En mis sueños siempre habita el vacío
que recorro en un vuelo ingrávido
por el olor a misericordia de las noches
Llego hasta el alba
y no tengo a nadie que me espere
hasta la luna se oculta para repudiarme
en un paisaje de sombras
más allá de la muerte
Cae gota a gota una lluvia
que desnuda con lamentos mi alma
y sobrevive el miedo a la inexistencia
Se tensa el vértigo y rozo con los labios
la belleza al perderse
en la luz impalpable de la negación
FERNANDO SABIDO
PRENDIMIENTO DE ANTOÑITO EL CAMBORIO EN EL CAMINO DE SEVILLA
A Margarita Xirgu
Antonio Torres Heredia,
hijo y nieto de Camborios,
con una vara de mimbre
va a Sevilla a ver los toros.
Moreno de verde luna
anda despacio y garboso.
Sus empavonados bucles
le brillan entre los ojos.
A la mitad del camino
cortó limones redondos,
y los fue tirando al agua
hasta que la puso de oro.
Y a la mitad del camino,
bajo las ramas de un olmo,
guardia civil caminera
lo llevó codo con codo.
El día se va despacio,
la tarde colgada a un hombro,
dando una larga torera
sobre el mar y los arroyos.
Las aceitunas aguardan
la noche de Capricornio,
y una corta brisa, ecuestre,
salta los montes de plomo.
Antonio Torres Heredia,
hijo y nieto de Camborios,
viene sin vara de mimbre
entre los cinco tricornios.
*
Antonio, ¿quién eres tú?
Si te llamaras Camborio,
hubieras hecho una fuente
de sangre con cinco chorros.
Ni tú eres hijo de nadie,
ni legítimo Camborio.
¡Se acabaron los gitanos
que iban por el monte solos!
Están los viejos cuchillos
tiritando bajo el polvo.
A las nueve de la noche
lo llevan al calabozo,
mientras los guardias civiles
beben limonada todos.
Y a las nueve de la noche
le cierran el calabozo,
mientras el cielo reluce
como la grupa de un potro.
FEDERICO GARCIA LORCA ,1898 – 1936
Hoy dice el periodico
que ha muerto una mujer que conocÍ
que ha perdido en su campo el atleti
y que ha amanecido nevando en Paris
Que han pillado un alijo de coca
que a piscis y acuario les toca
el vinagre y la hiel
que aprobo el parlamento europeo
una ley a favor de abolir el deseo,
que falló la vacuna anti sida
un golpe de estado ha triunfado
en la luna y movidas así.
Pero nada decia la prensa de hoy
de esta sucia pasión
de este lunes marrón,
del obsceno sabor a cubata
de ron de tu piel
De olor a colonia barata del amanecer
Hoy, amor, como siempre
el diario no hablaba de ti, ni de mi
Hoy amor igual que ayer como siempre
el diario no hablaba de ti, ni de mi
Hoy dijo la radio que han hallado muerto
al niño que yo fui
que han pagado un pasote de pelas
por una acuarela falsa de Dalí
Que ha caido la bolsa en el cielo
que siguen las putas en huelga
de celo en moscu
Que subio la marea, que fusilan mañana
a Jesús de Judea.
Que crecio el agujero de Ozono
que el hombre de hoy es el padre del mono
del año tres mil
Pero nada decia el programa de hoy
de este eclipse de mar
de este salto mortal
de tu voz tiritando en la cinta del contestador
de las manchas que deja el olvido
a traves del colchón
Hoy, amor, como siempre
el diario no hablaba de ti, ni de mi
Hoy, amor, como siempre
el diario no hablaba de ti, ni de mi
Hoy, amor, como siempre
el diario no hablaba de ti, ni de mi
JOAQUIN SABINA-AUTE
En las mujeres que han vivido intensamente
tampoco están las respuestas, las observo
ocultándose en un espanto dramático
o separando los últimos ángulos
con imperceptibles fragmentos de luz
Los ojos del tiempo revelan su desnudez,
si las pregunto sobre el amor, muestran
las heridas del sexo, el perfil del desengaño
y los verdugos
Ahora miran al horizonte confundidas
envueltas en una fe caduca y en su soledad.
FERNANDO SABIDO
La noche no quiere venir
para que tu no vengas,
ni yo pueda ir.
Pero yo ire,
aunque un sol de alacranes
me coma la sien.
Pero tu vendras
con la lengua quemada
por la lluvia de sal.
El dia no quiere venir
para que tu no vengas,
ni yo pueda ir.
Pero yo iré
entregando a los sapos
mi mordido clavel.
Pero tu vendrás
por las turbias cloacas
de la oscuridad.
Ni la noche ni el dia
quieren venir
para que por ti muera
y tu mueras por mi.
FEDERICO GARCIA LORCA
En Viena hay diez muchachas,
un hombro donde solloza la muerte
y un bosque de palomas disecadas.
Hay un fragmento de la mañana
en el museo de la escarcha.
Hay un salón con mil ventanas.
¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals con la boca cerrada.
Este vals, este vals, este vals, este vals,
de sí, de muerte y de coñac
que moja su cola en el mar.
Te quiero, te quiero, te quiero,
con la butaca y el libro muerto,
por el melancólico pasillo,
en el oscuro desván del lirio,
en nuestra cama de la luna
y en la danza que sueña la tortuga.
¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals de quebrada cintura.
En Viena hay cuatro espejos
donde juegan tu boca y los ecos.
Hay una muerte para piano
que pinta de azul a los muchachos.
Hay mendigos por los tejados,
hay frescas guirnaldas de llanto.
¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals que se muere en mis brazos.
Porque te quiero, te quiero, amor mío,
en el desván donde juegan los niños,
soñando viejas luces de Hungría
por los rumores de la tarde tibia,
viendo ovejas y lirios de nieve
por el silencio oscuro de tu frente.
¡Ay, ay, ay, ay!
Toma este vals, este vals del “Te quiero siempre”.
En Viena bailaré contigo
con un disfraz que tenga
cabeza de río.
¡Mira qué orillas tengo de jacintos!
Dejaré mi boca entre tus piernas,
mi alma en fotografías y azucenas,
y en las ondas oscuras de tu andar
quiero, amor mío, amor mío, dejar,
violín y sepulcro, las cintas del vals.
FEDERICO GARCIA LORCA-1898-1936
A Conchita Piquer
El día trece de julio
yo me tropecé contigo.
Las campanas de mi frente,
amargas de bronce antiguo,
dieron al viento tu nombre
en repique de delirio.
Mi corazón de madera
muerto de flor y de nidos,
floreció en un verde nuevo
de naranjos y de gritos,
y por mi sangre corrió
un toro de escalofrío,
que me dejó traspasado
en la plaza del suspiro.
¡Ay trece, trece de julio,
cuando me encontré contigo!
¡Ay, tus ojos de manzana
y tus labios de cuchillo
y las nueve, nueve letras
de tu nombre sobre el mío
que borraron diferencias
de linaje y apellido!
¡Bendita sea la madre,
la madre que te ha parido,
porque sólo te parió
para darme a mí un jacinto,
y se quedó sin jardines
porque yo tuviera el mío!
¿Quieres que me abra las venas
para ver si doy contigo?
¡Pídemelo y al momento
seré un clavel amarillo!
¿Quieres que vaya descalzo
llamando por los postigos?
¡Dímelo y no habrá aldabón
que no responda a mi brío!
¿Quieres que cuente la arena
de los arroyos más finos?
Haré lo que se te antoje,
lo que mande tu capricho,
que es mi corazón cometa
y está en tu mano el ovillo;
que es mi sinrazón campana
y tu voluntad sonido.
Nunca quise a nadie así;
voy borracho de cariño,
desnudo de conveniencias
y abroquelado de ritmos
como un Quijote de luna
con armadura de lirios.
Te quiero de madrugada,
cuando la noche y el trigo
hablan de amor a la sombra
morena de los olivos;
cuando se callan los niños
y las mocitas esperan
en los balcones dormidos;
te quiero siempre: mañana,
tarde, noche… ¡por los siglos,
de los siglos! ¡Amén! Te
querré constante y sumiso,
y cuando ya me haya muerto
antes que llegue tu olvido,
por la savia de un ciprés
subiré delgado y lírico,
hecho solamente voz
para decirte en un grito:
¡Te quiero! ¡Te quiero muerto
igual que te quise vivo!
RAFAEL DE LEÓN 1908-1982
Ya se me olvidaba, amigos,
que ayer prometí contaros
los motivos y razones
de por qué soy Legionario.
Mientras leía esta carta,
los estaba recordando.
Yo era el chaval más humilde,
más bueno y más desgraciao
que se inscribe en los Padrones
de la Cabecera al rastro.
Y aunque mi madre era guapa,
según los que la trataron,
mi padre fue por lo visto,
de un feo tan exaltado,
que se miró en un espejo
y, al verse, palmó en el acto.
Y esta cara fue la herencia
que mis papás me dejaron:
moreno-verde-aceituna,
pelos tiesos, chiquitajo.
Nadie me llamaba Antonio,
que es así como me llamo,
sino “El Feo”.
Con el nombre
de “el Feo” me bautizaron
las comadres que llevaban
a su retoño en brazos diciendo:
“rey del mundo, tesoro,
mi cielo, mi encanto.
Yo jamás supe lo que era
ni de limosna un halago.
De pequeño, me vengaba
de los chavales del barrio:
“pata’as” en la espinillas,
mohicones, cascotazos,
¡que a éste le quito la gorra!,
¡que tumbo a aquel otro en el fango!
¡Que polvos de pica-pica
por el “cogote” a puñaos!
Y al que pesco en una fuente,
le empujo, y al agua pato.
De “el feo” todos decían
que era de la piel del diablo,
y “el feo” todas las noches
se adormilaba llorando.
Y al fin le salió la barba;
allá va mocito honrao
que sabe ganarse a pulso
la vida con su trabajo.
Le siguen llamando “el feo”;
¡qué más da, si al fin y al cabo
los hombres pueden ser hombres
aunque no estén ondantaos!
