa no sólo que la Iglesia es consciente de que la sociedad es plural, sino que lo es ella misma. Pudo haberme bastado, no obstante, la foto del grupo que apoya esa magna concentración de jóvenes, casi todos los fotografiados algo mayores, para advertir de entrada la escasez de espíritu juvenil en un evidente retrato de la tercera edad. O debió bastarme para eso la figura del arzobispo madrileño que la presidía: Rouco, símbolo de vida y juventud, cada vez que pronuncia la palabra vida en cualquiera de sus variantes se mete con alguien. Bien podría parecer por eso que al hablar ahora de un Madrid vivo pretenda contraponerlo a un Madrid abortado en cualquiera de sus renacimientos. El arzobispo quiere que Madrid llegue a 2016 santificado y que el alcalde ofrezca al foráneo una ciudad convertida en monasterio, pero no sé si en eso va a encontrar el apoyo de Ruiz-Gallardón o la clientela extranjera exige más pecado.

Me extrañó, sin embargo, que estando Rouco al centro del grupo fotografiado -mejor ataviado, eso sí, que en las manifestaciones- la Fundación Madrid Vivo sea una “institución dirigida a creyentes y no creyentes que compartan el interés por reconocer la dignidad humana más allá del materialismo economicista”. Lo digo especialmente por el ecumenismo, tan escaso en Rouco, pero la verdad es que la referencia al materialismo economicista, rodeado de banqueros y patronos muy principales, era un primor: ofrecía una especie de exorcismo, un freno a la mundanidad y al despilfarro verdaderamente conmovedor. Bien es verdad que el cardenal no ha debido pedir apoyo a gente tan relacionada con el materialismo economicista para que desde sus convicciones católicas sirvan de ejemplo a los jóvenes que luchen contra ese materialismo, aunque no me extrañaría que algunos de ellos no tuvieran reparo alguno, por risible que pueda parecer, en brindarse como modelos. Lo que pretendía Rouco con la foto de marras es dinero para ese Madrid vivo, que tiene sus gastos. Y se lo pide a los bancos, no porque el laico Zapatero no se lo vaya a dar, que ya se lo ha prometido, sino porque quiere que se lo dé por partida doble, es decir, también con parte del dinero público con que se subvenciona ahora a los piadosos banqueros.

Pero, volviendo a lo ecuménico, si ya el cardenal madrileño tiene dificultades para entenderse con muchos creyentes, y es evidente su hostilidad con los que no creen, tiene mérito que aborde ahora una fundación para cambiar de conducta. Estaba en la foto del grupo el representante de la Comunidad Judía en Madrid, eso sí, lo cual es una garantía de que al menos con los judíos, tal vez por motivos estrictamente espirituales, es capaz de retratarse Rouco. Pero es indudable que tiene tanto derecho el aguerrido prelado a congregar a sus jóvenes aquí para hacer un Madrid vivo, más que una corazonada en su caso, como quien no participe de su concepto de la vida estará en su derecho de interpretar que el Madrid que Rouco tenga por más vivo pueda ser para él un Madrid muerto. Y de acuerdo con eso no resultaría aventurado imaginar que si Manuel Piña viviera y oyera hablar del Madrid vivo de monseñor confirmara que de verdad, ahora sí, Madrid ha muerto.

Una casa portuguesa

Numa casa portuguesa fica bem
pão e vinho sobre a mesa.
E se à porta humildemente bate alguém,
senta-se à mesa co’a gente.
Fica bem esta franqueza, fica bem,
que o povo nunca desmente.
Uma alegria da pobreza
está nesta grande riqueza
de dar e ficar contente.

Quatro paredes caiadas,
um cheirinho a alecrim,
um cacho de uvas doiradas,
duas rosas num jardim…
Um São José de azulejos
mais o sol da Primavera,
uma promessa de beijos,
dois braços à minha espera…
É uma casa portuguesa, com certeza!
É, com certeza, uma casa portuguesa!

No conforto pobrezinho do meu lar,
há fartura de carinho.
E a cortina da janela, o luar,
mais o sol que bate dela…
Basta pouco, poucochinho p’ra alegrar
uma existência singela…
É só amor, pão e vinho
e um caldo verde, verdinho
a fumegar na tigela.

Quatro paredes caiadas,
um cheirinho a alecrim,
um cacho de uvas doiradas,
duas rosas num jardim…
Um São José de azulejos
mais o sol da Primavera,
uma promessa de beijos,
dois braços à minha espera…
É uma casa portuguesa, com certeza!
É, com certeza, uma casa portuguesa!

Lisboa antiga

Lisboa, velha cidade
Cheia de encanto e beleza!
Sempre formosa a sorrir
E’ ao vestir
Sempre airosa
O branco veu de saudade
Cobre o teu rosto, linda Princesa!

Olhai, senhores,
Esta Lisboa d’outras eras
Dos “cinco reis”, das esperas
E das toiradas reais
Das festas, das seculares procissoes
Dos populares pregoes matinais
Que ya nao voltam mais

Lisboa d’oiro e de prata
Outra mais linda nao vejo!
Eternamente a brincar
e a cantar de contente!
Teu semblante se retrata
No azul cristalino de Tejo!

Cançao do mar

Fui bailar no meu batel
Além do mar cruel
E o mar bramindo
Diz que eu fui roubar
A luz sem par
Do teu olhar tão lindo

Vem saber se o mar terá razão
Vem cá ver bailar meu coração

Se eu bailar no meu batel
Não vou ao mar cruel
E nem lhe digo aonde eu fui cantar
Sorrir, bailar, viver, sonhar…contigo

durante algún tíempo los intermedios instrumentales sirvieron de Sintonia al programa de TVE -SABER VIVIR

O paraguas do Xosé

O paraugas do Xosé

é un paraugas moi malo

si le caen cuatro gotas…

ya se le humedece el palo.

Y por eso una mulata,

por muy mojada que esté,

non se pondría debajo…

do paraugas do Xosé

E o que é meu é meu e é meu

e o que é meu é meu e é teu

que non quero que andes dicindo,

que tumba que dálle,

que tal que sei eu

Don Gaiferos (otro)

onde vai aquil romeiro, meu romeiro a donde irá,

camiño de Compostela, non sei se alí chegará.

