Cómo querría ahora convocar
las palabras antiguas,
las voces primordiales
atravesadas por
la pobreza y su música
que tanto me decía del jardín.
Cómo querría ahora
atravesar la herrumbre de las pérdidas
y pronunciar cerezo, campocasa,
campaninas, helada, castañares,
conventino, la Puente, cirigüeñas…
Qué salvación sería
volver a aquellas sílabas tan puras,
a aquel decir sagrado
de la pobreza.
José Luis Puerto
Este poema es fruto de una promesa entre Ramón Sijé y Miguel Hernández.
Habían jurado que si uno de ellos moría, el otro debería cavar la tumba del amigo .
Sijé murió eL 24 de diciembre de 1935 y Miguel Hernández se enteró por Vicente Alexandre porque este habia leido la notica .
Para cuando llegó Miguel, Sijé ya había sido enterrado.
Fue tal su tristeza que escribió “Elegía”,
(En Orihuela, su pueblo y el mío, se me ha muerto como del rayo Ramón Sijé, con quien tanto quería.)
Yo quiero ser llorando el hortelano
de la tierra que ocupas y estercolas,
compañero del alma, tan temprano.
Alimentando lluvias, caracolas
y órganos mi dolor sin instrumento,
a las desalentadas amapolas
daré tu corazón por alimento.
Tanto dolor se agrupa en mi costado,
que por doler me duele hasta el aliento.
Un manotazo duro, un golpe helado,
un hachazo invisible y homicida,
un empujón brutal te ha derribado.
No hay extensión más grande que mi herida,
lloro mi desventura y sus conjuntos
y siento más tu muerte que mi vida.
Ando sobre rastrojos de difuntos,
y sin calor de nadie y sin consuelo
voy de mi corazón a mis asuntos.
Temprano levantó la muerte el vuelo,
temprano madrugó la madrugada,
temprano estás rodando por el suelo.
No perdono a la muerte enamorada,
no perdono a la vida desatenta,
no perdono a la tierra ni a la nada.
En mis manos levanto una tormenta
de piedras, rayos y hachas estridentes
sedienta de catástrofes y hambrienta.
Quiero escarbar la tierra con los dientes,
quiero apartar la tierra parte a parte
a dentelladas secas y calientes.
Quiero minar la tierra hasta encontrarte
y besarte la noble calavera
y desamordazarte y regresarte.
Volverás a mi huerto y a mi higuera:
por los altos andamios de las flores
pajareará tu alma colmenera
de angelicales ceras y labores.
Volverás al arrullo de las rejas
de los enamorados labradores.
Alegrarás la sombra de mis cejas,
y tu sangre se irán a cada lado
disputando tu novia y las abejas.
Tu corazón, ya terciopelo ajado,
llama a un campo de almendras espumosas
mi avariciosa voz de enamorado.
A las aladas almas de las rosas
del almendro de nata te requiero,
que tenemos que hablar de muchas cosas,
compañero del alma, compañero.
MIGUEL HERNANDEZ
Sobre mi sexualidad llueve en horizontal,
es un error considerarme incompatible
con un cuerpo malgastado en el que el alma
se mantiene incólume
En el exterior la noche es hermosa,
sin embargo, aún gotea la sangre
de heridas que me ocasionó la mordedura
de la serpiente
No puedo prometerte amor mientras
me desangro, el amor heterosexual
que apeteces de un ser cuya naturaleza
es imprecisa
Intentarás entenderme y aflorarán
las mentiras, entretanto, puedo
enseñarte algunas fotografías antiguas
que no me incriminan
Quizá no sea del todo ilícito mostrar
las apariencias y regresar al prólogo
No confíes demasiado en poder revelar
los enigmas, aún eres muy joven para
encontrar respuestas a un comportamiento
que la sociedad juzgaría execrable
FERNANDO SABIDO
http://fernando-sabido.blogspot.com
No iré a buscarte, pero te diré dónde me puedes encontrar, tesoro. Estoy en las catacumbas de Roma dibujando un pez y esperando el martirio, estoy en Vailima en una luz suspendida en el mar oscuro. Estoy en el manicomio de Charenton sodomizando a Madeleine, una empleada de trece años, mientras pienso en Constance. Estoy en la Polinesia del alma tarareando una melodía de Jacques Brel o pintando las nubes con resaca de los Mares del Sur. Una mujer de 100 años me ha dicho: Ve allí por mí.
Estoy en Praga consumido por la tuberculosis ordenándole a Max Brod que queme todos mis manuscritos. Estoy en el Monte Fuji, en los dragones de humo de Hokusai, en las mujeres voluptuosas de Utamaro, en las ciudades verdiazules de Hiroshige. No iré a buscarte, mi experta buceadora. No quedan perlas a este lado de la desesperanza.
Estoy en Sudamérica, me he despedido al llegar del Sunday Times con un telegrama: Me he ido a la Patagonia. Estoy en el Monte Augustus de Australia, el monolito mayor del mundo. Estoy en 1989 en Niza, tengo cuarenta y ocho tacos y el Sida se me lleva. Ve allí por mí.
¿Qué más da si eran ficticios o verdaderos los personajes que describí en mis libros? Lo importante, lo unánime, lo evidente son los paisajes anteriores al hombre y las palabras milimétricas y suaves en que uno se ahoga de realidad. El lenguaje de algunos hombres, los horizontes, las piscinas donde nos zambullimos en la miel y la hiel.
Estoy en Portugal, el último corazón antes del Mar. En el Chiado bajo las llamas, soñando con islas sin desasosiego, deseando no acabar esta taza sobre una mesa del café A Brasileira. Estoy en el sur de Francia, en la Casa Amarilla envolviendo mi oreja en un paño, pienso regalársela esta noche a mi favorita del burdel de Arlés.
Soy un hombre que deja pistas, soy el experto in impresionismo de Sotheby’s, el anestesista en los cruces de caminos de Alabama.
Estoy cabalgando a la muerte sobre una ballena blanca boreal en medio de una soledad inmensa como el océano y en los espejos de esa fatiga universal. Estoy en el viento que arrastra la rosa de Jericó y en los libros de arena y en Oaxaca bajo el mezcal. Herido por la melancolía de los tesoros que desenterré.
Estoy en los fados, en la sopa verde, en los badulaques, en los emails de amor que reciben silencio, en el pollo duro de los hoteles africanos, en las colonias de ultramar, en los deseos transcontinentales. Soy el Trigal con cuervos inacabado. Soy el samurai de pies ligeros, el hombre ola que entra en tu caverna cada noche.
Ve allí, me ha dicho un hombre con una pluma. Gana la felicidad y el pan de los cielos perforando el papel de una vieja Moleskine.
Ángel Petisme
http://www.angelpetisme.com/
Ha robado un peluche –él es joven, no tiene dinero–
porque una terrible congoja asolaba su vida:
y su cama, pasando las noches sin ser compartida,
lo obligaba a llorar -¡oh crüel!- empapándolo entero.
.
.