¿De novias?, ¿con mi carita?,
pa’ que iba a meterme en gastos;
le digo a cualquiera en vilo
y al verme le da el colapso.
Pero el sí no se presenta
cuando menos lo esperamos;
un chaval que lo bautizan
a escote los de mi patio,
una madre, que en los ojos
lleva escrito el desengaño.
Yo, que me muero de pena,
que me doy tres latigazos,
que se me olvide mi rostro,
que me acerco al cristianao,
y en una copla, a la madre,
mi corazón le regalo:
con esa flor de tu rama,
voy a hacer una caridad,
yo tengo cuatro apellidos,
los cuatro le voy a dar,
como si fuera hijo mío
y lo cumplí, a los tres meses
yo era ya un hombre casado
con una mujer bonita, seria,
leal y de buen trato,
y con un chaval
que en el alma
yo me puse a caballo.
Los que me llamaban “Feo”
me lo siguieron llamando,
y con razón, pero nunca,
ella jamás puso tal nombre
en sus labios y yo, se lo agradecía.
Y así vivimos tres años
sin ella decirme “el feo”
ni yo recordarle el pasado.
Recuerdo que fue un domingo…
Yo llevaba al chiquillo en brazos
cuando una sombra
en la puerta me preguntó:
—¿Está la Rosario?
—Está para mí — le dije,
que pa’ usted ya la enterraron.
—Pues vengo a resucitarla
y a llevarme ese “macao”,
porque lo feo se pega
y usted lo es un rato largo.
No dijo más, ni un suspiro,
cayó como cae un árbol
cuando lo siegan de golpe
los cien cuchillos de un rayo.
Pero ella, sí que me dijo,
viendo en tierra aquel guiñapo.
Me lo dijo sin palabras,
me miró de arriba abajo
de una manera tan fina,
diciéndomelo tan claro
que nunca pensé que un mote
pudiera hacer tanto daño.
Los jueces dijeron: —¡libre!
Yo respondí: —¡condenado!
¿A quién vuelvo yo mis ojos?
¿Dónde encamino mis pasos?
y la Bandera de España
me contestó: —A mí, ven,
que yo seré tu madre,
y te daré gloria y amparo,
te enseñaré el secreto
de andar con la frente en alto
y te haré novio de la muerte,
que es la novia de los guapos.
Y aquí estoy con esta carta,
que hoy ha llegado a mis manos,
donde un chiquillo me dice:
—Papá, tengo tu retrato,
me gusta mucho que seas
Caballero Legionario,
porque con ese uniforme:
¡Mecáchis que sí estás guapo!
RAFAEL DE LEON,1908-1982
No quiero que me pregunten:
‘por qué me visto de negro’
España quedó sin pulso
te lo juro, compañero
jirones de voz morena
entre suspiros se fueron,
y un temblor de escalofrío
recorre todo mi cuerpo.
‘No quiero que me pregunten:
por qué me visto de negro’
El esplendor del pasado
se columpió entre los vientos,
los puntales de la copla
rondan las nubes del cielo,
que murió Concha Piquer
y el alba lloró en silencio.
Silencio en la madrugada,
Madrid despierta de duelo
que el corazón de una estrella
ya pisa escenarios nuevos,
y el frío de Navidad
quebraron yunques de arpegios.
Doblen llanto las campanas,
que el duende ya escaló el cielo,
el metal de una garganta
perdió su pulso de aliento,
y el baúl de los volantes
ya rueda con los luceros.
Gorjeos de ruiseñores,
arroyos del cual nacieron
estrofas brotando heridas
entre mantones y flecos,
donde figuras del arte
su dulce esencia bebieron.
“No quiero que me pregunten:
por qué me visto de negro”
Reproches y desengaños
se quedaron entre sueños,
ciego camina el romance
y abanicos sin senderos.
‘Quién me compra esta penita’
que dentro llevo del pecho.
¡Ay! alma de ‘Triniá’
ojos de luto y de fuego,
volaste cual mariposa
con alas de terciopelo
envuelta con tu mantilla
que lució siempre tu pelo.
No quiero que me pregunten:
‘por qué me visto de negro’
MANUEL CORNEJO
Sencillo e intrincado,
con su tesoro a cuestas
el olivar cavila.
En él no son precisos
ni rosas ni claveles:
sólo estar, siglo a siglo,
serenamente en pie.
Cuanto miramos desde arriba es nuestro,
porque nos mira y somos suyos.
Cae el cielo, y tú me amas,
y el olivar nos ama a ti y a mí.
La tormenta muy pronto
restallará sus látigos. ¿Qué importa?:
ya no sueño dormido ni despierto,
ya te tengo entre olivos.
Mi patria sois; me extinguiré en vosotros
para que empiece todo una vez más.
ANTONIO GALA,1936
DO
lor por estar contigo en cada cosa. Por no dejar de estar contigo en cada cosa.
Por estar irremediablemente contigo en mí.
RE
cordar que mis monedas no me permiten adquirir. Que
mi deseo no es tan poderoso como para taladrar blindajes,
ni mi atrevimiento tan hábil como para no hacer saltar la
alarma. Recordar que sólo debe mirar los escaparates.
MI
edo por no llegar a ser, por ni siquiera conseguir estar.
FA
cilmente lo hacen: clavan sus espinas invisibles, abren la
puerta del temor, hacen que renieguen de mí misma cuando
menos se espera. Y ni siquiera saber cuántos han sacado copia
de mis llaves.
SOL
o he logrado el punzón de la pica, la lágrima del diamante
o los caprichos del trébol. Quizá no existan los corazones.
Quizá es que sea imposible elegir.
LA
bios sellados, custodios del mejor guardado secreto, del recinto en donde las palabras reanudan sus batallas silenciosas, sus pacientes y refinados ejercicios de rencor.
SI
crees que es paciencia, resignación, inmunidad o anestesia te
equivocas. Es que he procurado cortar todas las margaritas
para no tener que interrogarlas.
ANNA ROSETTI
Vino en un rayo de luna,
de luna del mes de enero;
era un chiquillo de Osuna
que quería ser torero.
-Ganadera salmantina,
yo la nombro por madrina,
que el dinero y el cartel,
si algún día los consigo,
pongo al cielo por testigo
que me caso con usted.
Un ¡olé! en la tienta
por su valentía
y un duende en mis venas
que así me decía:
Ganadera con divisa verde y oro,
ten cuidado,
que el amor no te sorprenda como el toro
desmandado
Por tu hacienda y tu apellido
se te guarda devoción,
y un clavel en tu vestido
llamaría la atención.
En tus ojos se adivina
la locura de un “te adoro”.
Has de ser como la encina,
ganadera salmantina
con divisa verde y oro.
Ya es un torero de fama,
dinero y categoría;
ya es su pasión una llama
que me ronda noche y día.
Por tres veces me ha pedido
que lo tome por marido,
por tres veces dije ¡no!,
y la causa está en Osuna,
morenita de aceituna
que por mí se le olvidó.
Y son, en mis noches
de penas mortales,
cuchillos las coplas
de mis mayorales:
Ganadera con divisa verde y oro,
dueña mía,
cuánto diera por salvarte de ese toro
de agonía.
Con tu hacienda y tu apellido
ya te sobra en qué pensar,
y hasta el luto del vestido
te lo debes de quitar.
Porque así no se adivina
que enterrastes un “te adoro”
bajo el tronco de una encina,
ganadera salmantina
con divisa verde y oro.
QUINTERO-LEON-QUIROGA
Extraño como un pato en el Manzanares,
torpe como un suicida sin vocación,
absurdo como un belga por soleares,
vacío como una isla sin Robinson,
oscuro como un túnel sin tren expreso,
negro como los ángeles de Machín,
febril como la carta de amor de un preso…,
Así estoy yo, así estoy yo, sin ti.
Perdido como un quinto en día de permiso,
como un santo sin paraíso,
como el ojo del maniquí,
huraño como un dandy con lamparones,
como un barco sin polizones…,
así estoy yo, así estoy yo, sin ti.
Más triste que un torero
al otro lado del telón de acero.
Así estoy yo, así estoy yo, sin ti.
Vencido como un viejo que pierde al tute,
lascivo como el beso del coronel,
furtivo como el Lute cuando era el Lute,
inquieto como un párroco en un burdel,
errante como un taxi por el desierto,
quemado como el cielo de Chernovil,
solo como un poeta en el aeropuerto…,
así estoy yo, así estoy yo, sin ti.
Inútil como un sello por triplicado,
como el semen de los ahorcados,
como el libro del porvenir,
violento como un niño sin cumpleaños,
como el perfume del desengaño…,
así estoy yo, así estoy yo, sin ti.
Más triste que un torero
al otro lado del telón de acero.
Así estoy yo, así estoy yo, sin ti.
Amargo como el vino del exiliado,
como el domingo del jubilado,
como una boda por lo civil,
macabro como el vientre de los misiles,
como un pájaro en un desfile…,
así estoy yo, así estoy yo, sin ti.
Más triste que un torero
al otro lado del telón de acero.
Así estoy yo, así estoy yo, sin ti.
JOAQUIN SABINA,1949
A Salvador Quintero
El río Guadalquivir
va entre naranjos y olivos
Los dos ríos de Granada
bajan de la nieve al trigo.
¡Ay, amor,
que se fue y no vino!
El río Guadalquivir
tiene las barbas granates.
Los dos ríos de Granada
uno llanto y otro sangre.
¡Ay, amor,
que se fue por el aire!
Para los barcos de vela,
Sevilla tiene un camino;
por el agua de Granada
sólo reman los suspiros.
¡Ay, amor,
que se fue y no vino!
Guadalquivir, alta torre
y viento en los naranjales.
Dauro y Genil, torrecillas
muertas sobre los estanques.
¡Ay, amor,
que se fue por el aire!
¡Quién dirá que el agua lleva
un fuego fatuo de gritos!
¡Ay, amor,
que se fue y no vino!
Lleva azahar, lleva olivas,
Andalucía, a tus mares.
¡Ay, amor,
que se fue por el aire!
Federico García Lorca (1898 – 1936)
Verde que te quiero verde
verde viento, verde ramas.