Os pés leva cheos de sangue, xa non pode máis andar,

malpocado, probe vello, non sei se alí chegará.

Ten longas e brancas barbas, ollos de doce mirar,

ollos gazos leonados, verdes como a auga do mar.

-I onde ides meu romeiro, onde queredes chegar?

Camiño de Compostela donde teño o meu fogar.

-Compostela é miña terra, deixeina sete anos hai,

relucinte en sete soles, brilante como un altar.

-Cóllase a min meu velliño, vamos xuntos camiñar,

eu son trobeiro das trobas da Virxe de Bonaval.

-I eu chámome don Gaiferos, Gaiferos de Mormaltán,

se agora non teño forzas, meu Santiago mas dará.

Chegaron a Compostela, foron á Catedral,

Ai, desta maneira falou Gaiferos de Mormaltán:

-Gracias meu señor Santiago, aos vosos pés me tes xa,

si queres tirarme a vida, pódesma señor tirar,

porque morrerei contento nesta santa Catedral.

E o vello das brancas barbas caíu tendido no chan,

Pechou os seus ollos verdes, verdes como a auga do mar.

O bispo que esto oíu, alí o mandou enterrar

E así morreu señores, Gaiferos de Mormaltán.

Iste é un dos moito miragres que Santiago Apóstol fai

Don Gaiferos

Media noche era por filo,
los gallos querían cantar,
cuando el infante Gaiferos
salió de captividad;
muerto deja al carcelero
y a cuantos con él están;
vase por una calle ayuso
como hombre mundanal,
hablando en algarabía,
como aquel que bien la sabe.
Íbase para la puerta,
la puerta de la ciudad;
halla las puertas cerradas,
no halla por do botar.
Desque se vido perdido
empezara de llamar:
Ábrasme la puerta, el moro,
sí Alá te guarde de mal.
Mensajero soy del rey,
cartas llevo de mensaje.
Allá hablara el moro,
bien oiréis lo que dirá:
—Si eres mensajero, amigo,
y cartas llevas de mensaje,
esperases tú al día
y con los otros saldrás.
Desque esto oyera Gaiferos
bien oiréis lo que dirá:
Ábrasme la puerta, el moro,
sí Alá te guarde de mal.
Darte he tres pesantes de oro,
que aquí no traía más.
Oído lo había una morica,
que en altas torres está,
dícele de esta manera,
empezóle de hablar:
—Toma los pesantes, moro,
que menester te serán,
la mujer tienes moza,
hijos chicos de criar.
Desque esto oyó el moro
recio se fue a levantar,
las puertas que están cerradas
abríolas de par en par.
Acordósele a Gaiferos
de una espada que trae,
la cabeza de los hombros
derribado se la ha.
Muerto cae el morisco,
en el suelo muerto cae.
Desque esto vio la morisca
empieza de gritos dar,
ellos los daba tan grandes
que al cielo quieren llegar:
—¡Abrasmonte, Abrasmonte,
el señor de este lugar!
Cuando acuerdan por Gaiferos,
ya estaba en la cristiandad

gracias Emilia

Pobrecito mi patrón.

Juan Comodoro,
buscando agua
encontro petroleo,
se volvio rico…
pero se murio de sed…

Yo no se quien va mas lejos,
La montaña o el cangrejo…

Pobrecito mi patron
piensa que el pobre soy yo…
larara larara
lararay laray….

Quien sabe si el apoyarse,
es mejor que el deslizarse…..

Pobrecito mi patron
piensa que el pobre soy yo…
larara larara
lararay laray….

Mas que el oro es la pobreza,
lo mas caro en la existencia…

Pobrecito mi patrón
piensa que el pobre soy yo…
larara larara
lararay laray….

Solamente lo barato,
se compra con el dinero…

Pobrecito mi patron
piensa que el pobre soy yo…
larara larara
lararay laray….

Que me importa ganar diez,
si se contar hasta seis…

Zamba de mi esperanza

Zamba de mi esperanza
amanecida como un querer,
sueño, sueño del alma
que a veces muere sin florecer.
Zamba, a ti te canto
porque tu canto derrama amor,
caricia de tu pañuelo
que va envolviendo mi corazon

Estrella, tu que miraste,
tu que escuchaste mi parecer,
estrella, deja que cante,
deja que quiera como yo sé,
estrella, deja que cante,
deja que quiera como yo sé.

El tiempo que va pasando
como la vida no vuelve más
el tiempo me va matando
y tu cariño será, será…..
Hundido en horizontes
soy polvadera que al viento vá
zamba, ya no me dejes,
yo sin tu canto no vivo más.

Estrella, tu que miraste,
tu que escuchaste mi parecer,
estrella, deja que cante,
deja que quiera como yo sé,
estrella, deja que cante,
deja que quiera como yo sé.

Y en eso llegó Fidel

Aquí pensaban seguir,
ganando el ciento por ciento,
con casas de apartamentos,
y echar al pueblo a sufrir.
Y seguir de modo cruel
contra el pueblo conspirando,
para seguirlo explotando… y en eso llegó Fidel!

Y se acabó la diversión:
llegó el Comandante y mandó a parar!

Aquí pensaban seguir,
tragando y tragando tierra,
sin sospechar que la Sierra
se alumbraba el porvenir.
Y seguir de modo cruel
la costumbre del delito:
hacer de Cuba un garito… y en eso llegó Fidel!

Y se acabó la diversión:
llegó el Comandante y mandó a parar!

Aquí pensaban seguir
diciendo que los cuatreros,
forajidos, bandoleros,
asolaban al país.
Y seguir de modo cruel
con la infamia por escudo,
difamando a los barbudos… y en eso llegó Fidel!

Y se acabó la diversión:
llegó el Comandante y mandó a parar!

Aquí pensaban seguir,
jugando a la democracia
y el pueblo, que en su desgracia,
se acabara de morir.
Y seguir de modo cruel,
sin cuidarse ni la forma,
con el robo como norma… y en eso llegó Fidel!

Y se acabó la diversión:
llegó el Comandante y mandó a parar!