Consiguió que la cama fatal le dejase tranquilo
descansar. Además el peluche es bonito, lo adora;
sustituye, de alguna manera, al amigo que ahora
en el oso ha encontrado y no tuvo en el gélido asilo,
situación donde el joven menguado, después de la muerte
de ambos padres, su infancia borrosa vivió junto al clero
que destapa en La Iglesia su ávida sed y su fiero
objetivo de niños que Dios les otorga. ¡Qué fuerte!
.
.
El peluche lo ha hecho feliz, por lo que ha decidido
la existencia llevar junto a él, que no pone objeciones;
Al osezno lo ha hecho mujer, y le ha dado los dones
de tal sexo que ahora disfruta, pues lo ha descosido
y con pilas, un coño le ha puesto; las tetas de goma
con un chisme que gime diciendo: “¡Ah, ah, ah, ah, dó-ma-
me, dó-ma-me, amor, bestia mía, mi nardo, mi vida!”,
a la vez que la verga en el chocho va siendo metida.
ESTEBAN ORTEGA RAMOS
Son versos de 16 sílabas en juego débil-débil-fuerte: (–ó –ó –ó –ó –ó -).
Se llaman “Hexámetros castellanos” y son los apropiados para imitar en lo posible el antiguo ritmo de los hexámetros latinos de la Antigüedad. Son dificilísimos de construir.
Enviado por Pilar Couceiro
Los colores ejercen
sus oficios de azul,
de rosa, verde, todos
a la hora en punto. El mundo
va a funcionar hoy bien.
PEDRO SALINAS ,1891-1951
Solitario campo.
Me encuentro conmigo.
Soy mi descampado.
Solitario cielo.
Me encuentro conmigo.
Soy mi desanhelo.
Solitario alud.
Me encuentro conmigo.
Soy mi multitud.
FRANCISCO PINO ,1910 –2002
Carne de yugo, ha nacido
más humillado que bello,
con el cuello perseguido
por el yugo para el cuello.
Nace, como la herramienta
a los golpes destinado,
de una tierra descontenta
y un insatisfecho arado.
Entre estiércol puro y vivo
de vacas, trae a la vida
un alma color de olivo
vieja y ya encallecida.
Empieza a vivir, y empieza
a morir de punta a punta,
levantando la corteza
de su madre con la yunta.
Empieza a sentir, y siente
la vida como una guerra,
y a dar fatigosamente
en los huesos de la tierra.
Contar sus años no sabe
y ya sabe que el sudor
es una corona grave
de sal para el labrador.
Trabaja y mientras trabaja
masculinamente serio,
se unge de lluvias y se alhaja
de carne de cementerio.
A fuerza de golpes, fuerte,
y a fuerza de sol, bruñido,
con una ambición de muerte
despedaza un pan reñido.
Cada nuevo día es
más raíz, menos criatura,
que escucha bajo sus pies
la voz de la sepultura.
Y como raíz se hunde
en la tierra lentamente,
para que la tierra inunde
de paz y panes su frente.
Me duele este niño hambriento
como una grandiosa espina,
y su vivir ceniciento
revuelve mi alma de encina.
Lo veo arar los rastrojos,
y devorar un mendrugo,
y declarar con los ojos
que por qué es carne de yugo.
Me da su arado en el pecho,
y su vida en la garganta
y sufro viendo el barbecho
tan grande bajo su planta.
¿Quién salvará a ese chiquillo
menor que un grano de avena?
¿De dónde saldrá el martillo
verdugo de esta cadena?
Que salga del corazón
de los hombres jornaleros,
que antes de ser hombres son
y han sido niños yunteros.
MIGUEL HERNANDEZ ,1910–1942
Libre te quiero
como arroyo que brinca
de peña en peña,
pero no mía.
Grande te quiero
como monte preñado
de primavera,
pero no mía.
Buena te quiero
como pan que no sabe
su masa buena,
pero no mía.
Alta te quiero
como chopo que al cielo
se despereza,
se despereza,
pero no mía.
Blanca te quiero
como flor de azahares
sobre la tierra,
pero no mía.
Pero no mía
ni de Dios ni de nadie
ni tuya siquiera.
Agustín García Calvo,1926.
Habrá un día en que todos
al levantar la vista
veremos una tierra
que ponga libertad.
Hermano aquí mi mano,
será tuya mi frente
y tu gesto de siempre
caerá sin levantar
huracanes de miedo
ante la libertad.
Haremos el camino
en un mismo trazado
uniendo nuestros hombros
para así levantar
aquellos que cayeron
gritando ¡libertad!
Sonaran las campanas
desde los campanarios
y los campos desiertos
volverán a granar
unas espigas altas
dispuestas para el pan.
Habrá un pán
que en los siglos
nunca fué repartido
entre todos aquellos
que hicieron lo posible
para empujar la historia
hacia la libertad.
También será posible
que esa hermosa mañana
ni tu ni yo ni el otro
la lleguemos a ver,
pero habrá que forzarla
para que pueda ser.
Ya sea como un viento
que arranque los matojos
surgiendo la verdad,
y limpie los caminos
de siglos de destrozos
contra la libertad.
JOSÉ ANTONIO LABORDETA,1935
Himno no oficial de ARAGÓN-ESPAÑA
Te esperaré apoyada en la curva del cielo
y todas las estrellas abrirán para verte
sus ojos conmovidos.
Te esperaré desnuda.
Seis túnicas de luz resbalando ante ti
deshojarán el ámbar moreno de mis hombros.
Nadie podrá mirarme sin que azote sus párpados
un látigo de niebla.
Sólo tú lograrás ceñir en tus pupilas
mi sien alucinada
y mis manos que ofrecen su cáliz entreabierto
a todo lo inasible.
Te esperaré encendida.
Mi antorcha despejando la noche de tus labios
libertará por fin tu esencia creadora.
¡Ven a fundirte en mí!
El agua de mis besos, ungiéndote, dirá
tu verdadero nombre.
Ernestina de Champourcín,1905-1999
Entre el unísono
y el vacio de la noche callada;
entre la llama azul
y el corazón oscuro de la tierra;
entre el deseo y el amor
se deshace el llanto.
Ahí somos.
MIGUEL SÁNCHEZ
REMAKE DEL CLÁSICO SHAKESPEARIANO,
EVIDENTEMENTE MEJORADO,
POR EL POETA ZURDO GALLUD JARDIEL
La historia tiene su inicio en Elsinor, Dinamarca.
(Ya saben dónde está eso: en la Europa escandinava,
según se entra a la derecha. Si no, mírenlo en un mapa).
Sus protagonistas son un príncipe y el fantasma
de su padre, y un tío suyo, y una reina casquivana
y muchos más personajes que al autor le dio la gana
de incluir en su tragedia por una razón muy clara:
en aquella época había mano de obra muy barata
y, para tener actores, con dar sólo una patada
en el suelo, salían miles a hacer lo que hiciera falta.
En fin: al príncipe dicen que su padre, el rey, en bata
se aparece por las noches y asusta mucho a los guardias.