El barco sobre la mar
y el caballo en la montaña
verde, que yo te quiero verde, si, si
yo te quiero verde.
Con la sombra en la cintura
ella sueña en su baranda
verdes ojos, negro pelo
su cuerpo de fría plata
verde, que yo te quiero verde, si, si
yo te quiero verde.
Compadre quiero cambiar
mi caballo por tu casa
mi montura por tu espejo
mi cuchillo por tu manta
verde, que yo te quiero verde, si, si
yo te quiero verde.
Compadre vengo sangrando
desde los puertos de cabra
y si yo fuera mocito
este trato lo cerraba
verde, que yo te quiero verde, si, si
yo te quiero verde.
Compadre, dónde está dime
dónde está esa niña amarga
cuántas veces la esperé
cuántas veces la esperaba
verde, que yo te quiero verde, si, si
yo te quiero verde.
Verde que te quiero verde
verde viento, verde ramas.
El barco sobre la mar
y el caballo en la montaña
verde, que yo te quiero verde, si, si
yo te quiero verde.
Que yo te quiero verde, si, si
yo te quiero verde.
sobre un poema de
F.GARCIA LORCA,Granada,1898-1936
Erase una vez..
un mariposa blanca
que era la reina
de todas las mariposas del alba,
se posaba en los jardines,
sobre las flores más bellas,
y le susurraba historias
al clavel y a la violeta.
Feliz la mariposilla,
presumidilla y coqueta,
parecía una flor de almendro
mecida por brisa fresca…
mas llegó un coleccionista,
mañana de primavera,
y sobre un jazmín en flor,
aprisionó a nuestra reina
la clavó con alfileres,
sobre cartulinas negras,
y la llevó a su museo
de breves bellezas muertas,
las mariposas del alba
lloraban por la flor ésta.
Sobre un clavel se posó,
una mariposa blanca
y el clavel se molestó,
blanca la mariposa
y rojo el clavel,
rojo como los labios ….
de quién yo se
rojo como los labios ….
de quién yo se
LOLE Y MANUEL
Manuela de mis amores
ole con ole y olá
eres tu de noche y día
un jardín lleno de flores
ole con ole
ole con ole y olá
Morena y maravillosa
del rosal de Andalucía
eres tu la mejor rosa
ole con ole
ole con ole y olá
Tus labios tras la cancela
son pa mi, entrañas mías
al igual que la cancela
ole con ole
ole con ole y olá
Manuela cariño mío
ole con ole y olá
no me des pares y nones
que sin ti pierdo el sentío
ole con ole
ole con ole y olá
Te gusta verme encelao
suspirar por los rincones
y después darme de lao
ole con ole
ole con ole y olá
Tu sabes que me enajena
escapando entre los soles
ese olor a yerbabuena
ole con ole
ole con ole y olá
Manuela de mi locura
ole con ole y olá
de mirar tu cinturita
sufro yo de calentura
ole con ole
ole con ole y olá
Manuela de mis entrañas
eres tu la más bonita
y con más arte de España
ole con ole
ole con ole y olá
Tus ojos tiene un brillo
que me dan puñalaita
al igual que dos cuchillos
ole con ole
ole con ole y olá
Manuela de mis tormentos
ole con ole y olá
como tu, serrana mía
no la vi con más talento
ole con ole
ole con ole y olá
Loquito de amor me tienes
yo por ti bebo los vientos
cuando vas y cuando vienes
ole con ole
ole con ole y olá
Tu nombre Manuela mía
siempre está en mis pensamientos
sol y luz de mi alegría
ole con ole
ole con ole y olá
MANUEL PAREJA OBREGÓN,Sevilla,1933- 1995
Decidle al señor alcalde,
decidle al corregidor
que yo por Luis Candelas
me estoy muriendo de amor.
Decidle que es un canalla,
decidle que es un ladrón,
y que he dejado que robe
con gusto mi corazón.
Que corra de boca en boca
esta copla que yo canto
como si estuviera loca.
Debajo de la capa de Luis Candelas
mi corazón amante vuela que vuela.
Madrid te está buscando para perderte
y yo te busco sólo para quererte.
Que la calle en que vivo está desierta
y de noche y de día mi puerta abierta.
Que estoy en vela (bis)
para ver si me roba
-¡Ay!- Luis Candelas.
Anoche una diligencia,
ayer el palacio real,
mañana quizá las joyas
de alguna casa ducal.
Y siempre roba que roba,
y yo por él siempre igual,
queriéndolo un día mucho
y al día siguiente más.
Y no importa que la gente
mi canción, que va en el viento,
traiga y lleve maldiciente
Debajo de la capa de Luis Candelas
mi corazón amante vuela que vuela.
Madrid te está buscando para perderte
y yo te busco sólo para quererte.
Que la calle en que vivo está desierta
y de noche y de día mi puerta abierta.
Que estoy en vela (bis)
para ver si me roba
-¡Ay!- Luis Candelas.
Letra de Rafael de León
Musica de Manuel Quiroga
aparece en la BSO de la película LAS COSAS DEL QUERER
Cuando paso por el puente,Triana, contigo vida mia
Cuando paso por el puente,-Triana,
contigo vida mía-Triana
contigo vida mía.
con mirarte solamente,Triana,
me muero de alegría.
Porque tíenes unos ojos, Triana
igual que dos luceros ,Triana,
igual que dos luceros
y una clase de hechura,Triana,
que vale el mundo entero.
Si por otro me dejaras,Triana
de pena moriría,cariño
te quiero y te querré
eres mi norte y mi guía ,Triana
Triana y olé
Velaíta de Santana,Triana,faroles sobre el río
Velaíta de Santana,Triana,
faroles sobre el río
puestecitos de avellanas,Triana
y tú, del brazo mío,
Un gitano va cantando,Triana
con globos de colores Triana
con globos de colores
y una vieja pregonando,Triana
pestiños y alfajores.
Calentitos y buñuelos,Triana,
¡¡que negras tus pestañas,ay niña¡¡
¡¡que mira y mírame¡¡,
vamos a ver la cucaña, s’entraña,
Triana y olé.
Alfareros de Triana,Triana,que hacían loza fina
Alfareros de Triana,Triana
que hacían loza fina
en el cielo hay dos hermanas,Triana,
que son:Justa y Rufina.
del cachorro están hablando,Triana,
y dicen que no han visto,Triana
y dicen que no han visto
un semblante agonizando,Triana,
igual al de ese Cristo.
Y el Señor ,San Isidoro, Triana
responde a las doncellas-la estrella,
también tíene que ver
nunca ví cara tan bella Triana,
Triana y olé.
Por balcones y ventanas,Triana,mantones y alegrías.
Por balcones y ventanas,Triana,
mantones y alegrías
y repican las campanas,Triana,
de toda Andalucía.
No hya poeta que describa,Triana,
Las luces y el gentío,-Triana
y ese barrio dando vivas,Triana,
a la Vírgen del Rocio.
Reflejandose en el río,Triana,
la Luna ya se asoma y todos
repiten a la vez:
¡¡¡Viva la Blanca Paloma¡¡¡,-Triana
Triana y olé.
MANUEL PAREJA OBREGÓN,Sevilla,1933- 1995
Cuando falta una semana
p’a salí de romería
en el barrio de Triana
hay rotura de arcansía
y se forma un cipizape
desde el puente a San Jacinto
que no hay bicho que se escape
de tamaño laberinto .
De tamaño laberinto
s`argofifan los balcones
y se pintan las macetas
y se escardan los colchones
p´dormir en las carretas .
María Pepa,Sebastiana
Baldomera y Rosalía
andan locas por Troana
preparando la comía.
Preparando la comía
seis bateas de pestiños
con bolitas de colores
mortadela p’a los niños
y jamón p’a los mayore
Y jamón p’a los mayores
dos barriles síempre lleva
en su coche Dº Vicente
con mosto de Villanueva
p’a poné er cuerpo ar corriente.
Olé,olé,olé,olé
estropajo con salero.
Estropajo con salero
Olé,olé,olé,olé
estropajo con salero.
¡¡Como brillan los peroles
y las asas del puchero.
Y las asas del puchero
las vecinas han sacao
del empeño sus collares
los zarcillos plateaos
y los trajes de lunares
Y los trajes de lunares
y dice Juana la sorda,
mientras plancha su vestió:
no tenemos una gorda
pero vamos p’al Roció.
MANUEL PAREJA OBREGÓN,Sevilla-1933-1995)
Oigo, patria, tu aflicción,
y escucho el triste concierto
que forman tocando a muerto,
la campana y el cañón;
sobre tu invicto pendón
miro flotantes crespones,
y oigo alzarse a otras regiones
en estrofas funerarias,
de la iglesia las plegarias,
y del arte las canciones.
Lloras, porque te insultaron
los que su amor te ofrecieron…
¡a tí, a quien siempre temieron
porque tu gloria admiraron:
a tí, por quien se inclinaron
los mundos de zona a zona;
a tí, soberbia matrona
que libre de extraño yugo,
no has tenido más verdugo
que el peso de tu corona…!
Do quiera la mente mía
sus alas rápidas lleva,
allí un sepulcro se eleva
cantando tu valentía;
desde la cumbre bravía
que el sol indio tornasola,
hasta el África , que inmola
sus hijos en torpe guerra,
¡no hay un puñado de tierra
sin una tumba española!…
Tembló el orbe a tus legiones,
y de la espantada esfera
sujetaron la carrera
las garras de tus leones;
nadie humilló tus pendones
ni te arrancó la victoria;
pues de tu gigante gloria
no cabe el rayo fecundo,
ni en los ámbitos del mundo,
ni en el libro de la historia.
Siempre en lucha desigual
cantan tu invicta arrogancia,
Sagunto, Cádiz, Numancia,
Zaragoza y San marcial;
en tu suelo virginal
no arraigan extraños fueros;…
porque indómitos y fieros,
saben hacer tus vasallo,
frenos para sus caballos
con los cetros extranjeros…
Y aun hubo en la tierra un hombre,
que osó profanar tu manto…
¡Espacio falta a mi canto
para maldecir su nombre!…
Sin que el recuerdo me asombre
con ansia abriré la historia;
presta luz a mi memoria,
y el mundo y la patria a coro,
oirán el himno sonoro
de tus recuerdos de gloria.