No existe la vejez…

No existe la vejez, sólo existe la pena.
Con el paso del tiempo he aprendido que esto,
aunque parezca cierto, no es toda la verdad,
porque un generador de vejez es el hábito:
el proceso mortífero de hacer lo mismo siempre,
de la misma manera y hora, día tras día,
primero negligente, luego por fatalismo,
y al final por inercia o simple cobardía.
Afortunadamente, la vida inconsecuente
no es la única vía, pues igual de ruinoso
que la rutina plana es el capricho inútil.
El hábito es preciso, el hábito del hábito,
convertir las veredas en caminos trillados,
y ese es el combate de la propia existencia,
el incesante para continuar viviendo.
Pese a la enfermedad, pese a la pena,
la vida puede estarse más allá de la fecha
de desintegración si no le teme al cambio,
si su curiosidad intelectual no cesa,
si ansía grandes cosas, si vive las pequeñas.

Y mientras ordenaba y escribía recuerdos,
vi cómo estas ventajas no dependen tan sólo
de los méritos propios, y que puede que deba
esta vejez dichosa a algún antepasado
del que sin yo saberlo heredé mi alegría,
heredé la ventaja (igualmente fortuita)
de soslayar muy pronto mis enfados, mi rabia.
Y no es porque no olvide una ofensa a mi espíritu,
sino que la recubro con un rápido bálsamo,
y se queda en un libro que raras veces abro.

Edith Warton,(EEUU, 1862-1937)
(Traducción, Helen Sarah Werfelst)

Sus ojos se cerraron

Sus ojos se cerraron y el mundo sigue andando,
Su boca que era mía ya no me besa más
Se apagaron los ecos de su reir sonoro
Y es cruel este silencio que me hace tanto mal.

Fue mía la piadosa dulzura de sus manos,
Que dieron a mis penas caricias de bondad,
Y ahora que la evoco hundido en mi quebranto,
Las lagrimas trenzadas se niegan a brotar,
Y no tengo el consuelo de poder llorar.

Porque sus alas tan cruel quemó la vida,
Por que esta mueca siniestra de la suerte?
Quise abrigarla y más pudo la muerte,
Como me duele y se ahonda mi herida.

Yo se que ahora vendrán caras extrañas
Con su limosna de alivio a mi quebranto
Todo es mentira, mentira es el lamento
Hoy esta solo mi corazón.

Como perros de presa las penas traicioneras
Celando mi cariño galopaban detrás,
Y escondida en las aguas de su mirada buena
La muerte agazapada marcaba su compás.

En vano yo alentaba febril una esperanza,
Clavé en mi carne viva sus garras el dolor,
Y mientras en la calle en loca algarabía
El carnaval del mundo gozaba y se reía
Burlndose el destino me robó su amor.

Porque sus alas tan cruel quemó la vida,
Por que esta mueca siniestra de la suerte?
Quise abrigarla y más pudo la muerte,
Como me duele y se ahonda mi herida.

Yo se que ahora vendrán caras extrañas
Con su limosna de alivio a mi quebranto
Todo es mentira, mentira es el lamento
Hoy esta solo mi corazón.

Si se calla el cantor

Si se calla el cantor calla la vida
porque la vida, la vida misma es todo un canto
si se calla el cantor, muere de espanto
la esperanza, la luz y la alegrí­a.
Si se calla el cantor se quedan solos
los humildes gorriones de los diarios,
los obreros del puerto se persignan
quién habrá de luchar por su salario.

HABLADO
‘Que ha de ser de la vida si el que canta
no levanta su voz en las tribunas
por el que sufre,o por el que no hay
ninguna razón que lo condene a andar sin manta’

Si se calla el cantor muere la rosa
de que sirve la rosa sin el canto
debe el canto ser luz sobre los campos
iluminando siempre a los de abajo.

Que no calle el cantor porque el silencio
cobarde aparta la maldad que oprime,
no saben los cantores de agachadas
no callarán jamás de frente al crimen.

HABLADO
‘Que se levanten todas las banderas
cuando el cantor se plante con su grito
que mil guitarras desangren en la noche
una inmortal canción al infinito’.

Si se calla el cantor . . . calla la vida

Veneno en la piel

Dicen que tienes veneno en la piel
y es que estas hecha de plastico fino
dicen que tienes un tacto divino
y quien te toca se queda con el

Y si esta noche quieres ir a bailar
vete poniendo el disfraz de pecadora
pero tendras que estar lista en media hora
por que si no yo no te paso a buscar

pero primero quieres ir a cenar
y me sugieres que te lleve a un sitio caro
a ver si aceptan la cartilla del paro
por que si no lo tenemos que robar

Yo voy haciendo me la cuenta de cabeza
y tu prodigas tu sonrisa, con esmero
y te dedicas a insultar al camarero
y me salpicas con espuma de cerveza

y aqui te espero en la barra del bar
mientras que tu vas haciendo discoteca
como te pases, te lo advierto muñeca
que yo esta vez no te voy a rescatar

Te crees que eres una bruja consumada
y lo que pasa es que estas intoxicada
y eso que dices que ya no tomas nada
pero me dicen por ahi que si, que si,
que si, que si y dicen, dicen

Dicen que tienes veneno en la piel
y es que estas hecha de plastico fino
dicen que tienes un tacto divino
y quien te toca se queda con el

Dices que yo no soy tu hombre ideal
mientras ojeas con soltura una revista
y me pregunto si tendras alguna pista
o alguna foto de tu tal para cual

Te crees que eres una bruja consumada
y lo que pasa es que estas intoxicada
y eso que dices que ya no tomas nada
pero me dicen por ahi que si, que si,
que si, que si y dicen, dicen

Dicen que tienes veneno en la piel
y es que estas hecha de plástico fino
dicen que tienes un tacto divino
y quien te toca se queda con el

Estadio azteca

Prendido
a tu botella vacía,
esa que antes, siempre tuvo gusto a nada.
apretando los dedos, agarrándole, dándole mi vida,
a ese para-avalanchas
cuando era niño,
y conocí el estadio azteca,
me quedé duro, me aplastó ver al gigante,
de grande me volvió a pasar lo mismo,
pero ya estaba duro mucho antes…
dicen que hay,
dicen que hay,
un mundo de tentaciones,
también hay caramelos
con forma de corazones…
dicen que hay,
bueno, malo,
dicen que hay mas o menos,
dicen que hay algo que tener,
y no muchos tenemos…
y no muchos tenemos…
prendido,
a tu botella vacía,
esa que antes, siempre tuvo gusto a nada.