Que si no pone remedio es muy posible que hagan
una huelga los soldados del turno de madrugada
o que pidan incrementos al recibir la soldada
por la peligrosidad y visionado de ánimas.
Resuelto a aclarar el lío coge Hamlet una manta
—que en enero en ese sitio se te quedan congeladas
partes de tu anatomía que no es correcto nombrarlas—,
se toma un té bien caliente y va a ver qué diablos pasa.
La luz está medio pocha, hay una niebla que espanta.
El padre sale y a Hamlet casi del susto lo mata.
«Sombra, di por qué de noche te apareces a las tantas»,
dice el príncipe. Y la sombra responde, tras una pausa,
con voz que deja entrever una miajilla de guasa:
«¿Qué voy a querer, estúpido? Es obvio: quiero venganza,
que es lo que pedir solemos en estos casos las almas.
¿O crees que aparezco así para pedir ensaimadas
con chocolate, cretino?» «Muy bien, muy bien. No hace falta
que te pongas tan irónico», dice Hamlet. «Venga: habla.
¿Cómo quieres que me vengue? ¿Prefieres la puñalada
tradicional o te gusta más el cianuro en la Fanta?»
«Me da igual, aunque he pensado que, envenenando una espada…»
«Lo has quitado de mi boca. Ese sistema no falla.
Así lo haré, padre. ¡Adiós!» Y, diciendo esto, se marcha
Hamlet hacia su palacio a ver si coge la cama,
que de tantas emociones tiene la espalda baldada.
Y entonces la sombra grita: «¡Espera un poco, ¡caramba!,
que no he dicho todavía quién ha sido el que me ultraja.»
«¡Es verdad! ¡Qué distraído que soy! Di, ¿cómo se llama
aquel que debo afiambrar?» «Pues es tu tío, el muy canalla,
que vertió, aleve, en mi oído un tarro de mermelada
produciéndome la muerte de una manera instantánea
para así, de esta manera, convertirse él en monarca,
y quedarse mi corona, mi cetro y mis cien toallas.
Y, no contento con esto, se ligó a la suripanta
de tu madre, ¡el muy bandido!» «Lo que me cuentas me espanta,
padre, y desde este momento te juro por Santa Eufrasia
—que es patrona de estas tierras y de un trozo de Finlandia—
que ya no descansaré hasta darle una somanta
a esa pareja tan vil y vengarte.» «¡Muchas gracias!»,
dice la sombra, y se esfuma. Hamlet piensa una añagaza,
se finge loco, ama a Ofelia que se ahoga en una charca,
la madre sospecha cosas, el tío no entiende nada,
llegan Rosenkrantz y el otro, se concerta un duelo a espada,
muere hasta el apuntador y la tragedia se acaba.
ENRIQUE GALLUD JARDIEL
— Levanta, Pascual, levanta,
aballemos a Granada,
que se suena qu’es tomada.
Levanta toste priado,
toma tu perro y çurrón,
tu çamarra y çamarrón,
tus albogues y cayado.
Vamos ver el gasajado
de aquella ciudad nombrada,
que se suena qu’es tomada.
— Asmo cuidas que te creo.
¡Juro a mí que me chufeas!
Si tú mucho lo desseas
¡soncas! yo más lo desseo.
Mas alamiefé no veo
apero de tal majada.
Que se suena qu’es tomada.
—!Ora pese a diez contigo,
siempre piensas que te miento!
¡Ahotas que me arrepiento
porque a ti nada te digo!
And’acá, vete comigo,
no te tardes más tardada,
que se suena qu’es tomada.
— Déxate desso, carillo:
curemos bien del ganado,
no se meta en lo vedado,
que nos prenda algún morillo.
Tañamos el caramillo,
porque todo lo otro es nada.
Que se suena qu’es tomada.
—Pues el ganado se estiende,
déxalo bien estender,
porque ya puede pacer
seguramente hasta allende.
And’acá, no te estés ende,
mira cuánta de ahumada,
que se suena qu’es tomada.
—¡O qué reyes tan benditos!
Vámonos, vámonos yendo,
que ya te voy percreyendo
según oyo grandes gritos.
Llevemos estos cabritos
porque havrá venta chapada,
que se suena qu’es tomada.
— Aballa, toma tu hato,
contaréte a maravilla
cómo se entregó la villa,
según dizen, no ha gran rato.
¡O quién viera tan gran trato
al tiempo que fue entregada,
que se suena qu’es tomada!
— Cuenta, cuéntame las nuevas,
que yo estoy muy gasajoso,
mas no tomaré reposo
hasta llegar do me llevas.
¡Chapado zagal apruevas!
Dios nos dé buena jornada,
que se suena qu’es tomada.
— Yo te diré cómo fue:
que nuestra reina y el rey,
luzeros de nuestra ley,
partieron de Santafé,
y partieron, soncas, que
dizen que esta madrugada.
Que se suena qu’es tomada.
Luego allá estarán ya todos
metidos en la ciudad
con muy gran solenidad,
con dulces cantos y modos.
¡O claridad de los godos,
reyes de gloria nombrada!
Que se suena qu’es tomada
¡Qué consuelo y qué conorte
ver por torres y garitas
alçar las cruzes benditas!
¡O qué plazer y deporte!
Y entraba toda la corte
a milagro ataviada.
Que se suena qu’es tomada.
Por vencer con tal vitoria
los reyes nuestros señores,
demos gracias y loores
al eterno Rey de Gloria,
que jamás quedó memoria
de reyes tan acabada:
que se suena qu’es tomada.
JUAN DEL ENZINA
Por una mirada, un mundo;
por una sonrisa, un cielo;
por un beso… yo no sé
qué te diera por un beso
GUSTAVO ADOLFO BECQUER
POR FIN NUESTRO PRESIDENTE,
HA DICHO CON CLARIDAD,
LO QUE ESPAÑA NECESITA..
¡ACUERDOS PARA FOLLAR!
¡CUANTA FALTA NOS HACÍA,
ESA FORMA DE PENSAR!.
¡CUANTO ECHÁBAMOS DE MENOS,
UN REMEDIO ORIGINAL,
PARA ESCAPAR DEL HASTÍO,
Y DE LA VULGARIDAD,
DE ESTA VIDA TAN OSCURA,
DEPRIMENTE E INFERNAL.
POR FIN UNA IDEA BRILLANTE,
SOCIALISTA Y LIBERAL,
QUE A TODO EL MUNDO LE CUADRA,
Y A NADIE LE VIENE MAL.
HAY QUE BUSCAR EL CONSENSO,
EN EL PLANO GENITAL,
PARA ESTABLECER ACUERDOS,
EN EL ÁMBITO SEXUAL.
LUNES, MIÉRCOLES Y VIERNES,
TODO EL MUNDO A RETOZAR.
Y EL SÁBADO SABADETE,
OTRA VEZ. ¡FALTARÍA MAS!.
Y EL DOMINGO, SI SE TERCIA,
NO ES PECADO FORNICAR.