Aquel genio de ambición
que en su delirio profundo
captando guerra, hizo al mundo
sepulcro de su nación,
hirió al ibero león
ansiando a España regir;
y no llegó a percibir,
ebrio de orgullo y poder,
que no puede esclavo ser,
pueblo que sabe morir.
¡Guerra! clamó ante el altar
el sacerdote con ira;
¡guerra! repitió la lira
con indómito cantar:
¡guerra! gritó al despertar
el pueblo que al mundo aterra;
y cuando en hispana tierra
pasos extraños se oyeron,
hasta las tumbas se abrieron
gritando: ¡Venganza y guerra!…
La virgen con patrio ardor
ansiosa salta del lecho;
el niño bebe en su pecho
odio a muerte al invasor;
la madre mata su amor,
y cuando calmado está
grita al hijo que se va:
“¡Pues que la patria lo quiere,
lánzate al combate, y muere:
tu madre te vengará!…”
Y suenan patrias canciones
cantando santos deberes;
y van roncas las mujeres
empujando los cañones;
al pie de libres pendones
el grito de patria zumba
y el rudo cañón retumba,
y el vil invasor se aterra,
y al suelo le falta tierra
para cubrir tanta tumba!…
***
Mártires de la lealtad
que del honor al arrullo
fuisteis de la patria orgullo
y honra de la humanidad…
en la tumba descansad,
que el valiente pueblo ibero
jura con rostro altanero
que hasta que España sucumba,
no pisará vuestra tumba
la planta del extranjero.
BERNARDO LOPEZ,Jaen-,1838-1870
uno de los poetas más reconocidos del XIX.
Su Oda al Dos de Mayo se publicó en 1866 . consiguió un exito espectacular..pero quedó encasillado por ella….quedando el resto de sus escritos en un segundo plano.
M.J. tenía una libreta
donde recogía los insultos de P.
Cuando discutían
sacaba la libreta
P.crujía los huesos de sus manos.
Y comenzaban a insultarse
En una de esas escenas
a P. no le dio tiempo
de crujirse los huesos.
M.J.no escribió
nada en la libreta.
Se escribieron las frases más contundentes
con la mano abierta
Y las uñas
M.J. no sabe cómo
se escribe eso
en la libreta.
Ahora pinta,
con maquillaje oscuro
sobre el estigma
para que no se note
Su hijo utiliza
ahora la libreta
para pintar casitas.
La maestra le ha dicho
que sus casitas
son muy raras
No tienen ventanas
Ni sol
EVA VAZ,Huelva, 1970
Dejad de prender fuego a pergaminos y papeles,
y mostrad vuestra ciencia para que se vea quien es el que sabe.
Y es que aunque queméis el papel
nunca quemaréis lo que contiene,
puesto que en mi interior lo llevo,
viaja siempre conmigo cuando cabalgo,
conmigo duerme cuando descanso,
y en mi tumba será enterrado luego
Trad. de José Miguel Puerta Vílchez
IBN HAZM-Córdoba,994-1064
Compañera, hora en llamas:
A la derecha de Dios, las mujeres
con bella manicura, los banqueros
jugando al golf con palos enemigos.
A la izquierda, los niños, las termitas,
el oro falso, la vida en cupones
de riqueza aplazada. Nunca es tarde.
No hay más que fe en el centro.
El centro es Dios cansado y aburrido
de esconderse y estar siempre tan solo.
Dicen que ya no existe la hojarasca
cubriendo los caminos de otro mundo.
Pero la gente espera y compra suerte,
horas en el veneno de las horas.
Y mientras, el infierno sigue abajo,
la derecha construye un cementerio,
y la izquierda, un eclipse de emergencia.
Qué frágil y pequeño el pesebre del hombre.
ISABEL PÉREZ MONTALBAN-Córdoba-1964
¿Qué cantan los poetas andaluces de ahora?
¿Qué miran los poetas andaluces de ahora?
¿Qué sienten los poetas andaluces de ahora?
Cantan con voz de hombre
Pero, ¿dónde los hombres?
Con ojos de hombre miran
Pero, ¿dónde los hombres?
Con pecho de hombre sienten
Pero, ¿dónde los hombres?
Cantan, y cuando cantan parece que están solos
Miran, y cuando miran parece que están solos
Sienten, y cuando sienten parece que están solos
¿Qué cantan los poetas, poetas andaluces de ahora?
¿Qué miran los poetas, poetas andaluces de ahora?
¿Qué sienten los poetas, poetas andaluces de ahora?
Y cuando cantan, parece que están solos
Y cuando miran , parece que están solos
Y cuando sienten, parece que están solos (BIS)
Pero, ¿dónde los hombres?
¿Es que ya Andalucía se ha quedado sin nadie?
¿Es que acaso en los montes andaluces no hay nadie?
¿Que en los campos y mares andaluces no hay nadie?
¿No habrá ya quien responda a la voz del poeta,
Quien mire al corazón sin muros del poeta?
Tantas cosas han muerto, que no hay más que el poeta
Cantad alto, oireis que oyen otros oidos
Mirad alto, vereis que miran otros ojos
Latid alto, sabreis que palpita otra sangre
No es más hondo el poeta en su oscuro subsuelo encerrado
Su canto asciende a más profundo,
Cuando abierto en el aire ya es de todos los hombres
Y ya su canto es de todos los hombres
Y ya su canto es de todos los hombres
Y ya su canto es de todos los hombres
Y ya su canto es de todos los hombres (BIS)
versión AGUA VIVA
RAFAEL ALBERTI -Cádiz-1902-1999
Después de ver la isla de Calypso ¿es que acaso Odiseo
volvió a mirar igual? ¿No se fijó un color
como un extraño cúmulo de algas
en sus pupilas viejas ? Lo mismo que en los pliegues
mínimos de la piel
se fosilizan besos y desdenes, así los ojos filtran
esa franja turquesa del mar que acuuna islas,
medusas de amatista, blancuras de navíos.
La piel es vertedero de memoria
lo mismo que el poema. Pero acaso unos ojos
extrañamente verdes de repente dibujen
empapados de luz
un boscoso archipiélago perdido.
AURORA LUQUE-Almería-1962
Solo. A la orilla
de un estanque desierto
por el que fluyen las aguas del olvido.
Arrullo de placidez
que trae de antiguo una canción más honda,
relámpago y metal, negra reseda
entre caricias que abren
a un verde mar de ensoñaciones puras.
La tarde y sus águilas sucumben. La muerte
con la cara empolvada sonríe
y reclina su lacia cabellera
sobre la ternura del mundo.
ALEJANDRO DUQUE-Cádiz, 1974
Y qué encantadora es tu inexperiencia.
Tu mano torpe, fiel perseguidora
de una quemante gracia que adivinas
en el vaivén penoso del alegre antebrazo.
Alguien cose en tu sangre lentejuelas
para que atravieses
los redondos umbrales del placer
y ensayas a la vez desdén y seducción.
En ese larvado gesto que aventuras
se dibuja tu madre, reclinada
en la gris balaustrada del recuerdo.
Y tus ojos, atentos al paciente
e inolvidable ejemplo, se entrecierran.
Y mientras, adorable
y peligrosamente, te desvías.
De “Los devaneos de Erato” 1980
ANNA ROSETTI-Cádiz-1950
Nunca te tengo tanto como cuando te busco
sabiendo de antemano que no puedo encontrarte.
Sólo entonces consiento estar enamorada.
Sólo entonces me pierdo en la esmaltada jungla
de coches o tiovivos, cafés abarrotados,
lunas de escaparates, laberintos de parques
o de espejos, pues corro tras de todo
lo que se te parece.
De continuo te acecho.
El alquitrán derrite su azabache,
es la calle movible taracea
de camisas y niquis, sus colores comparo
con el azul celeste o el verde malaquita
que por tu pecho yo desabrochaba.
Deliciosa congoja si creo reconocerte
me hace desfallecer: toda mi piel nombrándote,
toda mi piel alerta, pendiente de mis ojos.
Indaga mi pupila, todo atisbo comprueba,
todo indicio que me conduzca a ti,
que te introduzca al ámbito donde sólo tu imagen
prevalece y te coincida y funda,
te acerque, te inaugure y para siempre estés.
ANNA ROSETTI-Cádiz-1950
Dijo una voz popular:
“¿Quien me presta una escalera
para subir al madero?
Para quitarle los clavos
a Jesús el Nazareno”
Oh, la saeta, el cantar
al Cristo de los gitanos
siempre con sangre en las manos,
siempre por desenclavar
Cantar del pueblo andaluz
que todas las primaveras
anda pidiendo escaleras
para subir a la cruz
Cantar de la tierra mía
que echa flores
al Jesús de la agonía
y es la fe de mis mayores
¿O no eres tu mi cantar?
No puedo cantar, ni quiero
a este Jesús del madero
sino al que anduvo en la mar
¿O no eres tu mi cantar?
No puedo cantar, ni quiero
a este Jesús del madero
sino al que anduvo en la mar
¿O no eres tu mi cantar?
No puedo cantar, ni quiero
a este Jesús del madero
sino al que anduvo en la mar
¿O no eres tu mi cantar?
ANTONIO MACHADO-J.M.SERRAT
«Y me bendijo a mi mare;
y me bendijo a mi mare.
Diez séntimos le di a un pobre
y me bendijo a mi mare.
¡Ay! qué limosna tan chiquita,
qué recompensa tan grande.
¡Qué limosna tan chiquita,
qué recompensa tan grande!»
¿A dónde vas tan deprisa
sin desirme ni ¡con Dió!?
Me puedes mirá de frente,
que estoy enterao de tó.
Me lo contaron ayer
las lenguas de doble filo,
que te casaste hase un mé
y me quedé tan tranquilo.
Otro cualquiera en mi caso,
se hubiera echao a llorá,
yo, crusándome de brasos
dije que me daba iguá.
Y ná de pegarme un tiro
ni liarme a mardisiones
ni apedrear con suspiros
los vidrios de tus barcones.