Sócrates,470 a. C – 399 a. C.)

La buena conciencia es la mejor almohada para dormir

Canto a la libertad

Habrá un día­ en que todos
al levantar la vista
veremos una tierra
que ponga libertad.
Hermano aquí mi mano,
será tuya mi frente
y tu gesto de siempre
caerá sin levantar
huracanes de miedo
ante la libertad.
Haremos el camino
en un mismo trazado
uniendo nuestros hombros
para así levantar
aquellos que cayeron
gritando ¡libertad!
Sonaran las campanas
desde los campanarios
y los campos desiertos
volverán a granar
unas espigas altas
dispuestas para el pan.
Habrá un pán
que en los siglos
nunca fué repartido
entre todos aquellos
que hicieron lo posible
para empujar la historia
hacia la libertad.
También será posible
que esa hermosa mañana
ni tu ni yo ni el otro
la lleguemos a ver,
pero habrá que forzarla
para que pueda ser.
Ya sea como un viento
que arranque los matojos
surgiendo la verdad,
y limpie los caminos
de siglos de destrozos
contra la libertad.

JOSÉ ANTONIO LABORDETA,1935

Himno no oficial de ARAGÓN-ESPAÑA

Pequeño vals vienés

En Viena hay diez muchachas,
un hombro donde solloza la muerte
y un bosque de palomas disecadas.
Hay un fragmento de la mañana
en el museo de la escarcha.
Hay un salón con mil ventanas.
¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals con la boca cerrada.

Este vals, este vals, este vals, este vals,
de sí, de muerte y de coñac
que moja su cola en el mar.

Te quiero, te quiero, te quiero,
con la butaca y el libro muerto,
por el melancólico pasillo,
en el oscuro desván del lirio,
en nuestra cama de la luna
y en la danza que sueña la tortuga.
¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals de quebrada cintura.

En Viena hay cuatro espejos
donde juegan tu boca y los ecos.
Hay una muerte para piano
que pinta de azul a los muchachos.
Hay mendigos por los tejados,
hay frescas guirnaldas de llanto.
¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals que se muere en mis brazos.

Porque te quiero, te quiero, amor mío,
en el desván donde juegan los niños,
soñando viejas luces de Hungría
por los rumores de la tarde tibia,
viendo ovejas y lirios de nieve
por el silencio oscuro de tu frente.
¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals, este vals del “Te quiero siempre”.

En Viena bailaré contigo
con un disfraz que tenga
cabeza de río.
¡Mira qué orillas tengo de jacintos!
Dejaré mi boca entre tus piernas,
mi alma en fotografías y azucenas,
y en las ondas oscuras de tu andar
quiero, amor mío, amor mío, dejar,
violín y sepulcro, las cintas del vals.

FEDERICO GARCIA LORCA-1898-1936

Horacio,65 a.C.–8 a C

Si vis me flere, dolendum est primum ipsi tibi. ”

Si me quieres hacer llorar es preciso que llores tu primero..

Te esperaré

Te esperaré apoyada en la curva del cielo
y todas las estrellas abrirán para verte
sus ojos conmovidos.
Te esperaré desnuda.
Seis túnicas de luz resbalando ante ti
deshojarán el ámbar moreno de mis hombros.
Nadie podrá mirarme sin que azote sus párpados
un látigo de niebla.
Sólo tú lograrás ceñir en tus pupilas
mi sien alucinada
y mis manos que ofrecen su cáliz entreabierto
a todo lo inasible.
Te esperaré encendida.
Mi antorcha despejando la noche de tus labios
libertará por fin tu esencia creadora.
¡Ven a fundirte en mí!
El agua de mis besos, ungiéndote, dirá
tu verdadero nombre.

Ernestina de Champourcín,1905-1999

Así te quiero

A Conchita Piquer

El día trece de julio
yo me tropecé contigo.

Las campanas de mi frente,
amargas de bronce antiguo,
dieron al viento tu nombre
en repique de delirio.
Mi corazón de madera
muerto de flor y de nidos,
floreció en un verde nuevo
de naranjos y de gritos,
y por mi sangre corrió
un toro de escalofrío,
que me dejó traspasado
en la plaza del suspiro.

¡Ay trece, trece de julio,
cuando me encontré contigo!

¡Ay, tus ojos de manzana
y tus labios de cuchillo
y las nueve, nueve letras
de tu nombre sobre el mío
que borraron diferencias
de linaje y apellido!

¡Bendita sea la madre,
la madre que te ha parido,
porque sólo te parió
para darme a mí un jacinto,
y se quedó sin jardines
porque yo tuviera el mío!

¿Quieres que me abra las venas
para ver si doy contigo?
¡Pídemelo y al momento
seré un clavel amarillo!
¿Quieres que vaya descalzo
llamando por los postigos?

¡Dímelo y no habrá aldabón
que no responda a mi brío!
¿Quieres que cuente la arena
de los arroyos más finos?
Haré lo que se te antoje,
lo que mande tu capricho,
que es mi corazón cometa
y está en tu mano el ovillo;
que es mi sinrazón campana
y tu voluntad sonido.

Nunca quise a nadie así;
voy borracho de cariño,
desnudo de conveniencias
y abroquelado de ritmos
como un Quijote de luna
con armadura de lirios.

Te quiero de madrugada,
cuando la noche y el trigo
hablan de amor a la sombra
morena de los olivos;
cuando se callan los niños
y las mocitas esperan
en los balcones dormidos;
te quiero siempre: mañana,
tarde, noche… ¡por los siglos,
de los siglos! ¡Amén! Te
querré constante y sumiso,
y cuando ya me haya muerto
antes que llegue tu olvido,
por la savia de un ciprés
subiré delgado y lírico,
hecho solamente voz
para decirte en un grito:
¡Te quiero! ¡Te quiero muerto
igual que te quise vivo!