POR DELANTE, POR UN LADO,
POR EL OTRO Y POR DETRÁS.
¡HAY QUE FOLLAR COMO SEA!
CON CUALQUIER MIEMBRO. DA IGUAL.
LO IMPORTANTE ES DIVERTIRSE..
PASARLO FENOMENAL.
SI LO HA DICHO ZAPATERO,
QUE ES EL LÍDER NATURAL,
DE ESTE GOBIERNO DE ESPAÑA,
LO TENDREMOS QUE ACATAR.
FOLLEMOS TODOS UNIDOS.
EL PARTIDO POPULAR.
EL PESOE, LA IZQUIERDA UNIDA.
EL PNV Y ARALAR.
CONVERGENCIA Y ROSA DÍEZ.
LA CHUNTA Y EL BENEGÁ.
QUE YA NOS PARECE POCO,
EL TRISTE MENACHS A TRUÁ
CUARENTA Y CINCO MILLONES,
DE TÍOS Y TÍAS EN “PARVÁ,”
HECHOS UNA MONTONERA,
Y FOLLANDO SIN PARAR.
¡QUE GOZADA!, ¡QUE HERMOSURA!
¡QUE ORGÍA! ¡QUÉ BACANAL!
¡MUY BIEN DICHO, PRESIDENTE!
ESPAÑA PROGRESARÁ.
A TAN NOBLE INICIATIVA,
NADIE NUNCA SE OPONDRÁ.
ES USTED, EL NUEVO MESÍAS,
AL QUE EL PUEBLO SEGUIRÁ,
SIN DUDAR TODA LA VIDA,
Y SIEMPRE LE VOTARÁ.
¡QUE LUCIDEZ!, ¡QUE CARISMA!
¡QUE MEDIDA TAN GENIAL!
SENCILLA PERO DIRECTA.
SERÁ UN ESLOGAN MUNDIAL.
VENDRÁN MILES DE TURISTAS,
CON AVIDEZ A BUSCAR,
ESA SIN PAR BUENA NUEVA.
¡ACUERDOS PARA FOLLAR!
¡POR FIN LLEGARON LOS MÍOS.!
SEÑOR, ¡QUE FELICIDAD!
JOSE MANUEL MUÑOZ ( POETA) publicado 4-3-2009
(poema nacido sin duda, ante un pequeño desliz lengüistico difundido por todos los Medios ,del Presidente Zapatero,
Yo no sé muchas cosas, es verdad
Digo tan sólo lo que he visto.
Y he visto:
que la cuna del hombre la mecen con cuentos…
Que los gritos de angustia del hombre los ahogan con cuentos…
Que el llanto del hombre lo taponan con cuentos…
Que los huesos del hombre los entierran con cuentos…
Y que el miedo del hombre
ha inventado todos los cuentos.
Yo no sé muchas cosas es verdad.
Pero me han dormido con todos los cuentos…
Y sé todos los cuentos.
LEÓN FELIPE
.
Candor, cándido, ínfimo, fastuoso, firmamento,
astral, cósmico, vacuo, ambrosía, fragor, sílfide,
son palabras prohibidas por romper la mesura
de los versos (nótese el especial efecto rimbombante
de las esdrújulas y la f aliterante).
Solomillo, alicate, soniquete, heces, muela,
barrena, baldosín, botón, diagrama o caries
han de ser evitadas por su escasa vis poetica.
Tampoco hay que caer
en llamar a lo desconocido ignoto,
arcano a lo escondido
o estío a los veranos.
Igual que no se dice H2O por agua,
hemoglobina en el lugar de sangre,
dospropiletileno en vez de alcohol.
El vino siempre ha sido vino,
y no licor melífluo del averno .
Y los ojos son iris, niña y conos,
pero nunca amatistas titilantes marinas.
No debería llamarse este poema
“Vocablos no factibles en redacción rimada”;
se entiende muy clarito con “Palabras
que no deben decirse en un poema”.
Pues ya decía el gran Juan de Mairena
que “los sucesos consuetudinarios de la rúa”
son “las cosas que pasan en la calle”.
Por eso prístino es muy limpio,
harpía mujer mala d, hermosura.
Y así debe decirse.
Pedófilo, forúnculo, piloso,
costra, vómito y fluído
deben, por el contrario, no decirse.
No ayudan demasiado
al desarrollo estético del verso
Lo mejor es, sin duda, olvidar diccionarios
y salir a la calle a ver cómo habla
la gente que jamás leerá poesía.
Ahí están las palabras verdaderas, las útiles.
Evitando prosodias, analepsis,
anáforas, tercetos y sinécdoques,
tomando las palabras sin mancharlas,
sólo resta inundarlas con la música.
Y llamar pan al pan. Y jugar. Y coser y cantar.
GONZALO ESCARPA
Cantando la cigarra
pasó el verano entero
sin hacer provisiones
allá para el invierno;
los fríos la obligaron
a guardar el silencio
y a acogerse al abrigo
de su estrecho aposento.
Viose desproveída
del precioso sustento:
sin mosca, sin gusano,
sin trigo y sin centeno.
Habitaba la hormiga
allí tabique en medio,
y con mil expresiones
de atención y respeto
la dijo: «Doña hormiga,
pues que en vuestro granero
sobran las provisiones
para vuestro alimento,
prestad alguna cosa
con que viva este invierno
esta triste cigarra,
que, alegre en otro tiempo,
nunca conoció el daño,
nunca supo temerlo.
No dudéis en prestarme,
que fielmente prometo
pagaros con ganancias,
por el nombre que tengo».
La codiciosa hormiga
respondió con denuedo,
ocultando a la espalda
las llaves del granero:
«¡Yo prestar lo que gano
con un trabajo inmenso!
Dime, pues, holgazana,
¿qué has hecho en el buen tiempo?».
«Yo», dijo la cigarra,
«a todo pasajero
cantaba alegremente,
sin cesar ni un momento».
«¡Hola! ¿con que cantabas
cuando yo andaba al remo?
Pues ahora, que yo como,
baila, pese a tu cuerpo».
SAMANIEGO
Cuentan de un sabio que un día
tan pobre y mísero estaba,
que sólo se sustentaba
de unas yerbas que comía.
¿Habrá otro –entre sí decía–
más pobre y triste que yo?
Y cuando el rostro volvió,
halló la respuesta, viendo
que iba otro sabio cogiendo
las hojas que él arrojó.
Quejoso de la fortuna
yo en este mundo vivía,
y cuando entre mí decía:
¿Habrá otra persona alguna
de suerte más importuna?,
piadoso me has respondido;
pues volviendo en mi sentido,
hallo que las penas mías,
para hacerlas tú alegrías
las hubieras recogido.
Y por si acaso mis penas
pueden aliviarte en parte,
óyelas atento, y toma
las que de ellas no sobraren.
(Rosaura-La vida es sueño)
CALDERON DE LA BARCA
Apenas un recuerdo, un vago sueño
de pasados domingos sin iluminarias
donde los camareros se aburrían
en establecimientos de segunda categoría.