¿Que t’has casao? ¡Buena suerte!
Vive sien años contenta
y a la hora de la muerte,
Dios no te lo tenga en cuenta.
Que si al pie de los artares
mi nombre se te borró,
por la gloria de mi mare
que no te guardo rencor.
Porque sin sé tu marío,
ni tu novio, ni tu amante,
yo fui quien más t’ha querío,
con eso tengo bastante.
* * *
—¿Qué tiene er niño, Malena?
Anda como trastornao,
tié la carilla de pena
y el colorsillo quebrao.
Y ya no juega a la tropa,
ni tira piedras al río,
ni se destrosa la ropa
subiéndose a coger níos.
¿No te parese a ti extraño,
no ves una cosa rara
que un chaval de dose años
lleve tan triste la cara?
Mira que soy perro viejo
y estás demasiao tranquila.
¿Quieres que te dé un consejo?
Vigilia, mujé, ¡vigila!
Y fueron dos sentinela
los ojitos de mi mare.
—Cuando sale de la escuela
se va pa los olivare.
—Y ¿qué busca allí? —Una niña,
tendrá el mismo tiempo que él.
José Migué, no le riñas,
que está empesando a queré.
Mi pare ensendió un pitillo,
se enteró bien de tu nombre,
te regaló unos sarsillos
y a mí un pantalón de hombre.
Yo no te dije «te adoro»
pero amarré en tu barcón
mi laso de seda y oro
de primera comunión.
Y tú, fina y orgullosa,
me ofresiste en recompensa
dos sintas color de rosa
que engalanaban tus trensas.
—Voy a misa con mis primos.
—Bueno, te veré en la hermita.
Y qué serios nos pusimos
al darte el agua bendita.
Mas luego en el campanario,
cuando rompimos a hablar:
—Dise mi tita Rosario
que la sigüeña es sagrá,
y el colorín, y la fuente,
y las flores, y el rosío,
y aquel torito valiente
que está bebiendo en el río;
y el bronse de esta campana,
y el romero de los montes,
y aquella línea lejana
que la llaman… ¡horisonte!
¡Todo es sagrao: tierra y sielo
porque así lo quiso Dió!
¿Qué te gusta más? —Tu pelo.
¡Qué bonito me salió!
—Pues, ¿y tu boca, y tus brasos,
y tus manos reonditas,
y tus pies fingiendo el paso
de las palomas suritas?
Con la puresa de un copo
de nieve te comparé;
te revestí de piropos
de la cabesa a los pié.
A la vuerta te hise un ramo
de pitiminí,presioso
y a luego nos retratamos
en las agüitas de un poso.
Y hablando de estas pamplinas
que inventan las criaturas,
llegamos hasta tu esquina
cogíos por la sintura.
Yo te pregunté: —¿En qué piensas?
Tú dijiste: —En darte un beso.
Y yo sentí una vergüensa
que me caló hasta los huesos.
De noche, muertos de luna,
nos vimos por la ventana.
—¡Chssss! Mi hermaniyo está en la cuna,
le estoy cantando la nana.
«Quítate de la esquina,
chiquillo loco,
que mi mare no quiere
ni yo tampoco».
Y mientras que tú cantabas
yo, inosente me pensé
que nos casaba la luna
como a marío y mujé.
¡Pamplinas! ¡Figurasiones
que se inventan los chavales!
Después la vida se impone:
tanto tienes, tanto vales;
por eso, yo al enterarme
que llevas un mes casá,
no dije que iba a matarme,
sino que me daba iguá.
Mas como es rico tu dueño,
te vendo esta profesía:
tú, por la noche, entre sueños
soñarás que me querías,
y recordarás la tarde
que mi boca te besó
y te llamarás «¡cobarde!»
como te lo llamo yo.
Y verás, sueña que sueña,
que me morí siendo chico
y se llevó la sigüeña
mi corasón en su pico.
Pensarás: «no es sierto ná,
yo sé que lo estoy soñando»;
pero allá en la madrugá
te despertarás llorando,
por el que no es tu marío,
ni tu novio, ni tu amante,
sino el que más te ha querío.
Con eso tengo bastante.
Por lo demás, tó se orvía.
Verás cómo Dios te manda
un hijo como una estrella;
avísame de seguía,
me servirá de alegría
cantarle la nana aquella:
«Quítate de la esquina,
chiquillo loco,
que mi mare no quiere
ni yo tampoco».
Pensarás: «no es sierto ná,
yo sé que lo estoy soñando».
Pero allá en la madrugá
te despertarás llorando.
Porque sin sé tu marío,
ni tu novio, ni tu amante,
yo soy… quien más t’ha querío…
¡Con eso tengo bastante!
RAFAEL DE LEON-Sevilla, 1908-1982
Es rubia como los trigos a la salía del sol
A la salía del sol
Es rubia como los trigos
A la salía del sol
Tiene los ojos azules
Como el romero la flor
Como el romero la flor
Cuando la vió el Rey de España
Don Alfonso de Borbón
Como un novio enamorao
Le ha dao su corazón
Que bien parece
Doña Victoria Eugenia
Que bien parece
Doña Victoria Eugenia
Y Alfonso XIII
Cartas iban y venían desde Londres a Madrid
Desde Londres a Madrid
Cartas iban y venían
Desde Londres a Madrid
Yo estoy loco vida mía
Lo mismo que tú por mí
Lo mismo que tú por mí
En el Palacio de Oriente
Todo es risa juvenil
Doña Cristina sonríe
Viendo al hijo tan feliz
Que bien parece
Doña Victoria Eugenia
Que bien parece
Doña Victoria Eugenia
Y Alfonso XIII
El 31 era de Mayo, bajo un sol primaveral
Bajo un sol primaveral
El 31 era de Mayo
Bajo un sol primaveral
Y era un asta de alegría
San Jerónimo El Real
San Jerónimo El Real
La novia ha entrao en el templo
Con graciosa majestad
De Castillos y Leones
Era su manto nupcial
Doña Victoria
Es la reina más guapa
Doña Victoria
Es la reina más guapa
Que vió la historia
Cuando vuelven de la boda, y ya en la Calle Mayor
Y ya en la Calle Mayor
Cuando vuelven de la boda
Y ya en la Calle Mayor
Una bomba entre las flores
Le han tirao desde un balcón
Le han tirao desde un balcón
El traje blanco de novia
La sangre lo salpicó
Pero Victoria sonríe
A Alfonsito de Borbón
Y se estremece
Viendo vivir a su reina
Y se estremece
Viendo vivir a su reina
Alfonso XIII
MANUEL PAREJA OBREGÓN,Sevilla-1933-1995)
Por la arena de la playa
va con un hombre “la Lirio”.
La tarde pone en sus ojos
un barco de plata y vidrio,
mientras que Cádiz se enciende
a lo lejos como un cirio,
en un altar encalado
de torres en equilibrio.
-No sé qué sería de mí
si me dejaras, mocito-,
suspira dulce y lejana
y en un sollozo, “la Lirio”.
El hombre moreno y alto
con voz de viento salino
le dice mientras su talle
aprieta como un jacinto:
-Llevo tu nombre en el brazo
tatuado desde niño
y en el corazón un ancla
de juramento perdido.
Por la arena de la playa
viene cantando un chiquillo:
La Lirio, la Lirio tiene,
tiene una pena la Liro
y se le han puesto las sienes
moraítas de martirio.
Cádiz, de cal, a lo lejos,
huele a guitarra y a vino.
“La Bizcocha” es una vaca
con sortijas en los dedos,
voz de aguardiente de Rute
y cintura de brasero.
“La Bizcocha” lleva siempre
en su labio amarillento
una colilla colgada
y una blasfemia en acecho.
-¿No vino “la Lirio”?
-No,
responde una voz en eco
-¡Mardita sea…!
La colilla
cae de los labios al suelo,
como un sucio equilibrista
que cayera de un trapecio.
Y por la taberna va
un taco de carretero
que se clava en la flamenca
de un cartel de toros viejo.
En una mesa, con sorna,
canta un viejo marinero:
Se dice si es por un hombre,
se dice que si es por do;
pero la verdá del cuento
¡Ay, Señó de los tormentos!
la saben la Lirio y Dió.
Sobre el mostrador, borracha,
“La Bizcocha” está durmiendo
un sueño de peluconas
con “la Lirio” de por medio.
-¿Estará el barco en la playa?
-Estará al amanecer…
-Pos descanse usía tranquilo,
que allí se la llevaré.
-¿Y si ella no quiere, vieja?
-Poco sabe su mersé
de las razones que tiene
mi “menda” pa convensé…
¡Sincuenta moneas de oro!
¡Vaya rasones, y olé!
Y una voz entre la sombra
termina el romance aquel:
Que fue con un bebediso
de menta y ajonjolí;
que fue una noche de luna,
que fue una tarde de abrí.
-¿Dónde está mi blanca novia,
dónde está que no la veo?
(Un barco en la madrugada
se va perdiendo a lo lejos…)
-¿Dónde está “la Lirio”, dónde,
que yo sin verla me muero?
(Mocito, busca otra novia
porque esa tiene ya dueño
y va en un trono de espuma
navegando mar adentro…)
-Mira su nombre en mi brazo,
sobre mis venas latiendo,
y en mi pulso y en mi lengua
y en la punta de mis dedos.
(Para tapar ese nombre
ponte un brazalete negro…)
-¡Mira que la llevo aquí
crucificada en mis centros!
(Arráncate las entrañas
y da tu dolor al viento…)
¡Mira que de no mirarla
me estoy muriendo y muriendo!
(Pues encomienda tu alma
porque ese amor está muerto…)
Amarga, de Puerta Tierra,
viene la voz de un flamenco:
A la mar maera,
y a la Virgen, cirio,
y pa duquitas, mare de mi arma,
pa duquitas negras,
las que tié la Lirio.
Caminito de las Indias
un barco se va perdiendo.
“La Lirio” corta sus trenzas
con tijeritas de acero,
llenando el mar de suspiros
y el aire de juramentos,
mientras que, roto, en la playa
-veleta de amores muertos-,
clavando su desengaño
en la Rosa de los Vientos,
moreno de sal y luna,
llora y llora un marinero.