RAFAEL DE LEÓN 1908-1982

Romance del feo

Ya se me olvidaba, amigos,
que ayer prometí contaros
los motivos y razones
de por qué soy Legionario.
Mientras leía esta carta,
los estaba recordando.
Yo era el chaval más humilde,
más bueno y más desgraciao
que se inscribe en los Padrones
de la Cabecera al rastro.
Y aunque mi madre era guapa,
según los que la trataron,
mi padre fue por lo visto,
de un feo tan exaltado,
que se miró en un espejo
y, al verse, palmó en el acto.
Y esta cara fue la herencia
que mis papás me dejaron:
moreno-verde-aceituna,
pelos tiesos, chiquitajo.
Nadie me llamaba Antonio,
que es así como me llamo,
sino “El Feo”.
Con el nombre
de “el Feo” me bautizaron
las comadres que llevaban
a su retoño en brazos diciendo:
“rey del mundo, tesoro,
mi cielo, mi encanto.
Yo jamás supe lo que era
ni de limosna un halago.
De pequeño, me vengaba
de los chavales del barrio:
“pata’as” en la espinillas,
mohicones, cascotazos,
¡que a éste le quito la gorra!,
¡que tumbo a aquel otro en el fango!
¡Que polvos de pica-pica
por el “cogote” a puñaos!
Y al que pesco en una fuente,
le empujo, y al agua pato.
De “el feo” todos decían
que era de la piel del diablo,
y “el feo” todas las noches
se adormilaba llorando.

Y al fin le salió la barba;
allá va mocito honrao
que sabe ganarse a pulso
la vida con su trabajo.
Le siguen llamando “el feo”;
¡qué más da, si al fin y al cabo
los hombres pueden ser hombres
aunque no estén ondantaos!
¿De novias?, ¿con mi carita?,
pa’ que iba a meterme en gastos;
le digo a cualquiera en vilo
y al verme le da el colapso.
Pero el sí no se presenta
cuando menos lo esperamos;
un chaval que lo bautizan
a escote los de mi patio,
una madre, que en los ojos
lleva escrito el desengaño.
Yo, que me muero de pena,
que me doy tres latigazos,
que se me olvide mi rostro,
que me acerco al cristianao,
y en una copla, a la madre,
mi corazón le regalo:
con esa flor de tu rama,
voy a hacer una caridad,
yo tengo cuatro apellidos,
los cuatro le voy a dar,
como si fuera hijo mío
y lo cumplí, a los tres meses
yo era ya un hombre casado
con una mujer bonita, seria,
leal y de buen trato,
y con un chaval
que en el alma
yo me puse a caballo.

Los que me llamaban “Feo”
me lo siguieron llamando,
y con razón, pero nunca,
ella jamás puso tal nombre
en sus labios y yo, se lo agradecía.
Y así vivimos tres años
sin ella decirme “el feo”
ni yo recordarle el pasado.

Recuerdo que fue un domingo…
Yo llevaba al chiquillo en brazos
cuando una sombra
en la puerta me preguntó:
—¿Está la Rosario?
—Está para mí — le dije,
que pa’ usted ya la enterraron.
—Pues vengo a resucitarla
y a llevarme ese “macao”,
porque lo feo se pega
y usted lo es un rato largo.
No dijo más, ni un suspiro,
cayó como cae un árbol
cuando lo siegan de golpe
los cien cuchillos de un rayo.
Pero ella, sí que me dijo,
viendo en tierra aquel guiñapo.
Me lo dijo sin palabras,
me miró de arriba abajo
de una manera tan fina,
diciéndomelo tan claro
que nunca pensé que un mote
pudiera hacer tanto daño.
Los jueces dijeron: —¡libre!
Yo respondí: —¡condenado!
¿A quién vuelvo yo mis ojos?
¿Dónde encamino mis pasos?
y la Bandera de España
me contestó: —A mí, ven,
que yo seré tu madre,
y te daré gloria y amparo,
te enseñaré el secreto
de andar con la frente en alto
y te haré novio de la muerte,
que es la novia de los guapos.

Y aquí estoy con esta carta,
que hoy ha llegado a mis manos,
donde un chiquillo me dice:
—Papá, tengo tu retrato,
me gusta mucho que seas
Caballero Legionario,
porque con ese uniforme:
¡Mecáchis que sí estás guapo!

RAFAEL DE LEON,1908-1982

A doña Concha Piquer

No quiero que me pregunten:
‘por qué me visto de negro’

España quedó sin pulso
te lo juro, compañero
jirones de voz morena
entre suspiros se fueron,
y un temblor de escalofrío
recorre todo mi cuerpo.

‘No quiero que me pregunten:
por qué me visto de negro’

El esplendor del pasado
se columpió entre los vientos,
los puntales de la copla
rondan las nubes del cielo,
que murió Concha Piquer
y el alba lloró en silencio.
Silencio en la madrugada,

Madrid despierta de duelo
que el corazón de una estrella
ya pisa escenarios nuevos,
y el frío de Navidad
quebraron yunques de arpegios.

Doblen llanto las campanas,
que el duende ya escaló el cielo,
el metal de una garganta
perdió su pulso de aliento,
y el baúl de los volantes
ya rueda con los luceros.

Gorjeos de ruiseñores,
arroyos del cual nacieron
estrofas brotando heridas
entre mantones y flecos,
donde figuras del arte
su dulce esencia bebieron.

“No quiero que me pregunten:
por qué me visto de negro”
Reproches y desengaños
se quedaron entre sueños,
ciego camina el romance
y abanicos sin senderos.

‘Quién me compra esta penita’
que dentro llevo del pecho.

¡Ay! alma de ‘Triniá’
ojos de luto y de fuego,
volaste cual mariposa
con alas de terciopelo
envuelta con tu mantilla
que lució siempre tu pelo.