Todo lo demás es un recuerdo nostálgico
de prensados días escolares
en el juvenil guardapolvo de los lunes.
Un sueño escaso de lluvias impares,
de noches inconclusas en mi pijama a rayas,
de furtivas huidas sin permiso
y, quizás, de algún funeral sin esperanza.
Años cautivos que huyeron de nosotros
a través de uno textos donde puede leerse:
Hoy no llueve… Domingo…
Quizás mañana muertos…
Mi padre me ha pegado…
Ya no hay amor… La una menos diez…
Huimos…
Y huimos para siempre.
JOSE ANTONIO LABORDETA
Larra nuestro que estás en los cielos
glorificado sea tu nombre,
venga a nosotros tu ejemplo
y hágase tu realidad,tu sueño de España,
tanto en la Tierra como en el Cielo.
el artículo nuestro de cada día
inspíranoslo hoy
y perdona nuestros plagios
así como nosotros
perdonamos a quienes nos plagían
no nos dejes caer en la corrupción
y líbranos de la sumisión al poder
Amén..
(de obligada lectura todos los años el 13 de febrero,en el homenaje-aniversario de la A.P. por la muerte de Larra )
ALFREDO AMESTOY
www.vistazoalaprensa.com
Mataos,
Pero dejad tranquilo a ese niño que duerme en una cuna.
Invadid con vuestro traqueteo los talleres, los navíos, las universidades,
las oficinas espectrales donde tanta gente languidece.
Triturad toda rosa, hollad al noble pensativo.
Preparad las bombas de fósforo y las nupcias del agua con la muerte…
Inundad los periódicos, las radios, los cines, las tribunas,
pero dejad tranquilo al obrero que fumando un pitillo
ríe con los amigos en aquel bar de la esquina.
Asesinaos si así lo deseáis,
Exterminaos vosotros: los teorizantes de ambas cercas
Que jamás asireís un fusil de bravura.
Asesinaos pero vosotros los inquisitoriales azuzadores de la matanza…
Pero dejad tranquilo a ese niño que duerme en una cuna,
Al campesino que nos suda la harina y el aceite,
Al joven estudiante con su llave de oro,
Al obrero en su ocio ganado fumándose un pitillo
Y al hombre gris que coge los tranvías
Con su gabán roído a las seis de la tarde.
Esperan otra cosa.
Los parieron sus madres para vivir con todos
Y entre todos aspiran a vivir : tan sólo esto.
Y de ellos ha de crecer
Si surge una raza de hombres y mujeres con puñales de amor inverosímil hacia
otras aventuras más hermosas.
MIGUEL LABORDETA
(Poema leído en el Congreso de los Diputados por Jose Antonio Labordeta con motivo de la comparecencia de Aznar sobre la posición del Gobierno ante el ataque a Irak).
Pleno, 5 de febrero de 2003
El amor te convierte en rosal
y en el pecho te nace
esa espina robusta como un clavo
donde el demonio cuelga su uniforme.
Al tocar lo que amas te quemas los dedos,
y sigues, sigues, sigues hasta abrasarte todo;
después,
ya en pie de nuevo,
tu cuerpo es otra cosa,
…es la estatua de un héroe muerto en algo,
al que no se le ven las cicatrices.
GLORIA FUERTES
Confeccionaste
pedazos de la noche.
Hasta el murmullo
de las estrellas te estorbaba.
Con hierros has cerrado
el hueco de la luz.
Jamás quisiste a nadie
detrás de las espaldas.
Ocultaste la dársena del pecho;
acuñaste tu moneda de angustia
con el forcejeo del sigilo.
Tienes miedo del día. Te guareces
-impúber de la vida-,
en las faldas, sin nadie, de la sombra.
Huyes de tu conciencia
cegándote los ojos:
sólo te ves a ti.
Y sientes, más aún, tu soledad.
JOAQUIN VIDAL, Nocturnidad
ÉL:
¡Qué feliz soy amor mío!
pronto estaremos casados,
el desayuno en la cama,
un buen zumo y pan tostado
con huevos bien revueltitos,
todo listo bien temprano.
Saldré yo hacia la oficina
y tú rápida al mercado,
pues en sólo media hora
debes llegar al trabajo.
Y seguro dejarás
todo ya bien arreglado
pues bien sabes que en la noche
me gusta cenar temprano.
Eso sí, nunca te olvides
que yo vuelvo muy cansado.
Por la noche, teleseries,.
pues ver la tele es más barato.
No iremos nunca de tiendas,
ni de restaurantes caros,
ni de gastar los dineros,
ni despilfarrar los cuartos.
Tú guisarás para mí,
sólo comida casera.,
Yo no soy como a la gente
que le gusta comer fuera….
¿No te parece, querida
que serán días gloriosos?…
y no olvides que muy pronto,
yo seré tu amante esposo.
ELLA:
¡Qué sincero eres mi amor!
¡Qué oportunas tus palabras!
Tú esperas tanto de mí
que me siento intimidada.
No sé hacer huevos revueltos
como tu mamá adorada,
se me quema el pan tostado,
de cocina no sé nada.
A mí me gusta dormir.
casi toda la mañana.
Ir de tiendas, hacer compras
con la Mastercard dorada,
tomar té o el cafecito
en alguna linda plaza,
comprar todo de diseño
y la ropita muy cara.
Cenas en los restaurantes,
y los viajes a Marbella
a pasar la temporada.
Piénsalo bien, aún hay tiempo
la iglesia no está pagada…
Yo devuelvo mi vestido,
y tú, tu traje de gala.
Y el domingo en el diario,..
con letra bien destacada:,..
‘HOMBRE JOVEN Y BUEN MOZO,..
BUSCA UNA ESCLAVA MUY LERDA,
PORQUE SU EX FUTURA ESPOSA,
AYER LO MANDÓ A LA MIERDA’
Andaluces de Jaén,
aceituneros altivos,
decidme en el alma: ¿quién,
quién levantó los olivos?
No los levantó la nada,
ni el dinero, ni el señor,
sino la tierra callada,
el trabajo y el sudor.
Unidos al agua pura
y a los planetas unidos,
los tres dieron la hermosura
de los troncos retorcidos.
Levántate, olivo cano,
dijeron al pie del viento.
Y el olivo alzó una mano
poderosa de cimiento.
Andaluces de Jaén,
aceituneros altivos,
decidme en el alma: ¿quién
amamantó los olivos?
Vuestra sangre, vuestra vida,
no la del explotador
que se enriqueció en la herida
generosa del sudor.
No la del terrateniente
que os sepultó en la pobreza,
que os pisoteó la frente,
que os redujo la cabeza.
Árboles que vuestro afán
consagró al centro del día
eran principio de un pan
que sólo el otro comía.
¡Cuántos siglos de aceituna,
los pies y las manos presos,
sol a sol y luna a luna,
pesan sobre vuestros huesos!
Andaluces de Jaén,
aceituneros altivos,
pregunta mi alma: ¿de quién,
de quién son estos olivos?