RAFAEL DE LEON-Sevilla, 1908-1982
¿Te acuerdas de aquella copla
que escuchamos aquel día
sin saber quién la cantaba
ni de qué rincón salía?
Pero qué estilo, qué duende,
qué sentimiento y qué voz;
creo que se nos saltaron
las lágrimas a los dos.
“Toíto te lo consiento
menos faltare a mi mare
que a una mare no se encuentra
y a ti te encontré en la calle”.
No vayas a figurarte
que esto va con intensión.
Tú sabes que por ti tengo
clavao en mi corazón
el queré más puro y firme
que ningún hombre sintiera
por la que Dios uno y trino
le entregó por compañera.
Pero es bonita la copla
y entra bien por soleares:
“Toíto te lo consiento
menos faltare a mi mare…”
Y me enterao casualmente
de que le fartaste ayé
y nadie me lo ha contao,
nadie, pero yo lo sé.
Yo tengo entre dos amores
mi corazón repartío
si le encuentro a uno llorando
es que el otro le ha ofendío;
y mira, nunca me quejo
de tus caprichos constantes.
¿Quiere un vestío? ¡catorse!
¿quiere un reló? ¡de brillantes!
Ni me importa que la gente
vaya de mí murmurando
que si soy pa ti un muñeco,
que si me has quitao er mando
que en la diestra y la siniestra
tienes un par de agujeros
por donde se va a los baños
el río de mis dineros…
¡Y a mí qué…?
Con tal de que de mi lao
tú nunca te desepares
toíto te lo consiento
menos faltarle a mi mare.
Porque esa mimbre de luto
que no levanta la voz
que no ha tenío siquiera
contigo ni un sí ni un no;
que anda como una pavesa,
que no gime ni suspira,
que se le llenan los ojos
de gloria cuando nos mira;
que me crió con su sangre;
que me llevaba la mano
para que me santiguara
como todo fiel cristiano
y en las candelas del hijo
consumió su juventú
cuando era cuarenta veses
mucho más guapa que tú.
Tienes que hacerte a la cuenta
que la has visto en los artare
y jincarte de rodillas
antes de hablarle a mi mare;
porque el amó que te tengo
se lo debes a su amó,
que yo me casé contigo
porque ella me lo mandó.
Conque a ver si tu consiensia
se aprende esta copla mía
mu semejante a aquer cante
que escuchamos aquer día
sin sabé quién lo cantaba
ni de qué rincón salía.
“A la mare de mi arma
la quiero desde la cuna;
por Dios, no me la avasalles
que mare no hay más que una
y a ti te encontré en la calle”.
RAFAEL DE LEON-Sevilla, 1908-1982
TRIGO LIMPIO
María Manuela, ¿me escuchas?
Yo de vestíos no entiendo,
pero… ¿te gusta de veras
ese que te estás poniendo?
Tan fino, tan transparente,
tan escaso y tan ceñío,
que a lo mejor por la calle
te vas a morir de frío.
Te sienta que eres un cromo,
pero cámbiate de ropa,
si es un instante, lo justo
mientras me tomo esta copa.
Ponte el de cuello cerrao
que te está de maravilla
y que te llega dos cuartas
por bajo de la rodilla.
Cada vez que te lo pones
te encuentro tan elegante
que dentro de mí murmuran
los duendecillos de un cante.
“La rosa que me entregaron
al pie del altar mayor
lleva las sayas cumplías
y nadie le ve el color”.
Pero antes de que te vistas
coge un poco de agua clara
y afuera los melinotes
que te embadurnan la cara;
ni más carmín, ni más cremas,
ni más tintes en el pelo;
no te aguanto más colores
que los que te puso el cielo.
Se acabó enseñar las piernas,
y los brazos, y el escote,
y el rostro no te lo pintes
ni aunque te salga bigote;
que te hizo Dios tan hermosa
como una rosa temprana
y se va a enfadar contigo
por enmendarle la plana.
Y a tu prima le devuelves
la pulsera de brillante,
son mucho lujo esas piedras
pa la mujer de un tratante.
Te quiero guapa y sencilla
como yo te conocí,
no tienes que engalanarte
pa nadie más que pa mí.
Ni más zapatos de Gilda,
Ni más turbantes de raso;
para presumir te sobra
con cogerte de mi braso;
y como un día te vea
que enciendes un cigarrillo
vas a echar, sentrañas mías,
el humo por los tobillos.
No quiero que me pregunten
“Esa gachona, ¿quién es?,
¿una secretaria de esas
que beben champán francés?”
Ni tú eres mujer moderna
ni quiero que lo aparentes
que yo te prefiero antigua
y oliendo a mujer decente.
Que con el triguito limpio
toito er mundo te compare,
que por defuera y por dentro
te parezcas a mi mare.
¿Te cambiaste ya el vestío?
Pues andando p’al teatro,
ya verás tú con qué envidia
nos contemplan más de cuatro:
“¡Vaya un marío con suerte
y una mujer bien plantá,
es una vara de nardos
con la carita lavá!”.
Y al salir yo te prometo
cantarte por alegrías,
lo mismo que te cantaba
cuando tú eras novia mía:
“Mi novia es la más hermosa
y no se pinta la cara
la tiene como una rosa
tan sólo con agua clara”
El barco de mis amores
no tiene más que una vela
remendaita y graciosa
igual que María Manuela
Se conforma mi niña con un vestío
y le basta y le sobra con un marío.
De percal que se ponga,
¡viva el salero!,
es mi María Manuela
la reina del mundo entero
RAFAEL DE LEON-Sevilla, 1908-1982
Se equivocó la paloma.
Se equivocaba.
Por ir al norte, fue al sur.
Creyó que el trigo era agua.
Se equivocaba.
Creyó que el mar era el cielo;
que la noche, la mañana.
Se equivocaba.
Que las estrellas, rocío;
que la calor; la nevada.
Se equivocaba.
Que tu falda era tu blusa;
que tu corazón, su casa.
Se equivocaba.
(Ella se durmió en la orilla.
Tú, en la cumbre de una rama.)
RAFAEL ALBERTI -Cádiz-1902-1999
Sal tú, bebiendo campos y ciudades,
en largo ciervo de agua convertido,
hacia el mar de las albas claridades,
del martín-pescador mecido nido;
que yo saldré a esperarte, amortecido,
hecho junco, a las altas soledades,
herido por el aire y requerido
por tu voz, sola entre las tempestades.
Deja que escriba, débil junco frío,
mi nombre en esas aguas corredoras,
que el viento llama, solitario, río.
Disuelto ya en tu nieve el nombre mío,
vuélvete a tus montañas trepadoras,
ciervo de espuma, rey del monterío
RAFAEL ALBERTI -Cádiz-1902-1999
Siempre pegada a tu muro
y al filo de tus almenas;
siempre rondando el castillo
de tu amor; siempre sedienta
de una sed mala y amarga
de desengaño y arena.
¿Por qué te querré yo tanto?
¿Por qué viniste a mi senda?
¿Quién hizo brillar tus ojos
en la noche de mi pena?
¿Qué lluvia de mal cariño
quiso convertirme en yedra,
que va creciendo y creciendo
pegada a tu primavera?
¡Ay, qué montaña de amor
tengo sobre mi cabeza!
¡Ay, qué río de suspiros
pasa y pasa por mi lengua!
Yo estaba en mis campos hondos,
allí en Castilla la Vieja,
durmiéndome entre molinos
y coplas rubias de siega
y era mi vida una noria
monótona y polvorienta.
Mis hijos venían del campo
con sus camisas abiertas
y en el pulso de sus hombros
reclinaba mi cabeza.
Así, un día y otro día,
allí en Castilla la Vieja…
Una tarde (por los nardos
subía la primavera…)
una tarde vi tu sombra
que venía por la senda
dentro de un traje de pana,
tres vueltas de faja negra
y una voz dura y redonda
lo mismo que una pulsera.
-Buenas tardes, ¿Hay trabajo?
-Sí- te dije toda llena
de un escalofrío lento
que me sacudió las venas
y que me quitó de encima
diez años de vida muerta,
bordando en mi enagua oscura
una rosa dulce y tierna.
-Está bien- fueron tus gracias,
y, doblando la chaqueta,
te sentastes a mi lado
en el borde de la senda.
Vive este amor de silencio
y entre silencio se quema,
en una angustia de horas
y en un sigilo de puertas.
El pueblo ya lo murmura
en una copla que rueda
todo el día por el campo
y, de noche, en la taberna.
Dicen que si soy vïuda,
y sacan el muerto a cuestas;
dicen que si por mis hijos
me debía dar vergüenza…
Dicen, tantas cosas, tantas
que las paredes se llenan
de vidrios y maldiciones
y hasta a veces de blasfemias.
Mi hijo el mayor (veinte años,
dulce y moreno) con pena
me habló esta mañana: -Madre,
ese traje no te sienta,
ni esas flores, ni ese pelo,
ni ese pañuelo de hierbas…
Yo no me atreví a mirarlo
y me sentí muy pequeña,
como si fuese mi madre
la que hablándome estuviera.
-Por nosotros, tú no debes
vestirte de esa manera…
¡Ay, por vosotros! Os di
todo el trigo de mi era;
todavía de vosotros
mi cintura tiene huellas
¡Sangre mía que anda y vive
y a mí me va haciendo vieja!
¿Pero es que yo ya no tengo
derecho a querer? ¿Qué ciega
ley me prohíbe que al sol
deje mis rosas abiertas?
¿Y que me mire al espejo
y que me vista de fiesta
y que en mi jardín antiguo
florezca la primavera…?
¡Ay, qué montaña de amor
tengo sobre la cabeza!
¡Ay, qué río de suspiros
pasa y pasa por mi lengua!
¡Canten, hablen, cuenten, digan,
pueblo, niños, hombres, viejas,
que yo de tanto quererle
no sé si estoy viva o muerta!
¡Quiero y quiero y quiero y quiero!
Están en flor mis macetas;
cien ruiseñores heridos
cantan amor en mis venas
y me duele la garganta
y está mi voz hecha piedra
de tanto decir: “¡Te quiero
como a ninguno quisiera!”