No quiero que me pregunten:
‘por qué me visto de negro’

MANUEL CORNEJO

A ciegas

Yo muchas noches sentía
Cercano ya el día
Tus pasos en la sala.
Gracias a Dios que has llegado
Que no te ha pasado
Ninguna cosa mala.
En tus manos un aroma
Que transminaba como el clavel,
Pero yo lo echaba a broma
Porque era esclava de tu querer.
“Que me he entretenido…
Las cosas del juego”.
Y yo te decía cerrando los ojos
Lo mismo que un ciego:

No tienes que darme cuentas
A ciegas yo te he creído,
Yo voy por el mundo a tientas
Desde que te he conocido.
Llevo una venda en los ojos
Como pintan a la fe
No hay dolor como esta gloria
De estar creyendo sin fe.
Mi corazón no me engaña
Ya tu caridad se entrega
Duerme tranquilo sentraña
Que te estoy queriendo a ciegas.

No sé que mano cristiana
Abrió una mañana
Tu puerta de repente
Lo que cortó en mil pedazos
Como un navajazo
Mi venda de la frente.
Me quitaron la ceguera
Con un cuchillo de compasión
Y hoy va solo por la acera
Sin lazarillo mi corazón.
Todo eso: mentira,
Lo afirmo y lo pruebo
Y yo te decía queriendo
Ponerme la venda de nuevo:

No tienes que darme cuentas
Que no te las he pedido
Quien va por el mundo a tientas
Llevando rumbo perdido.
Yo me clavaré en los ojos
Alfileres de cristal
Para no verme cara a cara
Contigo y con tu verdad.
Mientes de noche y de día
Y a jurarme en falso llegas.
Sigue mintiendo alma mía
Para yo quererte a ciegas.

Tengo miedo

Cuando de veras se quiere
el miedo es tu carcelero,
y el corazón se te muere
si no te dicen te quiero.
Y cualquier cosa te hiere
como a mí me esta pasando,
que me despierto llorando
con temblores de agonía,
porque tus ojos, mi vía,
y ese color de tu pelo
aun dormía me dan celos,
gitano, gitano, del alma mía.

Miedo, tengo miedo,
miedo de quererte.
Miedo, tengo miedo,
miedo de perderte.
Sueño noche y día
que sin ti me quedo.
Tengo, vida mía,
miedo, mucho miedo.

Tiemblo de verme contigo
y tiemblo si no te veo.
Este queré es un castigo
castigo que yo deseo.
Yo en tus palabras no creo
ni en las mías tú tampoco.
Por tu avenate de loco
ya me duele el pensamiento
de este puñal que presiento
que llenará de agonía,
gitano, gitano, de mis tormentos

Miedo, tengo miedo,
miedo de quererte.
Miedo, tengo miedo,
miedo de perderte.
Sueño noche y día
que sin ti me quedo.
Tengo, vida mía,
miedo, mucho miedo.

Un compromiso

Sin firmar un documento
Ni mediar un previo aviso
Sin cruzar un juramento
Hemos hecho un compromiso.
Sin promesas nos marchamos
Ni te obligas, ni me obligo
Y aún así sé que soñamos
Tú conmigo, yo contigo.
Tu destino es como el mío,
Si eres vela, yo soy viento,
Si eres cauce, yo soy río,
Si eres llaga, yo lamento.
Nadie habló de enamorarnos
Pero Dios así lo quiso
Y tan solo de tratarnos
Ha nacido un compromiso.
Tu destino es como el mío,
Si eres vela, yo soy viento,
Si eres cauce, yo soy río,
Si eres llaga, yo lamento.
Nadie habló de enamorarnos
Pero dios así lo quiso
Y tan solo de tratarnos
Ha nacido un compromiso.
Un compromiso.

Hay amores..

Ay! mi bien, que no haría yo por ti
por tenerte un segundo, alejados del mundo
y cerquita de mí
Ay! mi piel, como el río Magdalena
que se funde en la arena del mar,
quiero fundirme yo en tí.

Hay amores que se vuelven resistentes a los daños,
como el vino que mejora con los años,
así crece lo que siento yo por ti…

Hay amores que se esperan al invierno y florecen
y en las noches del otoño reverdecen
tal como el amor que siento yo por ti.

Ay! mi bien, no te olvides del mar
Que en las noches me ha visto llorar
tantos recuerdos de ti
Ay! mi piel, no te olvides del día
que se paró en tu vida,
de la pobre vida que me tocó vivir.

Hay amores que se vuelven resistentes a los daños
como el vino que mejora con los años
así crece lo que siento yo por ti…

Hay amores que parece que se acaban y florecen
y en las noches del otoño reverdecen
tal como el amor que siento yo por ti
yo por ti…
por ti…
como el amor que siento yo por ti.

Olivares de Mancha Real

Sencillo e intrincado,
con su tesoro a cuestas
el olivar cavila.
En él no son precisos
ni rosas ni claveles:
sólo estar, siglo a siglo,
serenamente en pie.

Cuanto miramos desde arriba es nuestro,
porque nos mira y somos suyos.
Cae el cielo, y tú me amas,
y el olivar nos ama a ti y a mí.

La tormenta muy pronto
restallará sus látigos. ¿Qué importa?:
ya no sueño dormido ni despierto,
ya te tengo entre olivos.
Mi patria sois; me extinguiré en vosotros
para que empiece todo una vez más.

ANTONIO GALA,1936

El alma del poeta

El alma del poeta, profunda,
triste, grande, desbórdase en sus
himnos, se queja en sus
cantares; a veces sube al cielo
en alas de los ángeles, y a veces
al abismo precipitada cae.
Entre entusiasmo y lágrimas
eternamente flota, como el
esquife frágil, juguete de las olas.

Emilia Pardo Bazán (1851-1921)

Puedo escribir los versos…

Poema 20

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Escribir, por ejemplo: «La noche está estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos.»

El viento de la noche gira en el cielo y canta.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.

En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.
La besé tantas veces bajo el cielo infinito.

Ella me quiso, a veces yo también la quería.
Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.

Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.

Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche está estrellada y ella no está conmigo.

Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.

Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.

La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.

Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.

De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.

Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.

Porque en noches como ésta la tuve entre mis brazos,
Mi alma no se contenta con haberla perdido.

Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,
y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.

PABLO NERUDA,1904-1973

Me gusta cuando callas

http://www.youtube.com/watch?v=Dz6YQMEOIug

Me gustas cuando callas porque estás como ausente,
y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca.
Parece que los ojos se te hubieran volado
y parece que un beso te cerrara la boca.