Jaén, levántate brava
sobre tus piedras lunares,
no vayas a ser esclava
con todos tus olivares.
Dentro de la claridad
del aceite y sus aromas,
indican tu libertad
la libertad de tus lomas.
MIGUEL HERNANDEZ
Es tan largo el olvido que no tiene fronteras,
es tan larga la noche como los grandes ríos;
el corazón oculto bajo el cuero implacable
pernocta el cocodrilo en su imperio de barro.
Escucha, muy de lejos,una canción ignota
que habla de ojos trémulos y de hombros de llama,
de unos labios de cuento,de espinos y magnolios
y una cierta princesa que desencanta monstruos.
Duerme un lento letargo en su selva inclemente
en un olvido largo como los grandes ríos
de canciones remotas, de lenguajes secretos.
No sabe si recuerda, de otra vida (¿fue mía?)
los antiguos cerezos, las moradas perdidas,
su casa verdadera, la de tus brazos, Lisi,
y es que hasta el cocodrilo, por si lo has olvidado,
se muere en soledad sin nadie que lo quiera,
desconoce la ley, mortífero se goza
y repta sin estrellas hacia una ruina estéril.
IGNACIO ARELLANO-Los blues del cocodrilo
Hijo mío, por favor, de tu blando lecho salta.
Déjame dormir, mamá, que no hace ninguna falta.
Hijo mío, por favor, levántate y desayuna.
Déjame dormir, mamá, que no hace falta ninguna.
Hijo mío, por favor, que traigo el café con leche.
Mamá, deja que en las sábanas un rato más aproveche.
Hijo mío, por favor, que España entera se afana.
¡Que no! ¡Que no me levanto porque no me da la gana!
Hijo mío, por favor, que el sol está ya en lo alto.
Déjame dormir, mamá, no pasa nada si falto.
Hijo mío, por favor, que es la hora del almuerzo.
Déjame, que levantarme me supone mucho esfuerzo.
Hijo mío, por favor, van a llamarte haragán.
Déjame, mamá, que nunca me ha importado el qué dirán..
Hijo mío, por favor, ¿y si tu jefe se enfada?
Que no, mamá, déjame, que no me va pasar nada.
Hijo mío, por favor, que ya has dormido en exceso.
Déjame, mamá, que soy diputado del Congreso
y si falto a las sesiones ni se advierte ni se nota.
Solamente necesito > acudir cuando se vota,
que los diputados somos ovejitas de un rebaño
para votar lo que digan y dormir en el escaño.
En serio, mamita mía, yo no sé por qué te inquietas
si por ser culiparlante cobro mi sueldo y mis dietas.
Lo único que preciso, de verdad, mamá, no insistas,
es conseguir otra vez que me pongan en las listas.
Hacer la pelota al líder, ser sumiso, ser amable
Y aplaudirle, por supuesto, cuando en la tribuna hable.
Y es que ser parlamentario fatiga mucho y amuerma.
Por eso estoy tan molido. ¡Déjame, mamá, que duerma!
Bueno, te dejo, hijo mío. Perdóname, lo lamento. >
¡Yo no sabía el estrés que produce el Parlamento!
Esos hombres del violín llevan su voz en el brazo
como la vena firme de una canción muchacha.
Van celándola dulces, con los ojos cerrados,
todos brasa y suspiro del ensueño que llueve
diminuto rocío de aprisionadas flores
en los cuerpos fragrantes de sus violines músicos,
aun con hojas y aromas del encendido bosque.
Un violín es la voz de una fuente con viento
a la que brizan ásperos y dulcísimos soplos.
Lo sabe quien lo pulsa, y flotan sus cabellos
como yerba que sube por el tronco de un árbol,
mientras la mano empuja hacia el cielo las cuerdas
y la otra recorre con el arco un zodíaco.
En rubio; huele a nardo en la noche con luna,
y de jazmines siembra la abandonada tarde.
Tan delgado y ligero como fueron las ninfas,
sinuoso y con algas, como verde sirena.
Es la voz que prefiere la Primavera fría.
Y al Otoño le cuenta que se fueron las aves.
Los cipreses la exhalan. El calor de los vuelos
en los violines junta con las plumas los nidos.
CARMEN CONDE
ANGEL GONZALEZ
Es la felicidad una alimaña
de relucientes ojos que se esconde,
nadie sabe su cueva y corre y corre,
se nos va de las manos y nos deja
dentro del pecho un rastro luminoso,
aquí y allí destella, brinca, vuelve
a desaparecer, torna a otra mata.
Alguien nos dice: Está
debajo de esas piedras, y cavamos,
entre los pliegues de un vestido azul
y vamos con muchachas por la oscuridad.
Por encontrar la dicha el hombre va a los bares,
mira a los astros con temblor y pone
el oído en la puerta por si pasa.
Mas es escurridiza y parlanchina la felicidad,
y a los hombres les da la hora del trabajo
buscando en tuberías, revolviendo anaqueles;
en tabernas les da la madrugada,
les da la muerte y los encuentra en sótanos
cansados de indagar, de hurgar.
de escarbar entre nubes y ángeles,
de levantar cascotes y estudiar
Arqueología. Un poco escépticos
se tienden sobre el suelo y mueren.
Fuera, aún escucharán los mismos vientos,
los mismos pájaros que anuncian vida,
los árboles que crecen puntuales
en idénticos meses verdecidos.
y él sólo de pensarlose pudre más aprisa
o en un supremo esfuerzo quiere brotar de nuevo,
porque allá afuera, otros como él,
hombres de sueños y de carne,
otros también, como él, esperanzados,
aseguran haber visto pasar
a la felicidad y por sus huellas.
relucientes… a pocos metros.
LORENZO PEDRERO
No tembló el corazón; era un instante
de calma y superficie
en tu voz como plata con arena
y en la húmeda pizarra de tus ojos.
Ha sido ahora, ausente,
cuando el tacto recuerda una caricia
y sangre adentro va tu aroma alzando
el oleaje y quema tu piel de oro.
Sufro extrañado en esta mano nueva
con su emoción de almendro.
que late y crea al recordar. La paso
por los objetos de costumbre: el hierro,
la madera, el cristal, la lana tuyos
y una descarga eléctrica de rosas
los hace carne viva.
DIONISIO RIDRUEJO
No pidáis a mi verso que se acoja
a la pobre medida del archivo
en que ponéis las cifras. Está vivo
por encima del tiempo y la congoja.
Mi verso es un racimo de palabras sin nombre,
una hoguera rugiendo su carga misteriosa,
el eco de un acorde, la armoniosa
medida mitológica donde se pierde el hombre.
Mi verso es un reguero de vino por las venas,
vaharada de misterio libertario
recorriendo la médula, calvario,
rosa, pena, bordón…mas, sin cadenas.