RAFAEL DE LEON-Sevilla, 1908-1982
Dios te salve María,
del Rocío Señora,
luna, sol, norte y guía,
y pastora celestial.
Dios te salve María,
todo el pueblo te adora,
y repite a porfía,
como tu no hay otra igual.
Olé, olé, olé, olé, olé,
olé, olé, olé, olé, olé,
olé, olé, olé, olé,olé,
olé, olé, olé, olé,
al Rocío yo quiero volver,
a rezarle a la Virgen con fé
con un…
Olé, olé, olé, olé, olé,
olé, olé, olé, olé, olé,
olé, olé, olé, olé,olé,
olé, olé, olé, olé,
Dios te salve María,
manantial de dulzura,
a tus pies noche y día,
te venimos a rezar.
Dios te salve María,
un rosal de hermosura,
eres tú, madre mía,
de pureza virginal.
Olé, olé, olé, olé, olé,
olé, olé, olé, olé, olé,
olé, olé, olé, olé,olé,
olé, olé, olé, olé,
al Rocío yo quiero volver,
a rezarle a la Virgen con fé
con un…
Olé, olé, olé, olé, olé,
olé, olé, olé, olé, olé,
olé, olé, olé, olé,olé,
olé, olé, olé, olé,
al Rocío yo quiero volver,
a rezarle a la Virgen con fé
con un…
Olé, olé, olé, olé, olé,
olé, olé, olé, olé, olé,
olé, olé, olé, olé,olé,
olé, olé, olé, olé,
MANUEL PAREJA OBREGÓN,Sevilla,1933- 1995)
El agua ensimismada ¿piensa o sueña?
El árbol que se inclina buscando sus raíces el horizonte,
ese fuego intocado
¿se piensan o se sueñan?
El mármol fue ave alguna vez,El oro llama;
El cristal aire o Lágrima
¿Lloran su perdido aliento?
¿Acaso son memoria de sí mismos
y detenidos se contemplan ya para siempre?
Si tu me miras, ¿qué queda?
MARIA ZAMBRANO-Vélez-Málaga-1904-1991
Las palabras son barcos
y se pierden así, de boca en boca,
como de niebla en niebla.
Llevan su mercancía por las conversaciones
sin encontrar un puerto,
la noche que les pese igual que un ancla.
Deben acostumbrarse a envejecer
y vivir con paciencia de madera
usada por las olas,
irse descomponiendo, dañarse lentamente,
hasta que a la bodega rutinaria
llegue el mar y las hunda.
Porque la vida entra en las palabras
como el mar en un barco,
cubre de tiempo el nombre de las cosas
y lleva a la raíz de un adjetivo
el cielo de una fecha,
el balcón de una casa,
la luz de una ciudad reflejada en un río.
Por eso, niebla a niebla,
cuando el amor invade las palabras,
golpea sus paredes, marca en ellas
los signos de una historia personal
y deja en el pasado de los vocabularios
sensaciones de frío y de calor,
noches que son la noche,
mares que son el mar,
solitarios paseos con extensión de frase…
Y trenes detenidos y canciones.
L.GARCIA MONTERO-Granada-1958
Hubo un tiempo en el que el amor era un
intruso temido y anhelado.
Un roce furtivo, premeditado, reelaborado durante
insoportables desvelos.
Una confesión perturbada y audaz, corregida mil
veces, que jamás llegaría a su destino.
Una incesante y tiránica inquietud.
Un galopar repentino del corazón ingobernable.
Un continuo batallar contra la despiadada infalibilidad
de los espejos.
Una íntima dificultad para distinguir la congoja del
júbilo.
Era un tiempo adolescente e impreciso, el tiempo del
amor sin nombre, hasta casi sin rostro, que merodeaba,
como un beso prometido, por el punto más umbrío de la
escalera.
ANNA ROSETTI-Cádiz-1950
I
EL CRIMEN
Se le vio, caminando entre fusiles,
por una calle larga,
salir al campo frío,
aún con estrellas, de la madrugada.
Mataron a Federico
cuando la luz asomaba.
El pelotón de verdugos
no osó mirarle la cara.
Todos cerraron los ojos;
rezaron: ¡ni Dios te salva!
Muerto cayó Federico.
-sangre en la frente y plomo en las entrañas-.
…Que fue en Granada el crimen
sabed -¡pobre Granada!-, en su Granada…
II
EL POETA Y LA MUERTE
Se le vio caminar solo con Ella,
sin miedo a su guadaña.
Ya el sol en torre y torre; los martillos
en yunque – yunque y yunque de las fraguas.
Hablaba Federico,
requebrando a la muerte. Ella escuchaba.
“Porque ayer en mi verso, compañera,
sonaba el golpe de tus secas palmas,
y diste el hielo a mi cantar, y el filo
a mi tragedia de tu hoz de plata,
te cantaré la carne que no tienes,
los ojos que te faltan,
tus cabellos que el viento sacudía,
los rojos labios donde te besaban…
Hoy como ayer, gitana, muerte mía,
qué bien contigo a solas,
por estos aires de Granada, ¡mi Granada!”
III
Se le vio caminar..
Labrad, amigos,
de piedra y sueño, en el Alhambra,
un túmulo al poeta,
sobre una fuente donde llore el agua,
y eternamente diga:
el crimen fue en Granada, ¡en su Granada!
ANTONIO MACHADO-Sevilla, 1875-1939
Cuando estoy junto a ti,
siento la misteriosa sacralidad del cuerpo femenino
que al extenderse llena el mundo.
Es importante, desde luego,
sin embargo no basta;
hay que acercarse un poco, un poco nada más, para verte mejor,
y así comienzo a ver la implantación de tu cabeza sobre el hombro,
la frente todavía recibiendo el bautismo,
los ojos empezados y terminantes,
la boca tempranísima,
las orejas que tiemblan si te acercas a ellas,
¡es tan fácil temblar!
la piel premeditada por el sol,
el cabello y sus pájaros.
Y me inclino a pensar que nada es tan inútil como esta descripción,
pormenorizada,
pues la belleza pertenece al conjunto y el atractivo es personal,
los rasgos siempre son provisionales,
ya que se influyen entre sí como las notas de un acorde.
Cuando estoy junto a ti sé que no eres un sueño
y puedo recordar algunos gestos tuyos, pues los gestos son
más estables que los rasgos.
Así recuerdo por ejemplo
la descarnada prontitud de tus manos que siempre dicen la verdad,
la manera de pintarte los ojos puntuándolos,
la sombra de tu cuerpo que se ha ido haciendo tan pequeña
que ya no puede acompañarte,
y el gesto de perdón,
ese sobreseimiento que aparece en tus labios y empieza a
hacerlos sonreír
en ese instante exterminador en que basta callar para acabar
con todo.
Pero, escúchalo bien,
lo que prefiero, sobre todas las cosas,
es ese empiece,
esa espontaneidad que es lo mejor que tienes y hace que
vivas lastimándote.
He podido observar que hay un momento en que la
noche se pone de tu parte,
y yo no sé si te das cuenta
de que estando contigo suelo quedarme lelo,
suelo quedarme ensimismado,
y esa única respuesta a tus palabras acaso es la bondad
ha llegado a mi vida un poco tarde,
como al cortarse un tronco surge la desnudez de la madera,
sus capas temporales demuestran en la veta su unidad,
y ves su reciedumbre reducida a un olor,
un olor que se entrega hasta desvanecerse, pues en ello
consiste su programa vital,
por lo que tú más quieras no lo olvides.
Es fácil comprender que un olor es igual que un recuerdo,
algo deja en nosotros,
y ahora estoy preguntando ¿cuánto puede durar un olor en el aire?
Sus horas, sus minutos, sus segundos no pueden calcularse,
pero su duración es evidente;
y un olor en el aire dura toda su vida.
Y esto me viene a recordar
que ésta es la situación vital en que se encuentran los amantes,
por lo que tú más quieras no lo olvides.
Pero no te preocupes,
no la cambio por nada,
para volver a darte la vida que me queda
me basta preguntar qué sería yo si no te hubiera conocido.
2o de agosto de 1977
LUIS ROSALES-Granada-1910-1992)
Es el momento de hacer
limpieza,
y se me congela el pulso
cuando acaricio mi colcha azul.
Está muy sucia.
Tiene mierda.
Huele bien.
Mi colcha azul contiene
los secretos más tibios,
los años más fáciles
y alguna de las horas más largas.
Mi colcha azul ha cubierto y descubierto
muchos cuerpos,
y de casi todos guarda señal.
Mi colcha azul mantiene calientes
sus huellas,
es lo único que queda
de ellos.
La colcha.
Mi colcha azul ha escuchado
mi voz más obscena,
mi voz más desesperada.
Ha oído el rugido de mi estómago
vacío
tantas noches.
Tantos años.
Mi colcha azul sabe más
del comportamiento humano
que cualquier manual de Antropología.
La colcha azul ya no yace
sobre un colchón en el suelo,
ahora
forma parte del mobiliario
de la habitación de invitados
donde nunca hay invitados.
Y mi colcha azul se muere
asfixiada por el polvo del tiempo,
última señal que mantendrá
mi colcha azul de la India.
El polvo entierra y olvida
los otros polvos, las otras risas,
mi otra vida.
Es el momento de hacer limpieza.
Está taladrada de agujeros de petas,
y sobre ella se han derramado
todo tipo de texturas.
Está vieja,
pero no me cabe en el cubo de la
basura.
Eso tiene que significar algo.
EVA VAZ -Huelva, 1970
Durante un anochecer en esta playa te amé tanto
que una respiración
para los dos bastaba.
Suspendieron el mar, para mirarnos,
su armonioso escalofrío,
y su unánime vuelo de gaviotas.
Se divertía el agua, sonrosada,
como si fuera a amanecer,
y se posó el silencio sobre el aire
lo mismo que un jilguero en una rama.
No existía para el amor
futuro ni pretérito:
todo era eterno instante….
Y de repente, sobre tus hombros
observé, mientras te besaba,
que nos veían ojos codiciosos.