Como todas las cosas están llenas de mi alma
emerges de las cosas, llena del alma mía.
Mariposa de sueño, te pareces a mi alma,
y te pareces a la palabra melancolía.

Me gustas cuando callas y estás como distante.
Y estás como quejándote, mariposa en arrullo.
Y me oyes desde lejos, y mi voz no te alcanza:
déjame que me calle con el silencio tuyo.

Déjame que te hable también con tu silencio
claro como una lámpara, simple como un anillo.
Eres como la noche, callada y constelada.
Tu silencio es de estrella, tan lejano y sencillo.

Me gustas cuando callas porque estás como ausente.
Distante y dolorosa como si hubieras muerto.
Una palabra entonces, una sonrisa bastan.
Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto.

PABLO NERUDA,1904-1973

Por poseer el sueño

Por poseer el sueño en que me huyes,

la cinta de mis versos lanzo al aire

y alcanza así el umbral de tu reposo.

Despliega en él un cielo carmesí

donde trazan las aves

senderos que dirigen a mi cerca.

Verás mansos rebaños desatados,

amapolas en celo,

un mar en embestida extenuante,

la noche que se ajusta a los cipreses.

Y a ti mismo como un pájaro Hüma

que ignorara orgulloso

su sombra, que me acecha.

Y envuelto ya en la mágica lazada,

tu corazón dormido

cederá a mi reclamo.

Y sin dejar el abrazo de Hypnos

me estrecharán tus brazos.

Clara Janés

Te vi

Te vi… contabas margaritas del mantel
Ya se que te trate bastante mal,
no se si eras un angel o un rubi
O simplemente te vi.

Te vi, saliste entre la gente a saludar
Los astros salieron otra vez, la llave de mandala se quebro
O simplemente te vi.

Todo lo que diga esta de mas,
las luces siempre encienden en el alma
y cuando me pierdo en la ciudad, tu ya sabras comprender
Solo un rato no mas, tendria que llorar o salir a matar.
Te vi, te vi, te vi… yo no buscaba nadie y te vi.

Te vi… fumabas unos chinos en Madrid
Yo se que hay cosas que te ayudan a vivir
no hacias otra cosa que escribir
Y yo simplemente te vi.
Me fui… me voy, de vez en cuando a algun lugar
A nadie le hace gracia este pais…
Tenias un vestido y un amor… yo simplemente te vi.

Todo lo que diga esta de mas,
las luces siempre encienden en el alma
y cuando me pierdo en la ciudad,
tu ya sabes comprender… solo un rato no mas,
tendria que llorar o salir a matar…
Te vi, te vi, te vi… Yo no buscaba nadie y te vi

http://www.youtube.com/watch?v=voVJuI0bnBM

Estoy a veinte minutos de allí.

Llegaré en diez

Harvey Keitel..PULP FICTION

Si quieres que te diga la verdad….

no sé si mi mujer me dejó porque bebía, o bebo porque mi mujer me dejó

Nicolas Cage (Leaving Las Vegas)

Yo vengo a ofrecer mi corazón

Quien dijo que todo esta perdido
yo vengo a ofrecer mi corazón
tanta sangre que se llevo el río
yo vengo a ofrecer mi corazón
no será tan fácil, ya se que pasa
no será tan simple como pensaba
como abrir el pecho y sacar el alma
una cuchillada del amor
luna de los pobres siempre abierta
yo vengo a ofrecer mi corazón
como un documento inalterable
yo vengo a ofrecer mi corazón
y uniré las puntas de un mismo lazo
y me iré tranquilo, me iré despacio
y te daré todo, y me darás algo
algo que me alivie un poco mas
cuando no haya nadie, cerca o lejos
yo vengo a ofrecer mi corazón
cuando los satélites no alcancen
yo vengo a ofrecer mi corazón
y hablo de países y de esperanza
hablo por la vida, hablo por la nada
hablo de cambiar esta nuestra casa
de cambiarla por cambiar nomás
quien dijo que todo esta perdido
yo vengo a ofrecer mi corazón

FITO PAEZ

Love Story

Amar significa no tener que decir:¡¡¡lo siento¡¡¡.

Notas para un blues

DO
lor por estar contigo en cada cosa. Por no dejar de estar contigo en cada cosa.
Por estar irremediablemente contigo en mí.

RE
cordar que mis monedas no me permiten adquirir. Que
mi deseo no es tan poderoso como para taladrar blindajes,
ni mi atrevimiento tan hábil como para no hacer saltar la
alarma. Recordar que sólo debe mirar los escaparates.

MI
edo por no llegar a ser, por ni siquiera conseguir estar.

FA
cilmente lo hacen: clavan sus espinas invisibles, abren la
puerta del temor, hacen que renieguen de mí misma cuando
menos se espera. Y ni siquiera saber cuántos han sacado copia
de mis llaves.

SOL
o he logrado el punzón de la pica, la lágrima del diamante
o los caprichos del trébol. Quizá no existan los corazones.
Quizá es que sea imposible elegir.

LA
bios sellados, custodios del mejor guardado secreto, del recinto en donde las palabras reanudan sus batallas silenciosas, sus pacientes y refinados ejercicios de rencor.

SI
crees que es paciencia, resignación, inmunidad o anestesia te
equivocas. Es que he procurado cortar todas las margaritas
para no tener que interrogarlas.

ANNA ROSETTI

Entre la luz..

Entre la luz filtrada en hojas,
peces sonámbulos y ensimismados,
pasan hombres, mujeres, niños, bicicletas.
Todos caminan, nadie se detiene.
Cada uno a sus asuntos
al cine, a misa, a la oficina, a la muerte,
a perderse en otros brazos,
a recobrarse en otros ojos,
a recordar que son seres vivientes o a olvidarlo.