Camino de cristal, adiós o abrazo,
violeta entre la arena cotidiana,
polvo de luna, luz de la mañana
con que vencer la noche, ramalazo
de tenue eternidad, brillo de altura
para alumbrar la senda trozo a trozo,
línea de voluntad sobre el esbozo,
con el que realizar la arquietectura…
Quien no sepa entender, deje la meta,
demasiado lejana por su altura,
que no se da al jilguero partitura,
ni condición al verbo del poeta.
A.RUIZ DE LERMA
Besas como si fuese a comerme.
Besas besos de mar, a dentelladas.
Las manos en mis sienes y abismadas
nuestras miradas. Yo, sin lucha, inerme,
me declaro vendido, sin vencerme
es ver en ti mis manos maniatadas.
Besas besos de Dios. A bocanadas
bebes mi vida. Sorbes, sin dolerme,
tiras de mi raíz, subes mi muerte
a flor de labio, Y luego, mimadora,
la brisas y las rozas con tu beso.
Oh Dios, oh Dios, si para verte
bastará un beso, un beso que se llora
después, porque ¡oh, por qué! no basta eso.
BLAS DE OTERO
Soy como esa isla que ignorada,
late acunada por árboles jugosos,
en el centro de un mar
que no me entiende,
rodeada de nada,
—sola sólo—.
Hay aves en mi isla relucientes,
y pintadas por ángeles pintores,
hay fieras que me miran dulcemente,
y venenosas flores.
Hay arroyos poetas
y voces interiores
de volcanes dormidos.
Quizá haya algún tesoro
muy dentro de mi entraña.
¡Quién sabe si yo tengo
diamante en mi montaña,
o tan sólo un pequeño
pedazo de carbón!
Los árboles del bosque de mi isla,
sois vosotros mis versos.
¡Qué bien sonáis a veces
si el gran músico viento
os toca cuando viene el mar que me rodea!
A esta isla que soy, si alguien llega,
que se encuentre con algo es mi deseo;
—manantiales de versos encendidos
y cascadas de paz es lo que tengo—.
Un nombre que me sube por el alma
y no quiere que llore mis secretos;
y soy tierra feliz —que tengo el arte
de ser dichosa y pobre al mismo tiempo—.
Para mí es un placer ser ignorada,
isla ignorada del océano eterno.
En el centro del mundo sin un libro
sé todo, porque vino un mensajero
y me dejó una cruz para la vida
—para la muerte me dejó un misterio.
GLORIA FUERTES
Nada resta de ti…, te hundió el abismo…,
te tragaron los monstruos de los mares…
No quedan en los fúnebres lugares
ni los huesos siquiera de ti mismo.
Fácil de comprender, amante Alberto,
es que perdieras en el mar la vida,
mas no comprende el alma dolorida
cómo yo vivo cuando tú ya has muerto.
Darnos la vida a mí y a ti la muerte;
darnos a ti la paz y a mí la guerra,
dejarte a ti en el mar y a mí en la tierra
¡es la maldad más grande de la suerte!…
CAROLINA CORONADO
Érase un hombre a una nariz pegado,
Érase una nariz superlativa,
Érase una alquitara medio viva,
Érase un pez espada mal barbado;
Era un reloj de sol mal encarado.
Érase un elefante boca arriba,
Érase una nariz sayón y escriba,
Un Ovidio Nasón mal narigado.
Érase el espolón de una galera,
Érase una pirámide de Egipto,
Los doce tribus de narices era;
Érase un naricísimo infinito,
Frisón archinariz, caratulera,
Sabañón garrafal morado y frito.
FRANCISCO DE QUEVEDO
Yo no sé lo que es ‘el mar’…
‘La mar’ sí que sé lo que es…
No digáis ‘el mar’, amigos,
porque ‘la mar’ es mujer…
Amante del pescador,
amiga del timonel,
esposa que siempre aguarda,
novia y hermana a la vez…
hembra de espuma que tienta
con sus olas en vaivén…,
sirena de blanco nácar
-mitad niña, mitad pez-
que a los hombres de la orilla
les tiende su verde red…
Quienes la llaman ‘el mar’
de tierra adentro han de ser,
hombres sin brújula, ciegos
de su gracia, que no ven…
Yo, que he nacido a su vera
y mil veces la crucé,
niño almirante de sueños
en mi barco de papel
y, hombre ya, sobre los buques
gigantes, de ella a través…
Yo, que respiro su brisa
y esclavo soy de su ley,
y he crecido entre sus velas
y morir quiero a sus pies…
Si voy a bordo del verso,
con mi nombre -Rafael-
en el mascarón de proa
de mi mañana y mi ayer…
Si el coral mediterráneo
de sus labios mío fue
y amo sus besos de brea
en el oro de mi piel…
Si he bebido su salitre bajo el sol de los Roger
-de Lauria y de Flor, marinos
en la estela de la Fe…
Si es castigo a sus espaldas
vivir, para mí, y no ver
los cambiantes con que juega
la esmeralda de su tez..
Si esto que siento por ella
como entraña de mi ser
es amor y yo soy hombre,
¿cómo -¡oh, mar!- la nombraré?
Yo no sé lo que es ‘el mar’…
‘La mar’ sí que sé lo que es…
No digáis ‘el mar’, amigos,
¡porque ‘la mar’…es mujer!
RAFAEL DUYOS
Ten una voz, mujer,
que pueda
decir mis versos
y pueda
volverme sin enojo, cuando sueñe
desde el cielo a la tierra…
Ten una voz, mujer,
que cuando me despierte no me hiera…
Ten una voz, mujer, que no haga daño
cuando me pregunte: ¿qué piensas?
Ten una voz, mujer,
que pueda
cuando yo esté contando
las estrellas
decirme de tal modo
¿qué cuentas?
que al volver hacia ti los ojos
crea
que pasé contando
de una estrella
a
otra estrella.
Ten una voz, mujer, que sea
cordial como mi verso
y clara como una estrella.
LEÓN FELIPE
A veinte leguas de Pinto
y treinta de Marmolejo
existe un castillo viejo
que edificó Chindasvinto.
Perteneció a un gran señor
algo feudal y algo bruto;
se llamaba Sisebuto
su esposa, Leonor;
su hijo, Sindulfo;
su hermana, Berengüela
y una tía de su abuela
que atendía por Mariana.
Era una noche de invierno,
noche oscura y tenebrosa
! noche atroz, noche de infierno!
Cabalgando en un corcel
de color verde botella
raudo como una centella
llega al castillo un doncel.
Salta el foso, llega al muro
La poterna está cerrada,
“¿Me habrá engañado mi amada?”
Exclama, !vaya un apuro¡
De pronto siente sobre su cabeza
una cuerda que resbala
tiende la mano y tropieza
con la cuerda de una escala.
“Ah!”, dice con un fiero acento,
“Ah!”, vuelve a decir furioso,
“Ah!”, repite victorioso,
“Ah!”, otra vez…
y así, hasta ciento.
Sube que sube que sube
trepa que trepa que trepa
cae en brazos de un querube,
la hija del conde, !La Pepa¡.