No supe si eran de los viejos fenicios
o quizá de la noche…
No tardó en quedar claro
dónde va el ruiseñor cuando mayo termina.
La muerte que los devoró a ellos,
sigilosa nos acechaba.
Nuestro amor, como el de ellos, fue vencido.
Pero yo te amo todavía.
ANTONIO GALA-Brazatortas, Ciudad Real, 1936,CORDOBÉS de adopción
No te conoce el toro ni la higuera,
ni caballos ni hormigas de tu casa.
No te conoce el niño ni la tarde
porque te has muerto para siempre.
No te conoce el lomo de la piedra,
ni el raso negro donde te destrozas.
No te conoce tu recuerdo mudo
porque te has muerto para siempre.
El otoño vendrá con caracolas,
uva de niebla y monjes agrupados,
pero nadie querrá mirar tus ojos
porque te has muerto para siempre.
Porque te has muerto para siempre,
como todos los muertos de la Tierra,
como todos los muertos que se olvidan
en un montón de perros apagados.
No te conoce nadie. No. Pero yo te canto.
Yo canto para luego tu perfil y tu gracia.
La madurez insigne de tu conocimiento.
Tu apetencia de muerte y el gusto de tu boca.
La tristeza que tuvo tu valiente alegría.
Tardará mucho tiempo en nacer, si es que nace,
un andaluz tan claro, tan rico de aventura.
Yo canto su elegancia con palabras que gimen
y recuerdo una brisa triste por los olivos.
FEDERICO GARCIA LORCA-Granada-1898-1936-
Hoy he vuelto a mi infancia y a los recuerdos dormidos
en los oscuros confines de mi mente. He soñado
el regreso de amores y experiencias del pasado
y he llorado la ausencia de aquellos que se han ido.
He querido recorrer esas plazas y avenidas
en un lento paseo de emociones y añoranzas
y he gozado viendo salir el sol en lontananza
sobre un cielo anaranjado de nueva amanecida
He pasado de nuevo por tu parque y alameda
y he leído los mensajes en el árbol centenario
donde encontraba el amor su refugio y escenario
y se besaron promesas, mirando las estrellas.
Recordé el rubor y emotivo gozo de aquel beso
que por primera vez hizo sentirme enamorado
o la sensación amarga de saberme rechazado
y el cigarro que estrenaba tosiendo con exceso.
Recuerdos de una infancia que están en la memoria,
escenas de una vida por siempre irrepetible,
familiares que se fueron, amigos que no existen,
angustias y alegrías, pasajes de mi historia.
Casas blancas y encaladas, dando lustre a la ciudad,
playas de fina arena y olas que vienen y van
espumosas y tranquilas esparciendo brisa y sal,
siento muy dentro la pena de mi triste soledad.
Turística y vinatera, de afamada artesanía,
cuna del arte flamenco, agrícola y ganadera,
distinguida y señorial, divertida y jaranera
sol y calor en tu costa, nieve allá en tu serranía.
No me importaría morir fundido entre tus olas,
abrazando amoroso tu faro y tu caleta,
quiero tu mar azul y profundo como meta
y que velen mis cenizas sonoras caracolas.
Desearía en mi final ver tu sol anaranjado
cuando se va ocultando más allá del horizonte
y adentrarme en tu brisa que arrulla playa y monte
para abrazarte amoroso en mi sueño inacabado.
Siento en lo más recóndito del alma que me llamas
y sé que cuando muera mi cuerpo estará ausente
de tu tierra, tu cielo y tu sol resplandeciente…
Solo espero encontrarte en mi eterna retirada.
Así que cuando llegue ese momento tan temido
en el que surja inevitable el final de mi existencia,
deseo descansar por siempre fundido con tu esencia
y mecerme entre tus olas en polvo convertido.
Tornaré sin vida hasta esa tierra prodigiosa
donde quiso el destino que fuera mi llegada
y entre olas de espuma o fuerte marejada
descubriré tu inmensidad eterna y misteriosa.
Cádiz fenicia, romana, árabe y cristiana
ciudad trimilenaria que canta cuando reza
y llora cuando canta, apelo a tu nobleza.
para recibir a este hijo pródigo mañana.
Si no fuera posible mi póstumo retorno
por alguna circunstancia ajena a mis anhelos,
que lancen mis restos cenicientos a los cielos.
No quiero sepultura, ni lápida, ni adorno.
Sólo espero el recuerdo de aquellos que he querido,
si son creyentes que recen, si no sólo me añoren.
Una flor impregnada de besos y de amores
marcará el lugar de ese adiós definitivo.
Entonces conoceré el final de ese camino
que me tienen tras la muerte preparado,
cuando por etéreos espacios haya viajado
hasta encontrar en Cádiz mi sueño y mi destino.
FELIX ARBOLI, Cádiz
Es tan adorable introducirme
en su lecho, y que mi mano viajera
descanse, entre sus piernas, descuidada,
y al desenvainar la columna tersa
-su cimera encarnada y jugosa
tendrá el sabor de las fresas, picante-
presenciar la inesperada expresión
de su anatomía que no sabe usar,
mostrarle el sonrosado engarce
al indeciso dedo, mientras en pérfidas
y precisas dosis se le administra audacia.
Es adorable pervertir
a un muchacho, extraerle del vientre
virginal esa rugiente ternura
tan parecida al estertor final
de un agonizante, que es imposible
no irlo matando mientras eyacula.
ANNA ROSETTI-Cádiz-1950
Las barcas de dos en dos,
como sandalias al viento
puestas a secar al sol.
Yo y mi sombra, ángulo recto.
Yo y mi sombra, libro abierto.
Sobre la arena tendido,
como despojo del mar,
se encuentra un niño dormido.
Yo y mi sombra, angulo recto.
Yo y mi sombra, libro abierto.
Y mas allá, pescadores
tirando de las maromas
amarillas y salobres.
Yo y mi sombra, ángulo recto
Yo y mi sombra, libro abierto.
M. ALTOLAGUIRRE-Málaga en 1905-1959
¿ Tú conoces al “Piyayo”,
un viejecillo renegro, reseco y chicuelo;
la mirada de gallo
pendenciero
y hocico de raposo
tifioso…,
que pide limosna por “tangos”
y maldice cantando “fandangos”
gangosos…?
¡A chufla lo toma la gente,
y a mí me da pena
y me causa un respeto imponente!
Ata a su cuerpo una guitarra,
que chilla como una corneja
y zumba como una chícharra
y tiene arrumacos de vieja
pelleja.
Yo le he visto cantando,
babeando
de rabia y de vino
bailando
con saltos felinos,
tocando, a zarpazos,
los acordes de un viejo “tangazo”:
Y el endeble “Piyayo” jadea,
y suda…, y renquea,
y, a sus contorsiones de ardilla,
hace son la sucia calderilla.
¡A chufla lo toma la gente!
A mi me da pena
y me causa un respeto imponente.
Es su extraño arte
su cepo y su cruz,
su vida y su luz,
su tabaco y su aguardientillo…,
y su pan y el de sus nietecillos;
“churumbeles” con greñas de álambre
y panzas de sapo,
que aúllan de hambre
tiritando bajo los harapos;
sin madre que lave su roña;
sin padre que “afane”, porque pena una muerte en Santoña;
sin más sombra que la del abuelo…
¡Poca sombra, porque es tan chicuelo!
En El Altozano
tiene el cuchitril
-¡a las vigas alcanza la mano! -,
y por lumbre y por luz un candil.
Vacía sus alforjas
- que son sus bolsillos -.
Bostezando, los siete chiquillos
se agrupan riendo.
Y, entre carantoñas, les va repartietído
pan y pescao frito
con la parsimonia de un antiguo rito:
-¡Chavales!
¡Pan de flor de harina!…
Mascarlo despasio.
Mejó pan no se come en palasio.
Y este pescaito, ¿ no es ná?
¡Sacao uno a uno del fondo der má!
¡Gloria pura é!
Las espinas se comen tamié’,
que to es alimento…
Así…, despasito.
Muy remascaíto.
¿ No yores, Manuela!
Tú no pués, porque no tienes muelas
¡Es tan chiquitita mi niña bonita!…
Así despasito.
Muy remascaito,
migaja a migaja – que dure -,
le van dando fin
a los cinco reales que costó el festín.
Luego, entre guiñapos, durmiendo,
por matar el frío, muy apiñaditos,
la Virgen María contempla al “Piyayo”
riendo.
Y hay un ángel rubio que besa la frente
de cada gitano chiquito.
¡A chufla lo toma la – gente!…
¡A mí me da pena
y me causa un respeto imponente!
JOSÉ CARLOS DE LUNA,Málaga-1890-1965
Cuando se trata de ella, me agrada la plática,
Y exhala para mi un exquisito olor de ámbar.
Si habla ella, no atiendo a los que están a mi lado
Y escucho sólo sus palabras placientes y graciosas.
Aunque estuviera con el Príncipe de los Creyentes,
No me desviaría de mi amada en atención a él.
Si me veo forzado a irme de su lado,
No paro de mirar atrás y camino como una bestia herida;
Pero, aunque mi cuerpo se distancie, mis ojos quedan fijos en ella,
Como los del náufrago que, desde las olas, contemplan la orilla.
Si pienso que estoy lejos de ella, siento que me ahogo
Como el que bosteza entre la polvareda y la solana.
Si tú me dices que es posible subir al cielo,
Digo que sí y que sé dónde está la escalera.
IBN HAZM-Córdoba,994-1064
Y yo me iré. Y se quedarán los pájaros
cantando;
y se quedará mi huerto, con su verde árbol,
y con su pozo blanco.
Todas la tardes, el cielo será azul y plácido;
y tocarán, como esta tarde están tocando,
las campanas del campanario.
Se morirán aquellos que me amaron;
y el pueblo se hará nuevo cada año;
y en el rincón aquel de mi huerto florido y encalado.
mi espíritu errará, nostálgico…
Y yo me iré; y estaré solo, sin hogar, sin árbol
verde, sin pozo blanco,
sin cielo azul y plácido…
Y se quedarán los pájaros cantando.
JUAN RAMÓN JIMENEZ-Huelva-1881-1958)