OCTAVIO PAZ

El corazón perdido

Yendo una tardecita de paseo por las calles de la ciudad, vi en el suelo un objeto rojo; me bajé: era un sangriento y vivo corazón que recogí cuidadosamente. «Debe de habérsele perdido a alguna mujer», pensé al observar la blancura y delicadeza de la tierna víscera, que, al contacto de mis dedos, palpitaba como si estuviese dentro del pecho de su dueño. Lo envolví con esmero dentro de un blanco paño, lo abrigué, lo escondí bajo mi ropa, y me dediqué a averiguar quién era la mujer que había perdido el corazón en la calle. Para indagar mejor, adquirí unos maravillosos anteojos que permitían ver, al través del corpiño, de la ropa interior, de la carne y de las costillas -como por esos relicarios que son el busto de una santa y tienen en el pecho una ventanita de cristal-, el lugar que ocupa el corazón.

Apenas me hube calado mis anteojos mágicos, miré ansiosamente a la primera mujer que pasaba, y ¡oh asombro!, la mujer no tenía corazón. Ella debía de ser, sin duda, la propietaria de mi hallazgo. Lo raro fue que, al decirle yo cómo había encontrado su corazón y lo conservaba a sus órdenes de si gustaba recogerlo, la mujer, indignada, juró y perjuró que no había perdido cosa alguna; que su corazón estaba donde solía y que lo sentía perfectamente pulsar, recibir y expeler la sangre. En vista de la terquedad de la mujer, la dejé y me volví hacia otra, joven, linda, seductora, alegre. ¡Dios santo! En su blanco pecho vi la misma oquedad, el mismo agujero rosado, sin nada allá dentro, nada, nada. ¡Tampoco ésta tenía corazón! Y cuando le ofrecí respetuosamente el que yo llevaba guardadito, menos aún lo quiso admitir, alegando que era ofenderla de un modo grave suponer que, o le faltaba el corazón, o era tan descuidada que había podido perderlo así en la vía pública sin que lo advirtiese.

Y pasaron centenares de mujeres, viejas y mozas, lindas y feas, morenas y pelirrubias, melancólicas y vivarachas; y a todas les eché los anteojos, y en todas noté que del corazón sólo tenían el sitio, pero que el órgano, o no había existido nunca, o se había perdido tiempo atrás. Y todas, todas sin excepción alguna, al querer yo devolverles el corazón de que carecían, negábanse a aceptarlo, ya porque creían tenerlo, ya porque sin él se encontraban divinamente, ya porque se juzgaban injuriadas por la oferta, ya porque no se atrevían a arrostrar el peligro de poseer un corazón. Iba desesperando de restituir a un pecho de mujer el pobre corazón abandonado, cuando, por casualidad, con ayuda de mis prodigiosos lentes, acerté a ver que pasaba por la calle una niña pálida, y en su pecho, ¡por fin!, distinguí un corazón, un verdadero corazón de carne, que saltaba, latía y sentía. No sé por qué -pues reconozco que era un absurdo brindar corazón a quien lo tenía tan vivo y tan despierto- se me ocurrió hacer la prueba de presentarle el que habían desechado todas, y he aquí que la niña, en vez de rechazarme como las demás, abrió el seno y recibió el corazón que yo, en mi fatiga, iba a dejar otra vez caído sobre los guijarros.

Enriquecida con dos corazones, la niña pálida se puso mucho más pálida aún: las emociones, por insignificantes que fuesen, la estremecían hasta la médula; los afectos vibraban en ella con cruel intensidad; la amistad, la compasión, la tristeza, la alegría, el amor, los celos, todo era en ella profundo y terrible; y la muy necia, en vez de resolverse a suprimir uno de sus dos corazones, o los dos a un tiempo, diríase que se complacía en vivir doble vida espiritual, queriendo, gozando y sufriendo por duplicado, sumando impresiones de esas que bastan para extinguir la vida. La criatura era como vela encendida por los dos cabos, que se consume en breves instantes. Y, en efecto, se consumió. Tendida en su lecho de muerte, lívida y tan demacrada y delgada que parecía un pajarillo, vinieron los médicos y aseguraron que lo que la arrebataba de este mundo era la rotura de un aneurisma. Ninguno (¡son tan torpes!) supo adivinar la verdad: ninguno comprendió que la niña se había muerto por cometer la imprudencia de dar asilo en su pecho a un corazón perdido en la calle.

EMILIA PARDO BAZÁN

Al partir

¡Perla del mar! ¡Estrella de Occidente!
¡Hermosa Cuba! Tu brillante cielo
la noche cubre con su opaco velo,
como cubre el dolor mi triste frente.

¡Voy a partir!. . . La chusma diligente,
para arrancarme del nativo suelo
las velas iza y, pronta a su desvelo,
la brisa acude de tu zona ardiente.

¡Adiós, patria feliz, edén querido!
¡Doquier que el hado en su furor me impela,
tu dulce nombre halagará mi oído!

¡Adiós!. . . Ya cruje la turgente vela. . .
El ancla se alza. . . El buque, estremecido,
las olas corta y silencioso vuela

GERTRUDIS GÓMEZ DE AVELLANEDA

Miénteme

Hoy viviendo ya de tus mentiras
sé que tu cariño no es sincero.
Sé que mientes al besar
y mientes al decir te quiero.

Me resigno porque sé que pago
mi maldad de ayer.
Siempre fui llevada por la mala
y es por eso que te quiero tanto.

Màs si das a mi vivir la dicha,
con tu amor fingido.
Miénteme una eternidad
que me hace tu maldad feliz.

Sé que mientes al besar
y mientes al decir te quiero.
Me resigno porque sé que pago
mi maldad de ayer.

Siempre fui llevada por la mala
y es por eso que te quiero tanto.
Màs si das a mi vivir la dicha
con tu amor fingido.

Miénteme una eternidad
que me hace tu maldad feliz.

Y que màs da
la vida es una mentira.
Miénteme màs
que me hace tu maldad feliz.

Vete de mi

Tu que llenas todo de alegría y juventud
que ves fantasmas en la noche de trasluz
y oyes el canto perfumado del azul
vete de mí

No te detengas a mirar
las ramas muertas del rosal
que se marchitan sin dar flor
mira el paisaje del amor
que es la razón para soñar y amar

Yo, que ya he luchado contra toda la maldad
tengo las manos tan desechas de apretar
que ni te puedo sujetar
vete de mí

Seré en tu vida lo mejor
de la neblina del ayer
cuando me llegues a olvidar
como es mejor el verso aquel
que no podemos recordar