“Lisardo, mi amor, mi anhelo,
único ser al que yo adoro
el de los cabellos de oro
y el de los ojos de cielo,
que sientes, di, tu, a mi lado?
que sientes, tu, junto a mí?”
“Siento frío”
“Frío has dicho?
Eso me inquieta.
Frío has dicho?
Eso me espanta.
!No llevarás camiseta¡
Pues toma, ponte esta manta…”
y le dió una servilleta.
Empapadas trae las ropas
por efecto de las aguas
como no lleva paraguas
viene el pobre hecho una sopa
y al notar que va mojado
va y le seca con serrín.
“Y ahora , hablemos del cariño
que nuestras almas disloca.
Yo te amo como una loca”
“Yo te adoro como un niño”
“Mi amor es un arrebato”
“El mío es una locura”
“Si no me quieres me mato!”
“…si me olvidas me hago cura!”
“Hija soy de Sisebuto
desde mi más tierna infancia
y aunque mi padre es muy bruto
y aunque no sé lo que digo,
pero sí a lo que me expongo,
¡huyamos! ¡vamos al Congo!
a ocultar nuestros amores!…
si algún día nos encuentran
que nos quiten lo bailao !!!”
Más, de pronto, se oye un potente ladrido.
Por una puerta excusada
y cual terrible huracán
entra el conde, luego un can
luego nadie, luego nada…
“Hija infame!”, ruge el conde
“Donde has dejado mi honor?
Dónde, donde, donde, donde?
Y tu, cobarde villano, ¡antipático!
repara como señalo tu cara
con la palma de mi mano!”
De un soberbio puñetazo
le hizo tragarse las muelas
y le abrió el cráneo en canal.
El pobre, naturalmente,
se murió como un conejo.
Ella frunció el entrecejo
y enloqueció de repente.
También quedó el conde loco
de resultas del espanto.
El perro, no llegó a tanto,
pero le faltó muy poco.
Y aquí acaba la leyenda
verídica, emocionante,
estremecedora, horrenda,
que ocurrió en un castillo viejo
que edificó Chindasvinto
a veinte leguas de Pinto
y treinta de Marmolejo.
JOSE ABATI Y DIAZ
Una noche de amor, quizá un día entero,
cabalgando las llanuras esteparias
de tu cuerpo,
escalando con riesgo la venusiana loma
donde descansar de tanto anhelo,
arrastrándome sediento por
entre dunas desérticas
ansiando libar tus encendidas cúpulas.
Tu, mar agitado de cimbreantes olas,
sumergiéndome en tu éxtasis
prolongado y dulce,
estremeciéndome en la tormenta,
ojo del huracán de tus deseos,
estallándome en tu aire como
una palmera de fuegos de artificio.
Bajo nosotros el contacto
cálido del lecho
embozado de brillantes destellos,
sábanas de satén como un caleidoscopio
de ráfagas luminosas.
En la esquina izquierda superior
la críptica etiqueta que indica
los cuidados precisos al lavarlas:
Jabón, temperatura, prelavado,
fórmula cualitativa,
acrílico, algodón y diecisiete elementos diferentes.
Y el nombre bordado que
no es mío, ni tuyo,
sino de alguien que dice llamarse Christian Dior.
Como pétalos esparcidos
en plateado estanque,
cuerpos confundidos entre
pliegues violáceos
derrotando al satén en cada embate.
Ah, ¿pero puede arrugarse el raso?
Contradicción eterna
incluso en el tejido.
Imágenes difusas que recortan alientos
extraños en el tiempo,
penetrando las ondas
del satinado espacio
que termina envolviendo
tu cuerpo y el mío,
frío y calor unidos en raso alborotado.
OSHIDORI ….. http://juglarias.blogspot.com/
el chafardero indomable
FUEGONEGRO
DONDE APRENDI A LEER (TEBEOS PARA LAS FIERAS)
Siempre me pregunté si el Capitán Trueno y Sigrid
hicieron algo más
que dirigirse lánguidas miradas,
detrás de las almenas del castillo de Thule.
Lo mismo me pasó con Supermán
y aquella periodista menudilla
que se llamaba Luisa.
Lo de Roberto Alcázar y Pedrín fue siempre más oscuro,
y resulta escabroso recordarlo.
Y qué decir de tí, Enmascarado Duende-Que-Camina,
The Fhantom, Mr. Walker,
mi indiscutible favorito:
Heredaste de tus antepasados el trono de la calavera
y hasta un anillo cátaro,
pero sigue pendiente tu asunto con Diana.
Es como para impacientar a las pirámides de Egipto.
También da vueltas en mi agenda, repleta de preguntas,
la estéril relación
de aquel Diego Valor y de Beatriz Fontana,
me resisto a pensar que el verdoso Mekong fuese el culpable.
Nunca hubo nada entre El Jabato
y aquella Claudia sosa, de peinado indeleble.
Dale Arden y Flash Gordon huelen a goma de borrar
de bachiller antiguo;
si no fuera por Zarkov y por Ming
nos habría matado tan largo aburrimiento.
Todos igual.
Menos mal que la Dama y el Golfo vagabundo
fueron una excepción con prole numerosa, pero el resto…
Si alguien los sorprende
en la hierba de un parque, dándose un revolcón,
o en un modesto piso de Las Ventas,
con un par de mocosos y una nevera a plazos,
le ruego que me avise,
quizás aún esté a tiempo
de quitarme de encima la extraña sensación
que desde niño me devora.
—————————————-
Parece que, al menos, el Capitán Trueno y Sigrid
no perdieron el tiempo como muestran estas viñetas
publicadas tras el cese de la censura.
ENRIQUE GRACIA T.
|
Tienes la mirada afilada.
Los ojos pulidos y la mirada afilada. Tu tendencia incendiaria me hizo seguirte. Sabes, soy tu mejor cómplice cuando te da por jugar con fuego. Recuerdas cuando casi haces volar mi camioneta? Los árboles ardían. Nos regalamos lo mejor de lo peor de cada uno. Tremendo incendio de autocombustión corporal. El cielo oscuro y agujereado de luz busca siempre no perderse nada de nuestra peligrosa afición. Me regalas con tus dedos un melódico paisaje lunar . Paso de alfiler a alfiletero en el asiento de atrás, cuidando de no respetar los semáforos de la razón. Merendando humo, piel y risas, al amparo de una chela, al abrigo de alguna balada en bossa de Marley o los Stones. Dame Lima con luna, mal ejemplo, infracción por choque y fuga, sorbo de miel de quién siempre pide más. Invasora de discurso copulista. Climax primaveral. Aventura fuera de la raya, quédate con aquel que respira en mi Yo. Aire caliente. Efecto mecha. Paraíso abierto. Lo hacemos otra vez? |
ORGASMO
.
.
.
* Cucu, según terminología del siglo XV, significaba cornudo.
JUAN DEL ENZINA
| Más vale trocar plazer por dolores que estar sin amores. Donde es gradecido Es vida perdida La muerte es vitoria El ques más penado No teme tormento Amor que no pena |
JUAN DEL ENZINA
